Третье поколение - [16]

— Я тебе постою под дверьми, да так, что ноги от­нимутся!

— Больше не буду! — захныкал Михалка, не пони­мая, за что на него кричат и чего от него хотят.

— Ох-хо! — стонал Скуратович. — Вот и та так же подслушивала и подглядывала, — Он говорил о Зосе, но Михалка ничего не понимал. — И этот все вынюхивает. Вот наказание божье! Не дай ты, господи, держать чу­жих в своем доме!

— Чужой — это враг! — подтвердил Степуржинский.

— Ну, как же теперь? — развел руками Скуратович.

У него был такой вид, точно хотел сказать: «Все про­пало!»

— Так я пойду! — сказал Степуржинский.

Скуратович проводил его из дому, и они вдвоем про­шли двором до ворот, тихо беседуя.

Михалка пошел на кухню и лег спать. Минут через пять он, утомленный за день беготней за коровами, уже крепко спал. На рассвете его, как и всегда в последнее время, разбудил хозяин (раньше будила хозяйка). На­нятая после смерти Скуратовичихи женщина уже кон­чала доить коров. Михалка, подпоясывая на ходу свой зипунишко и злой от неодолимого желания спать, рас­пахнул ворота и выгнал коров со двора.

— Я помогу тебе прогнать через гречиху, — сказал Скуратович, вытягивая гибкую хворостину из кучи ва­лежника возле забора.

Михалка был удивлен необычной внимательностью хозяина, его ласковым голосом. Хозяин шел рядом, и от этого Михалке было не по себе. Один он чувствовал себя куда лучше.

— Тебе четырнадцать лет, что ли? — тихо заговорил Скуратович.

— Четырнадцать, — подтвердил удивленный Ми­халка.

— Вот видишь, стало быть, еще не дорос!

— Не дорос?

— Да. Некому еще у вас отцу помогать.

— Некому.

— А отец больной.

— Больной.

— То-то и оно... Ему кабы не работать, да кабы лег­кий хлеб, так он бы еще скрипел помаленьку. А так, ко­гда у него и заботы, и работа, и подкрепиться нечем, и роздыху нет... Мало того, что его на войне отравили, так еще и ранили. Вот и живи, человек, как хочешь! Ого, война — не дай боже! Сам небось видишь.

— Вижу.

— Я тебе, сынок, вот что скажу. Людской век — он как будто и долгий, а как поглядишь... Да еще ежели человек ничего хорошего на свете не видит! Я все про отца твоего думаю. Мучается человек, сохнет... Да и время нынче поганое, людям еще горше жить стало. А чуть что, так не к чему и руки приложить. Сам дол­жен знать.

— Знаю.

— А только я тебе скажу: нынче и тому, кто побога­че, не мед! Что уж говорить о вашей семье! Я иной раз как подумаю... Господи ты боже мой!.. В общем, я с то­бой долго толковать не стану, а только ты обязан помо­гать отцу. Какой же ты будешь сын, если отцу не по­можешь.

— Как же я ему помогу?

— А ты послушай. Я на тебя вчера обозлился за то, что не в свое дело нос суешь. Разве это хорошо? Каж­дый живет по-своему, и никому до этого не должно быть дела.

— Я под дверьми совсем мало стоял.

«Мал, а хитер! — думал Скуратович. — Ах ты, душа из тебя вон, гадюка этакая!»

— Вы, может быть, думаете, это я тогда подсказал, что в возовне хлеб спрятан? Нет, чтоб я так жил! Когда вы с Толиком хлеб прятали, так я только в первую ночь сквозь щелочку в стене посмотрел. А больше я даже и не подходил. Если кто сказал, так это Зося. Я ей как-то говорил...

«Ах, чтоб тебе до ночи не дожить! — шептали губы Скуратовича. — Ведь все знает, а хитрит!»

— А вчера, вы думаете, я подслушивал? Да нет же! Вот не сойти мне с этого места! Мне бы только ремень получить, а то он отцовский. А я, ей-богу, не слыхал, что говорили: снова, что ли, хлеб спрятали или еще что-нибудь... Мне все равно, я ничего не знаю, потому что не слыхал. Честное слово! Слыхал только, как вы читали Степуржинскому письмо Толика из Красной Армии.

Тут Скуратович уже не выдержал. Он заговорил хоть и не громко, но так, что каждым словом будто обухом бил:

— И где это ты так научился? У кого перенял? Хит­ришь — хитри, а зачем ты еще издеваешься над старым человеком? Сколько на свете живу, а никогда не видал и не слыхал, чтобы у ребенка в такие годы такая душа была. Ах ты боже мой! Зачем ты приплел письмо То­лика, и при чем тут спрятанное жито?

— Слыхал я...

— Что ты слыхал?

— Как читали письмо Толика...

Михалка говорил со слезами в голосе. Он весь дро­жал. Коровы уже ходили по пожне. Скуратович присел на межу. Михалка стоял над ним как истукан и мял в руках стебель сорванной травинки. Скуратович часто ды­шал, волновался, да и годы сказывались. Давно небри­тые щеки его обвисли, глаза беспрестанно мигали. Засу­нув пальцы под шапку, он почесывал голову.

— Я тебе про больного и голодного отца не зря го­ворил....

— Погодите, дяденька, я сбегаю, корову из гречихи выгоню.

— Да провались она с гречихой вместе! Ты знай одно: не подслушивай больше и молчи! Тебе-то что? Твое дело — сторона. А я дам отцу хлеба и дам, дам... всего ему дам. Вот что... С коровами я сам управлюсь, а ты к вечеру сбегай домой и сало отнеси. Ты мне верно служил, а семья у меня теперь маленькая стала — хва­тит с меня! И тебе хватит... Я скупым никогда не был. На ветер не брошу, а человеку не пожалею, ежели тот в беде. У вас беда, и у меня горе. Тетка не выдержала... Она и так слабая была, а такое несчастье хоть кого в могилу загонит. Бог ты мой! Вот и твой батька так...