- Ничего не чувствуешь?
- Эм-м, - длинно тянет тот. - Кажется, у меня чешется кончик носа?
- Головокружение, тошнота, сухость во рту?
Стилински сглатывает. Слегка морщится, удивлённо поднимает брови.
- Кажется… такое чувство, что я только что выплюнул жвачку. Это… эм…
- Всё в порядке. - Хиккен открывает блокнот, который до этого лежал на небольшом столике около кресла, и снимает с верхнего кармашка халата ручку, что-то записывая. - Мятный привкус на языке - это нормальная реакция. Она немного усилится со временем и пройдёт примерно через пару часов.
- Фу. Это была очень говёная жвачка, - Стайлз высовывает язык и кривится, отворачиваясь.
Этот небольшой процедурный кабинет не особенно отличается от тех, где он уже бывал: сдавал кровь или проходил сеанс облучения. Здесь белые подоконники и белые потолки. Стерильная убраность, почти пустота, и в то же время нагромождение полок и шкафов со склянками, в углу - несколько стоек для капельниц, и ещё одно кресло чуть поодаль. Около двери - какое-то слегка подвявшее растение в крупном горшке.
- Вам нравятся искусственные цветы?
- А-а. Заметил фикус у меня в кабинете? Похож на настоящий, правда?
- Ни капли. Зачем он вам?
- Ну, - Дональд прячет блокнот в широкий карман врачебного халата. -
Он не завянет.
Наверное, повисшее молчание слишком многозначительное, потому что он тут же с улыбкой добавляет:
- И за ним не нужно ухаживать. Здесь нет моей тёти Марлы, у которой целых две теплицы цветов в Висконсине. И она, знаешь, не собирается останавливаться на этом.
- Я не был в Висконсине, - негромко говорит Стайлз, а потом встречается со спокойной улыбкой Дональда.
- Ты ничего не пропустил.
Он дёргает углами губ и кивает. Ему никогда не хотелось в Висконсин.
- Отлично. А теперь взгляните - мои волосы ещё не начали истончаться?..
Грязноватый привкус мяты всё ещё колет язык, когда МакКолл наконец-то сгребает Стилински в медвежьи объятья и хлопает по плечу так, будто они не виделись как минимум пару недель, но так же быстро отпускает.
- Порядок? Закончил на сегодня?
- Похоже на то. Меня истыкали иглами и поселили во рту вкус жёванного “Дирола” четырёхлетней давности.
- Звучит действительно отвратительно.
- Так и есть, - Стайлз поглубже натягивает капюшон, пока они идут к “Део” и Скотт садится за руль. На его вьющихся волосах блестят дождевые капли.
- Хэй, чувак.
МакКолл заводит машину и вопросительно мычит, глядя, как перед ним выворачивает с парковочного места “Хонда”. Он пристраивается за ней в очередь на выезд и поворачивается к Стилински.
- Чего?
- Ты бы обрил голову?
Несколько секунд взгляд Скотта непонимающий, а затем в один момент становится серьёзным, как если бы кто-то за спиной Стилински вдруг поднял табличку с надписью “
у этого парня рак”.
Он пытается разбавить свою сосредоточенность улыбкой.
- Ну, это должно быть стильно.
Стайлз усмехается и стягивает с головы капюшон.
Ловит облегчённый взгляд друга на своих волосах, как будто тот боялся, что их уже нет. Куда бы они за день делись.
Хочется представить, что всё это просто ролевая игра, но что-то мешает. Кажется, Стайлз уже начал вживаться в свою роль.
- Эй, - его слегка толкают в плечо, и теперь улыбка МакКолла настоящая. Широкая и искренняя. - Я тоже обреюсь, если тебе придётся, идёт?
- Иди ты, - сухо посмеивается Стайлз, отмахиваясь, но Скотт снова толкает его.
- Я не шучу!
Стилински в шутку пихает смеющееся лицо ладонью, невольно представляя себе лысую черепушку и слегка искривлённую влево челюсть друга.
- Будем, как два уёбка.
- Да пофигу.
Им сигналят сзади, и оказывается, что “Хонда” уже выехала на шоссе.
***
В лофте пицца, “Форсаж-3” по телеку и Питер.
Как раз то, что нужно. Стайлз заходит как к себе домой и закрывает тяжёлую дверь. Спускается по нескольким ступенькам, направляется к излюбленному креслу.
Хейл устроился на диване, закинув ноги на чайный столик и отгородившись от “Форсажа” крышкой ноутбука, время от времени поднимая слабо заинтересованный взгляд на экран. Он неторопливо пережёвывает пиццу. Тарелка с надкусанным куском стоит около него на подушке.
- Какими судьбами, кнопка? - не отрываясь от ноутбука, интересуется он.
Питер - сволочь. Но ему это можно простить.
- Я сам пока не понял. Просто поговорить, кажется.
Взгляд Хейла - что старшего, что младшего, - никогда не бывает просто взглядом.
Когда смотрит Дерек - это чаще всего раздражённое пожелание набраться мозгов или фирменное “ты меня бесишь”. Питер - это насмешливая констатация. Типа “да-да, конечно я тебе нужен, пробуй начать вещать, а там посмотрим”.
- Чем могу помочь?
Слова тут же исчезают с языка, потому что Стайлз понятия не имеет, чем Питер, снова вгрызающийся в пиццу, может ему помочь. Он просто пришёл потому, что…
- Ну, слушай, вопрос не из лёгких, дядя альфа. Ничего особенного, просто… ты и Дерек…
Возникает заминка.
- Я и мой племянник? - подсказывает Хейл, приподнимая брови и тщательно пережёвывая пепперони.
- Вы не относитесь ко всему, что имеет отношение к новообразовавшемуся кружку “Пожалейте Стайлза Стилински”.
Оборотень понимающе усмехается и снова утыкается в ноутбук, облизывая подушечку большого пальца.
