Ночной корабль - [8]

И сходят с неприступных круч

Гиганты каменных развалин.

И дремлет памятник в дыму

Туманных зорь, в огне заката.

Но на лету прильнут к нему,

Пахнув лавандой, крылья брата,

И в запахе родной земли

Опять цветут, как встарь цвели.

Стихи, не знающие ночи.

Бессмертные, как высь и даль…

И мертвому живой мистраль

Целует каменные очи.

1934

ВЕСНА БОТТИЧЕЛЛИ

В мире не было лучше

Симонетты Веспуччи

И не будет во веки веков.

Это личико девичье

В сердце Козимо Медичи

Просияло из облаков,

И, как свечи у клироса.

Флорентийские ирисы

У бессмертных колен склонены,

Восхваляя певуче

Симонетту Веспуччи

На земле воплощенье Весны.

В желтых локонах лента.

Это весь Кватроченто,

Вся лазурь итальянских высот,

И, всегда одинакова,

В самой нежной из раковин

Афродита над миром встает.

Что нам праздники Медичи,

Короли, королевичи.

И луна, и балы, и цветы,

В том, что весел ли, грустен ли

Этой девочки пустенькой

Быстрый путь до последней черты?

Легким взмахом качели

Захлестнув Боттичелли.

Пронеслась над вершинами ив

И пропала за тучей

Симонетта Веспуччи.

Беззаботные крылья спалив.

Но не в смертном луче ли

Уловил Боттичелли

Победившую тленье весну?

Вечность плещет столетьями

В том же солнечном свете мы

Угасая, отходим ко сну.

Вечность плещет приливами

Под такими же ивами

Без конца зеленеет трава,

И, всегда одинакова,

В самой тайной из раковин,

Симонетта Веспуччи жива.

1936

РОЖДЕНЬЕ

И снова шелест белых риз,

И преклоненные колени,

И снова жив Квентин Мэтсис

С его палитрою весенней.

Под несказанной синевой,

На полог розово-лиловый

Архангел золотоголовый

Роняет лилии… Травой

И земляникой пахнет в доме, –

Всё как тогда! – Порог, окно,

Тенистый дворик… На соломе

Два голубя клюют зерно, –

Всё как тогда! – У женщин в темном

Жалеющий и мудрый взгляд,

И розаны в кувшине скромном

У изголовия стоят.

Как будто целый мир не тронут

Ничьей виной, ничьим концом,

И дремлет у груди, спеленат,

Ребенок с солнечным лицом.

А тень от двери, так знакома,

Так ежедневна и проста,

Рисует на пороге дома

Две перекладины Креста.

1937

САМОФРАКИЙСКАЯ ПОБЕДА

Лувр

Твой оборвавшийся полет

Еще живет, еще поет,

Дерзки развернутые плечи

И напряженный сгиб колен,

В закат планеты, в пыль и тлен,

В ее чумной угарный вечер,

Слетев с гремящей высоты,

Смертельно раненая, ты

Заискрилась и заблестела,

И бережно несет земля

Обломок древний корабля

И обезглавленное тело.

Несет, дыханье затая…

И тень гигантская твоя

На лик ее, всему покорный,

От крыльев, от разбитых рук

Ложится, замыкая круг –

Туманный, пламенный и черный.

1937

* * *

Лот говорил о том, что будет скоро

Конец пескам и, встретив свежий сад.

Они найдут в тени, под сикоморой.

Овечий сыр, и мед, и виноград,

Смерчи огня витают над Гоморрой:

Спасется тот, кто не взглянул назад.

Чем глубже в ночь, тем ярче свет пожара.

Краснее небо, золотей пески.

Так вот она, обещанная кара,

Которую сулили старики!

И мечется неистово и яро

Над миром тень Неведомой Руки.

Лот смотрит вдаль, и мускулы окрепли;

За шагом шаг, отчетлив мудрый путь.

За ним дома качались, окна слепли,

У площадей раскалывалась грудь,

Захлебываясь в пламени и пепле…

– «Жена моя, жена моя! Забудь!» –

– «Простой кирпич карбункула был краше,

Когда на нем закатный цвел отлив.

Ни сок плодов из незнакомой чаши,

Ни мирный сон в тени чужих олив

Мне не нужны! Ни упованья ваши,

Ни звонкие серпы грядущих нив.

От трогательных уличных названий

До городской застенчивой весны

Здесь всё мое! Нет для меня желанней

Струящегося вниз, из тишины,

Среди дворов и прокаженных зданий.

Медового сияния луны.

Я к мостовой прислушивалась, вторя,

И каждый шорох знаю наизусть.

Здесь все мои девические зори,

Большая, человеческая грусть.

Теперь, когда настал конец Гоморре,

Лот, не зови меня! – Я оглянусь!

Клокочут лавы огненные реки,

С горящих кровель в лаву льется медь,

О, пусть мои расширенные веки

Хлестнет огня сверкающая плеть,

И, смерть Гоморры отразив навеки,

Я буду перед нею каменеть.

Я буду знать покой надгробных статуй

На пепелище родины моей.

Тебе же Бог укажет край богатый,

Сады мимоз и берега морей…»

Лот уходил, укутав в плащ крылатый

Рыдающих от страха дочерей.

1937

T.S.F.

Охмелев,

Нараспев,

В звоне, грохоте, шуме,

В сумасшедшем самуме –

T.S.F.

Фокстрот, рапсодия, соната, хота,

Австралия, Берлин, Тунис…

За нотой нота,

Скачками вниз,

Из

Проволок тумана, ветра…

И где-то, где-то,

Среди делений, ламп, винтов,

Как хлопья снега,

Как лихач с разбега

В огнях подков –

Влетели, врезались слова Москвы.

И нараспев

Мадрид кричит, и негры двух Америк

Раскаты бубна с берега на берег

Пригоршнями бросают в T.S.F

Эй вы, проклятые! Глухие! Вы!

Молчите! Слушайте слова Москвы!

Здесь, в деревянном аппарате,

Не цифры вспыхнули, – глаза Кремля.

Скрипит мороз, гудит моя земля,

И ветер захлебнулся на Арбате.

И высоко, над сетью проводов,

Над музыкой миров –

Косые брови,

Лицо скуластое, и пятна крови,

И гром ломающихся льдов.

1935

СОВЕТСКИЕ ПАРАШЮТИСТЫ

Стальные мускулы. Стальные лица.

Богатыри, легионеры, птицы,

Из черных туч на дальние поля

Они летят и реют легким снегом.

А там, внизу, чуть видная земля,

Что некогда приснилась печенегам,

И солнце, Игоря багровый щит,

В леса упав, потухшее лежит.

Они летят всё дальше и быстрее.

С плеча срывается блаженный груз,

И парашюты сказочные, рея,

Плывут на солнце стаями медуз.