Клинок Императора - [69]

Морот’Раг вблизи оказалась огромной. Чёрные тучи дыма, вырываясь из разлома, смешивались с грозовым небосводом, а многочисленные всполохи пламени и грохот многих наковален говорили о том, что внутри рассадника пепельных орков кипит работа.

У подножья горы на караван накинулся ливень, а порывистый ветер, танцующий в его косых струях заставлял рабов шататься и стонать, поднимаясь по склону по колено в жидкой грязи. Глиф в отличие от других рабов, радовался этому буйству стихии. Вода смыла с него грязь и кровь, позволила промыть не зажившую до конца рану на лице и напиться.

— Быстрее мягкотелые отродья! Втаскивайте телеги в проход, пока их все не смыло к подножью! — Орки орали и ругались, подгоняя рабов. Транспорт увяз в глине и один из грязевых потоков смыл впереди идущую телегу с колеи, а затем перевернув её вместе с запряжённым животным поволок куда-то к подножью горы, не обращая внимания на мычанье обречённого зверя.

В телегу Глифа вцепились десятки исхудавших рук, толкая её под арочный проход туннеля ведущего в недра горы. Ходоки практически не обращали на него внимания, игрок сам искал визуального контакта, но не находил ничего кроме смертельно уставших и опустошённых безликих взглядов. Измотанные постоянным физическим трудом, недостатком еды и воды, игроки были доведены до отупения тем фактом, что они не могли сбежать из презренного рабства у неписей, просто прожав кнопку смены вирт мира. Знали бы они, что и без этого серебряного ошейника давным-давно исполняют чужую волю… Что выхода нет, и весь этот мир просто очередная клетка. Извращённая, хитроумная ловушка социального эксперимента корпорации A.R.G.E.N.T.U.M. вернее искинов недобитков, уцелевших после развязанной войны и краха Первоисточника.

— Эй! Достаньте из клетки черноухого урода! Старцы уже ждут, он будет первым кто ляжет на алтарь. И поторопитесь, сотня рабов уже добрались до черты силы, и пока вы тут возитесь, они простаивают в очереди.

Глифа вытащили из клетки, надели на шею петлю крепившуюся к длинной палке и повели по широким, вырубленным прямо в толще горы коридорам, будто бешеного пса.

Предположение о кипящей внутри горы работе оказалось верным. На самом нижнем уровне было видно бесчисленные и огромные печи, вокруг которых среди дыма, пара и искр раскалённого металла сновали ходоки.

Внутренние стены расколотой горы были разбиты на этажи. Многочисленные каменные мосты связывали их между собой. И повсюду, куда падал взгляд Глифа, были оборудованы клети. Большие и малые, висящие на цепях над жаром печей в которых томились изнывающие от дикой жары и удушья рабы, явно наказанные за какие-то проступки. Эльфы и люди, гномы и свифты и даже хварги и орки. Для Брагот’Гура был единый критерий рабства — бессмертие.

Орки переговаривались между собой криком, ибо внутри горы стоял такой грохот, что порой было не слышно собственного голоса. Глифа тащили всё выше и выше, но картина от одного этажа к другому не менялась.

Все те же клетки, битком забитые ходоками и нечистотами. Сажа, оседающая толстым слоем чёрной пыли и запах расплавленного металла тяжёлым духом витающий в воздухе и смешивающийся с тысячей других, не менее неприятных запахов города населённого рабами.

Шум кующегося метала и крики, постепенно затухали, оставаясь где-то позади группы орков, что вела эльфа к вершине. Но тише от этого не становилось. Наверху бушевала буря, и чудовищные по своей мощи росчерки молний трижды за время подъема ударяли куда-то внутрь горы, заставляя её содрогаться.

Вившийся спиралью подъём закончился, уперевшись в многометровую каменную площадку. Десятки рабов уже были здесь. Поставленные на колени и упирающиеся лбами в пол они напоминали группу фанатиков возносящих молитву какому-то божеству. Тяжёлое клубящееся чернотой небо было так близко, что казалось, будто достаточно протянуть руку и пальцы смогут притронуться к ревущей сути грозовых туч.

Спотыкающегося Глифа провели сквозь ряды невольников к огромному постаменту. И когда пространство вокруг осветила очередная вспышка молнии удивлённый возглас замер в горле у игрока.

Статуя могла изображать кого угодно. Ходок был готов увидеть божество орков в любом образе, но только не в том, который он видел перед своими глазами. Статуя была его полной копией… Не игровой. нет. это был он НАСТОЯЩИЙ. Давно погибший в Первоисточнике, темноволосый, коротко стриженный Русский парень.

Игрок, прошедший толпой смерти, испытаний, тягостных эмоций в отсутствии искина посредника, оказался не готов к этому зрелищу.

В тени статуи, видимый лишь во время вспышек молнии стоял старый, согнутый временем орк. Единожды встретившись с ним взглядом, игрок уже не мог отвести своих глаз, а старик тем временем шагнул в его сторону. И каждый его шаг неуловимо менял внешность старого жреца.

Вот Лиассин улыбаясь шагает к нему на встречу…ещё шаг и её сменяет Гелло…ещё шаг и перед Глифом уже злобно ухмыляющийся Дартанг. Бешеный калейдоскоп лиц стёр из реальности и статую и склонившихся рабов. Исчез ошейник и орки-конвоиры. А старец всё шагал навстречу, оборачиваясь сотней знакомых разумных принадлежащих не только этому миру, но и реальному.