Франц, или Почему антилопы бегают стадами - [40]

– Чем вы занимались во время… каникул?

Я вспомнил сокодавильню. По спине у меня пробежал холодок. Чего мне совсем не хотелось, так это вернуться к посменной работе и туннельным пастеризаторам. Я взял еще один карандаш и тоже засунул в точилку.

– Может, работал.

– Зарабатывание денег вас, похоже, не интересует?

Он улыбнулся – устало, но искренне. Возможно, его тоже не интересовали деньги.

– Я слишком молод, чтобы работать, – сказал я, откладывая заточенный карандаш.

– Я не понимаю, Франц. Зачем вы вернулись в гимназию?

– Вас это касается?

– Нет, – признал он.

Ответ обезоруживал. Я чувствовал, что впадаю в искушение раскрыть карты.

Зазвенел звонок. Вульшлегер рефлекторно поднялся со стула. Сложил вещи и собрался уходить.

– Аттестат вам не нужен, в этом я не сомневаюсь. Вы никогда не будете учиться в университете, а самое позднее через год или два здесь вам тоже надоест. Так зачем же вы вернулись? – Он остановился у моей парты. – Я вижу только две возможные причины. Либо – какая-то неизвестная форма слабоумия, либо – девушка.

Клянусь, в его голосе звучало что-то похожее на сарказм.

Я скрестил руки на груди.

– А может, это все часть хитрого плана, чтобы заманить вас за копировальный аппарат, прикончить и занять ваше место.

– На роль учителя вы не годитесь, – уходя, ухмыльнулся Вульшлегер. Разговор по душам, воспитательная беседа, игра с полуоткрытыми картами – или чем еще это было – закончились.

Я остался один в классе, смотрел в окно и думал о странном вопросе Вульшлегера, который я никогда себе не задавал и который не нужно было задавать, потому что ответ очевиден. В сущности, есть только «кубик» и я, мы с ним неразлучны, как гаечный ключ и Венесуэла, шишка на голове и Юлиан. «Кубик» – это мое гнездо, мой родной язык, моя спецмастерская, тогда как мир вокруг подобен пасмурному четвергу, это мир фабрик, больниц, кладбищ, заблеванных вилл, социальных квартир, поездов, жестоких богов, семейных лагерей, кресел-каталок, коротко стриженных рекрутов, танков, серых кресел-раковин, аллергий на натуральные ткани, итальянских островов-курортов, нелепых несчастных случаев с электричеством, пожаров, известняковых ям, военных действий, зажигательных бомб, массового голода и т. д. – мир, от которого всякий предпочтет держаться подальше, если у него не дупло в голове. А как же честолюбие? Да мне даже думать смешно, чтобы чего-то добиваться в этом мире. Стать судьей по делам несовершеннолетних, менеджером по налогам, главой окружного управления… Лучше я буду чесать пузо Эм Си Барсуку. Никогда в жизни не влезу в железную мантию, которую кто-то другой для меня приготовил. Никогда не стану запирать себя самого в трудах и обязанностях, а потом думать, как Дора Апфель, что не так с моей выделительной системой. А как же ответственность перед обществом? И без того в мире вдоволь людей, кто укрывает беженцев-нелегалов (Венесуэла), сочиняет стихи (Йоханн) и не дает расслабляться другим (мой брат). Хватит с меня, если я научусь создавать меньше проблем и стану о себе чуточку более высокого мнения. Жажда деятельности? Человек без дела – как пушка без прицела. Деньги? Деньги как-нибудь найдутся. Работа? Нет уж, спасибо. У меня для этого чересчур нежная и чувствительная натура. Если кто-нибудь в пределах слышимости крикнет «Эх, взяли!», то я побегу не оглядываясь, будто за мной гонится дьявол.

Если я когда-нибудь умру и столкнусь на небе, на краю Вселенной или еще в каких-нибудь блаженных эмпиреях с Робертом Лембке и мне придется участвовать в его треклятом «Угадай, кто я», то определенно не в роли циркача, исполняющего трюки с самоосвобождением, механика автомойки или кого-то столь же неординарного. Я буду просто никчемным, бестолковым, неунывающим профессиональным гимназистом. Все, что мне нужно, – устроить себе вигвам в зарослях бузины, поразмышлять о маленьких радостях и забыть о больших проблемах. Я – малообщительный юноша, закрывшийся в школьном туалете с карандашом за ухом, чтобы накорябать надпись на стенке между кабинками, – и я не хочу быть никем другим.

– Ты размазня, Франц, – сказала Пегги и смерила меня задиристым взглядом.

Наступила зима. Мы с Пегги сидели в библиотеке – я пытался объяснить ей одну формулу по математике (Пегги осталась на второй год в десятом), а она все подсмеивалась надо мной из-за того, что у меня нет стремлений и честолюбия.

– И что? – проворчал я. – Кому какое дело?

Пегги отодвинула математику и смотрела в сверкающее чистотой окно на заснеженный внутренний двор гимназии. Кучка гимназистов неизвестного происхождения (возможно, новички-девятиклассники) резвилась, соскребая с земли снег и весело разбрасывая его вокруг. Новый завхоз возился с водосточными трубами у главного входа.

– Жду не дождусь, когда закончу эту жуткую гимназию, – сказала Пегги. Она была, кажется, постоянно

чем-то увлечена (в данный момент Рэмбо Риделем, с которым поцеловалась через защитную сетку вокруг хоккейного поля), у нее в голове была целая наборная касса с разными мечтами, и она любовалась ими, пока шкандыбала по своим делам, благоухая, как полный бассейн с духами. – Я стану актрисой. Буду сниматься в интеллектуальных костюмированных драмах. Сводить с ума режиссеров. Игнорировать письма поклонников…