Сотворение мира - [34]

Шрифт
Интервал

Мы кончены. Нас нет. Бьюсь об заклад:
Кто в белизне сгорит — уйдет свободным.
Глядите все: горят лабаз и мышь.
И, Башня до небес, — как страшно ты горишь
Среди серебряного града!
То Вавилон?!..
…А где-то спит малец Париж
В руках у минорита-брата.
А может, францисканца?.. Капюшон
Засыпан снегом; кашлем рот спален;
Слезу вберут сухие щеки;
И на руке, как на реке, малец —
Ситэ в снегу, начало и конец,
И синий небосвод высокий.
И нам в тебя, Париж мой, не сбежать.
Тебя нам на руках не подержать,
В Нотр-Дам не преклонить лбы наши бычьи.
Нам здесь осталось петь и умирать,
А в серафимском, волчьем ли обличье —
Равно.
Кури говно да пей вино
Из нефти, сулемы. Веретено
Крути с куделею метели:
Вперед, назад. Ты был живой — давно.
В гробницу ляг. Под алое рядно
Гранита. Кость царя, слуги — одно.
Найдут через века. Сочтут темно.
Об этом пой. Об этом мы — не спели.
КОРОЛЕВА МАРГО
1. СВАДЬБА
Обвожу застылыми очьми
Этот мир.
Кровью простыню ожгла, слезьми… —
Сколько дыр!..
С кем я, Боже, только ни спала
На пуху…
Перед свадьбой — как топаз, светла
На духу.
Изгибали ржавой кочергой.
Били в грудь.
Перед свадьбой — помолюсь нагой,
Как-нибудь.
Дзынь бокалов! Бом тимпанов! Сверк
Плеч и шей!
…Так любила: камеристку Смерть —
Вон — взашей.
В жизни — тела желтый жмут лимон
До костей.
Перед смертью — побрякушки вон,
Вон — гостей.
Вон — парчу и злато, солод вин,
Жемчуга.
Перед смертью — ты одна, один,
И снега.
Царские — богат куничий мех!.. —
Шубы — в пух…
Перед смертью помолюсь за всех
Я старух.
Ибо там, давно, они, как я,
Пили всласть
Лед, и мед, и холод бытия,
Стыдь и страсть.
И в последнем кубке мне несет
Мой король
Снова: ночь, мороз, и крик, и лед,
Снова — боль.
Ведь пока мне больно — значит, я
Не ушла!..
Гости, гости, — сирая семья
В ширь стола…
Ешьте, пейте, — до отвала вин!..
…Пьян и сыт,
На закраине стола — один —
Бог мой спит.
2. ЛА МОЛЬ
Я в глаза тебя бью!
…Я целую твои
Зубы — белой полоской прибоя…
Не упрятаться в мышью нору от любви.
Под широкими звездами — вою.
Ты колдун. Ты царапал мне крест на груди.
Ты летел сквозь меня вороненком.
Ты хрипел: «Королева!..» Вранье исследи
Да замеряй рулеткою тонкой.
Изучи жуткий огнь ненавидящих глаз,
Хохот хилых лопаток разрыва
И пойми, что все счастие — здесь и сейчас,
А что будет — угрюмо и лживо.
Помню узкие, стеблями, ноги; щеку —
Лунным кратером; щучию спину.
Ты танцуя вошел. Ты раздвинул тоску.
Будто нож, из себя тебя выну.
Помню — прозвищу выдохну в ухо: «Ла Моль!..»
«Хендрикье!..» — «Рафаэлло!..» — «Джорджина!..»
А на деле — разрезала русская боль
И подвздошье, и бабью брюшину.
Помню сине-зеленое море и хлад.
Зубы клацали. Шуба не грела
Ни душонку, что вечно глядится назад,
Ни корявое — коркою — тело.
Хлеб горячий телес!
Ешьте, птицы небес!
Чайки сыпались.
В губы клевали.
И ты падал с небес, будто коршун, отвес,
И по мне руки-крылья хлестали.
И меня пальцы-клювы кололи в уста,
Жернова локтевые мололи…
И смололи. И стала безвидна, пуста —
Я: землею безумья и боли.
Выступает по мне копьевидная соль.
Покрывает тюремная наледь.
Я глаза тебе вырву, слепая юдоль.
Я сама поражу тебя — насмерть.
А мнея не убьешь. Я ведь, бочка, пуста.
Я ведь, выдра бесщенная, лыса.
…Только с ребер Его канет птица креста
На залив мой грудной,
на объятье моста,
На прибой затонувшего мыса.
3. ВАРФОЛОМЕЕВСКАЯ НОЧЬ
Жизнь, ты кроха. Ты малая мышка.
Я так мало на свете жила.
А меня протыкают, как пышку,
Зубы холода. Когти стекла.
Я прислужка. Меня пощадите.
Копья в грязную тычут парчу.
Золотые кровавятся нити.
С гарпуном в чешуе — жить хочу.
Жить! — Лимон, помидоры кусала.
Белый пламень из кружки пила.
Близ иконы, рыдая, стояла.
Да молитва до звезд не дошла.
Порот зад мой соленою розгой.
Как, вспухая, алели рубцы!
Вы, солдаты высокого роста,
Пожалейте меня, подлецы…
Рыжий! Ражий! Зачем ты копьище
В грудь всадил мне, под ребра угнал…
Видишь — красная кровь! Видишь — нищей
Рождена, пока Бог не прибрал!
Королевишны, голубокровки, —
Вон они, по мышиным норам…
А бедняги, а прахом торговки —
С голой грудью, открытой ветрам!
Мы не прячемся: смерть — она рядом.
Знаем запах рубахи ее.
Поклянемся и златом и гадом.
Разорвем на повязки белье.
И, ужасные раны бинтуя,
И, губу прокусив до кости,
Знаю истину, знаю простую:
Эту жизнь, как огонь, пронести —
Пронести!.. — нежной свечкой по кругу,
По пустым анфиладам дворца,
Где тела громоздят друг на друга
Мертволикую тяжесть свинца,
Где пылающих, пламенных, пьяных
Остывает слоновья гора…
Жить хочу. Жить хочу. Без обмана.
И дожить. И дожить до утра.
Наврала вам в лицо! — не прислужка.
Я в крови королевской лежу.
Звон зубов — об солдатскую кружку.
Мрачный сок — по святому ножу.
«ЖИТЬ!» — морозом и кровью по коже
Грубо вышита древняя вязь.
Умираю — за то, что похожа
На судьбу: от нее родилась.
ЖАН-КРИСТОФ
Я вижу: молча, на мосту,
Два кулака сжав за спиною,
Стоит и глазом пустоту
Сверлит — и небо над стеною
Консьержери. Горит звезда
Лимонной коркой — в пьяном дегте.
И тишина. И никогда.
И музыка впускает когти
В глухую душу. В тяжкий плеск
Отравленной, дегтярной Сены.
Есть камни. Звезды. Лунный блеск.
Любовь. Оскал ножа измены.
Есть ненависть. Есть роды, где
Слепая судорга коленей
И дым кровей, и в борозде —
Плуг — головенкой поколений —
Взрезает землю поперек
И вдоль. Есть таинство зачатья,

Еще от автора Елена Николаевна Крюкова
Коммуналка

Книга стихотворений.


Аргентинское танго

В танце можно станцевать жизнь.Особенно если танцовщица — пламенная испанка.У ног Марии Виторес весь мир. Иван Метелица, ее партнер, без ума от нее.Но у жизни, как и у славы, есть темная сторона.В блистательный танец Двоих, как вихрь, врывается Третий — наемный убийца, который покорил сердце современной Кармен.А за ними, ослепленными друг другом, стоит Тот, кто считает себя хозяином их судеб.Загадочная смерть Марии в последней в ее жизни сарабанде ярка, как брошенная на сцену ослепительно-красная роза.Кто узнает тайну красавицы испанки? О чем ее последний трагический танец сказал публике, людям — без слов? Язык танца непереводим, его магия непобедима…Слепяще-яркий, вызывающе-дерзкий текст, в котором сочетается несочетаемое — жесткий экшн и пронзительная лирика, народный испанский колорит и кадры современной, опасно-непредсказуемой Москвы, стремительная смена городов, столиц, аэропортов — и почти священный, на грани жизни и смерти, Эрос; но главное здесь — стихия народного испанского стиля фламенко, стихия страстного, как безоглядная любовь, ТАНЦА, основного символа знака книги — римейка бессмертного сюжета «Кармен».


Красная луна

Ультраправое движение на планете — не только русский экстрим. Но в России оно может принять непредсказуемые формы.Перед нами жесткая и ярко-жестокая фантасмагория, где бритые парни-скинхеды и богатые олигархи, новые мафиози и попы-расстриги, политические вожди и светские кокотки — персонажи огромной фрески, имя которой — ВРЕМЯ.Три брата, рожденные когда-то в советском концлагере, вырастают порознь: магнат Ефим, ультраправый Игорь (Ингвар Хайдер) и урод, «Гуинплен нашего времени» Чек.Суждена ли братьям встреча? Узнают ли они друг друга когда-нибудь?Суровый быт скинхедов в Подвале контрастирует с изысканным миром богачей, занимающихся сумасшедшим криминалом.


Врата смерти

Название романа Елены Крюковой совпадает с названием признанного шедевра знаменитого итальянского скульптора ХХ века Джакомо Манцу (1908–1991), которому и посвящен роман, — «Вратами смерти» для собора Св. Петра в Риме (10 сцен-рельефов для одной из дверей храма, через которые обычно выходили похоронные процессии). Роман «Врата смерти» также состоит из рассказов-рельефов, объединенных одной темой — темой ухода, смерти.


Русский Париж

Русские в Париже 1920–1930-х годов. Мачеха-чужбина. Поденные работы. Тоска по родине — может, уже никогда не придется ее увидеть. И — великая поэзия, бессмертная музыка. Истории любви, огненными печатями оттиснутые на летописном пергаменте века. Художники и политики. Генералы, ставшие таксистами. Княгини, ставшие модистками. А с востока тучей надвигается Вторая мировая война. Роман Елены Крюковой о русской эмиграции во Франции одновременно символичен и реалистичен. За вымышленными именами угадывается подлинность судеб.


Безумие

Где проходит грань между сумасшествием и гениальностью? Пациенты психиатрической больницы в одном из городов Советского Союза. Они имеют право на жизнь, любовь, свободу – или навек лишены его, потому, что они не такие, как все? А на дворе 1960-е годы. Еще у власти Никита Хрущев. И советская психиатрия каждый день встает перед сложностями, которым не может дать объяснения, лечения и оправдания.Роман Елены Крюковой о советской психбольнице – это крик души и тишина сердца, невыносимая боль и неубитая вера.