В семье Хейлов все, наверное, хронически правы.
Стайлзу сейчас совершенно наплевать на то, что растёт у него в голове.
Что то, что он делает - неправильно или непорядочно, или чёрт знает, что ещё можно выдумать. Он просто затягивается в третий раз и тянется к оборотню, который слушает говорящий в динамике голос Джона. Взгляд стылых глаз предупреждающий, но Стайлз не реагирует на него. Он приподнимается на носочки и осторожно выдыхает дым прямо в приоткрытые губы Дерека, чувствуя, как покрывается с ног до головы горячими мурашками, когда Хейл на мгновение опускает ресницы, а затем делает осторожный и почти незаметный вдох.
Руки трясутся, как проклятые.
Зачем он это сделал? Почему он не отпихивает от себя, позволяя скользить расфокусированным взглядом по его лицу?
И нет больше никакого “
лови момент”, есть только “
чёртчёртчёрт” потому что в следующий момент он подаётся вперёд.
Губами к губам, которые только собирались ответить что-то шерифу.
От невесомого поцелуя у Стайлза подкашиваются ноги и начинают стучать зубы.
Это несколько секунд. Несколько секунд на границе - где-то между огромной чёрной дырой и пустыней под звёздным небом - но рука, которая только что держала сигарету, обхватывает Стайлза за горячую шею, жёстко отстраняя.
Взгляд волчары горячий и злой, а Стилински судорожно облизывает губы в попытке почувствовать вкус Дерека, но поцелуй был почти ненастоящий, поэтому во рту только горчит сигаретный дым. Его мозг лихорадочно анализирует. Всё подряд. Например то, что губы у Хейла сухие и мягкие, что целовать его вовсе не противно, хотя должно бы смущать наличие как минимум - щетины. Что пахнет от него каким-то фруктовым мылом, и это почти смешно. Что кто-то здесь наверняка выжил из ума, раз полез с поцелуями к оборотню.
- Хорошо, мистер Стилински. Доставлю в лучшем виде, - цедит он. Кивает на то, что отвечает Джон, и отводит телефон от уха, сбивая звонок. Взгляд пробивает в лице затаившего дыхание человека кровавую дыру.
- Какого хуя, Стайлз?
Он спрашивает спокойно, но у Стилински замирает сердце - Хейл ругается не так часто.
Попытка сглотнуть проваливается - крепкая ладонь Дерека и не собирается отпускать. Она не душит, но держит крепко. Стайлз давит в себе ёбнутое желание потереться об неё шеей и лицом. А ещё он в судорожном ужасе от того, что Дерек может почувствовать, как у него встаёт. Нужно срочно отодвинуться.
- Я не знаю, - сбивчиво говорит он. - Боже, чувак, понятия не имею.
Он действительно не хотел
целовать его.
Потому что… ну блин, это же
он. Как
Стайлзу можно поцеловать его?
- Приятель, клянусь, это получилось случайно. Потому что, ну, я же парень, и ты парень, и так не бывает. То есть, бывает, но это же не наш случай. Это вообще херня, серьёзно, ничего не было, я ничего не запомнил. Вообще. Абсолютно.
Стайлз тараторит, как заведённый. Впервые за несколько месяцев он трещит сорокой, и даже кончик языка колет - но теперь не от привкуса мяты, а от бесконечного потока слов. Дерек выпускает его шею и выглядит таким напряжённым, что на секунду кажется, будто он еле сдерживается, чтобы не сказать что-то очень неприятное.
А у Стилински наконец-то заканчивается воздух в лёгких.
И начинается активный сдвиг по фазе, потому что он приклеивается взглядом к губам Хейла, и ему кажется, что если он отвернётся, то его уже ни один психолог не спасёт. Он думает, что в субботу, Дж. Остин разорвёт от эмоций, которые он сможет на неё вылить.
- Стайлз, - этим тоном обычно приводят в чувство. - Ты меня беспокоишь.
- Я сам себя беспокою. Это же не совсем нормально, да? Совсем ненормально же.
Дерек молча вздыхает и смотрит в сторону. Его система жизни только что, кажется, пошла по полной пизде. Накрылась всеми медными тазами из всех его загашников.
- Да, ненормально.
- Как и всё, что происходит в моей жизни в последние года два, чувак, - успокаивает Стайлз. - Дерек, почему у меня такое чувство, что ты хочешь меня убить?
- Потому что я хочу тебя убить.
Он всё ещё не смотрит на Стайлза.
- Я неделю об этом думал, - наконец-то выдавливает Стайлз.
- Тебе больше подумать не о чем?
- Гм. Есть, сам знаешь. Но об этом как-то приятнее. То есть… о, боже. - Стилински крепко закрывает глаза и трёт их пальцами. Свет от фар падает на его красную байку, и кажется, что это не Стилински, а военный флаг посреди Мохаве. - Кажется, я спиздел, Дерек. Это было не случайно, я правда хотел.
- Ты в своём уме?
Стайлз быстро кивает, как будто отвечает на уроке и слышит подсказку от учителя.
- Да.
И добавляет:
- Пока да. Не знаю, что будет потом, но сейчас всё нормально. Точно.
Дерек поднимается с капота и в два резких шага подходит к нему.
- У тебя вообще есть что-нибудь в голове?! - рычит и практически делает шаг назад, когда глаза Стилински вдруг зло щурятся, и он с силой пихает его в плечи.
- Есть! - орёт он. Звонкий голос разносится по прерии и теряется в холмах. - Есть, Дерек, и это называется “рак”, мать твою!
Хейл яростно всматривается в широко открытые глаза. Стайлз сжимает губы и, кажется, его взгляд готов выдержать любой груз, какой бы на него не возложили. Он бы выдержал даже удар, самый сильный удар, но сломался бы от того, что хочет сейчас сказать Хейл.
