Сезон охоты - [16]

— Ну знаешь ли! — Меня всё более и более поражала её нагловатая прямолинейность. — Это ты мне лучше объясни, откуда ты такая взялась.

— Объясню, — как ни в чём ни бывало, ответила она, — но не здесь. Люди кругом. Лучше лишний раз не светиться. Пойдём.

И она решительно ухватила меня за локоть.

— Куда это ещё? — заартачился я.

В этот самый момент раздался звонок мобильника. С бьющимся сердцем я поднёс его к уху.

— Оставьте меня в покое! — рявкнул я в трубку и дал отбой.

— Кто это? — насторожилась она. — Они?

— Они, — кивнул я, нахмурившись.

— Они знают твой номер? — Голос её зазвенел от нетерпения.

— Да это их аппарат, разве не понятно!

Она вдруг набросилась на меня чуть ли не с кулаками.

— Кретин! Идиот! Столько трудов — и всё впустую! Да ты хоть понимаешь, что они сейчас будут здесь?!

Я опешил, не столько от её импульсивного поведения, сколько от догадки, промелькнувшей у меня в голове при её последних словах.

Это же радиомаяк! Как я сразу не сообразил! Они отслеживают каждый мой шаг, даже не прибегая к услугам шпиков!

Теперь телефон жёг мои пальцы, словно его корпус внезапно раскалился докрасна. Мне захотелось тут же избавиться от него. Может, закинуть его куда подальше?

— Дай сюда! — требовательно заявила она и выхватила зловещий аппарат из моих рук. Потом увидела пацана, выскочившего из кустов прямо на нас, и позвала его: — Эй, мальчик, хочешь мобильный телефон? Даром.

— Давай, — не растерялся пацан, на ходу выхватил из её рук мобильник и снова нырнул в кустарник.

Она вздохнула с облегчением.

— Ну вот и всё. Уходим отсюда поскорее. Теперь они будут искать не нас, а того мальчика. Если, конечно, он не обменяет мобилу на жвачку или бутылку фанты.

— И куда теперь?

— Ко мне домой, — ответила она как ни в чём ни бывало. — Тут рядом. Надо же тебе где-то остановиться.

Но я не двинулся с места.

— Кто ты?

— Прохожая. Просто прохожая. Ещё вопросы будут?

— Откуда я знаю, что ты не одна из них?

Она пожала плечами.

— Это твоя проблема. Я тебе доказывать ничего не собираюсь. Захочешь поверить — поверишь.

На шпионку она, действительно, не походила. Хотя, откуда мне знать, какие они, шпионки? Образ суперменки из дешёвых американских боевиков вряд ли соответствовал реальности, а другого опыта я не имел.

— Ну хорошо, допустим. Тебе-то что за дело до моей персоны?

— Когда человек тонет, его просто спасают. И не оправдываются при этом перед утопающим.

— Это я-то утопающий?

— Утопающий — это ещё мягко сказано. Без пяти минут утопленник.

— Спасибо. — Я почему-то обиделся. Почему, и сам не знаю — ведь он сказала правду.

— На здоровье. Ну что, идём? Или будешь здесь дожидаться, пока эти ребята вновь тебя в оборот не возьмут?

Последняя её фраза всерьёз подстегнула меня. Кто бы она ни была, здесь мне оставаться, действительно, было не резон.

— Ну хорошо. Веди.

Она усмехнулась.

— Утопленник разрешил себя спасти. Браво.

— Не зубоскаль. Если ты действительно сможешь мне помочь, я тебе по гроб жизни буду обязан.

— А вот это уже разговор по существу. Пошли, на ходу расскажешь.

Мы шли дворами минут пятнадцать. Пересекли улицу Юных Ленинцев и снова углубились в район старых хрущёвских пятиэтажек. И пока мы шли, я вкратце рассказал ей всё. Если честно, мне нужен был кто-то, перед кем я мог бы излить душу. Довериться, снять забрало, расчехлить панцирь. И этот «кто-то» обязательно должен быть человеком случайным, незнакомым, так как все, кого я знал раньше, представляют для меня потенциальную опасность. А я, соответственно, для них.

Я закончил свой рассказ, закурил, предложил ей. Она не отказалась. Между нами сразу возникла какая-то ментальная связь, мне с нею было легко и просто, никакой дистанции, которая всегда существует между мужчиной и женщиной, особенно незнакомыми, словно и не было вовсе. Лёд, который так или иначе приходится ломать при налаживании контакта, растаял сам собой.

Мы давно уже шли молча. Я исподтишка наблюдал за нею, впервые с начала нашей встречи почувствовав интерес к ней. Причём, не только как к человеку, готовому оказать мне помощь.

А она очень даже ничего. Примерно одного со мной возраста, ладная фигурка, приятная полнота, нисколько её не портившая и даже напротив — придававшая какой-то особенный шарм всему её облику. Пытливый взгляд серых глаз, с порой вспыхивающими озорными искорками, едва заметная тень улыбки на тонких губах, здоровый румянец во всю щёку, ни грамма косметики. И эта по-мужски грубоватая манера держать себя, которая только добавляла ей пикантности. Словно щепотка красного жгучего перца, обжигающего, но и возбуждающего аппетит.

Шерлок Холмс в юбке. Впрочем, нет, она была в брюках.

Вот и пойми этих женщин! Первого встречного мужика тащит к себе домой. Интересно, зачем?

Она резко остановилась, повернулась ко мне лицом. Склонила голову набок, прищурилась.

— Ну как? Составил портрет? Не очень жуткий получился?

— Не очень.

— И на том спасибо. А мы, собственно, уже пришли. Вот моя калитка.

Она указала на типичный подъезд типичной пятиэтажки. Всё вокруг утопало в зелени, со двора нёсся детский смех, а из распахнутых окон — слюноточивые кухонные запахи, в кронах старых лип щебетали пичуги, привычно скрипели качели на детской площадке. Типичная идиллия середины семидесятых, которая каким-то чудом уцелела нетронутой в гигантском мегаполисе начала нового тысячелетия.