Я неуклюже сажусь на заправленной постели и без удивления обнаруживаю, что полностью одет. Немного помят, но могло быть хуже. Я сижу, но тело хочет куда-нибудь провалится, наверное от стыда. Приходится прилагать усилия, чтобы обречённо пялиться в пол, опираясь на колени и стараясь удержать равновесие. Я кое-как поднимаюсь, ничего скоро научусь не только стоять, но и ходить. Главное добраться до пистолета, но перед этим заглянуть на кухню, выпить немного воды. Гнусно стреляться, умирая от жажды. Даже женевская конвенция отвергает столь изощрённые пытки.
Я ковыляю в кухню с трудом сохраняя спину выпрямленной. Живот крутит и пытается пригнуть меня к земле. Наконец не выдерживаю и бегу в туалет. Откуда только силы взялись. Хотя, какая в принципе разница, где будет моя блевотина. Милиционеры и врачи видели вещи похуже. К тому же, им придётся смотреть на мои мозги разбрызганные по полу. Интересно, что отвратней: мозги или блевотина? А если бы они смешались?
После рвоты меня немного попустило. Из туалета я вышел уже слегка человеком. Чуть-чуть, но для моих планов хватит. На кухне обнаружился чайник и он охотно поделился со мной водой. Спасибо ему, а мне пора. Я вытер рукавом рот и пошаркал в зал.
Вот мой комод, и я открываю ящик в предвкушении вечной жизни. Коробка, а в ней… я вытряхнул всё содержимое. Вот патроны, а пистолет? Где пистолет я вас спрашиваю, и вам лучше ответить. А не то я вас застрелю. Потом, когда найду оружие. Я бессильно опёрся о комод. Приехали, братья славяне. Уже застрелиться невмоготу как хочется, а пистолет пропал в чистом поле, ищи его теперь. Хрен найдёшь, ведь кто пистолет вернёт обратно. Стоп. Надо подумать. Я аж протрезвел малость от непосильных мозговых усилий.
Как он мог пропасть, давайте рассудим. Пройдём по всей цепочке. Вчера я вышел из квартиры с деньгами на водку, я брал пистолет? Нет, не брал. А когда видел пистолет последний раз? Вчера, нет позавчера, когда пытался застрелиться. Я положил его обратно в коробку. Так? Так. Тогда куда он мог деться? Вывод — я его взял вчера позже, когда выпил. Верно? Верно. Пойдём дальше. Я пришёл в гараж, мы выпили, потом ещё выпили, меня замутило, мы вроде бы ещё или нет? Я потёр лоб. Полная тишина. Мрак над городом. Никаких проблесков. Ничего. Но ведь если его нет, значит, я его взял. А если взял, то с какой-то целью. Интересно, с какой? Где-то он должен быть. Осталось всего ничего. Понять где именно. Давайте рассуждать логически. Если я пил в гараже у Петьки, то я мог отнести его только в гараж к нему же. Верно? Ещё бы нет. Железная логика. Наверное, показать хотел или по банкам пострелять или… Неважно уже. Важно найти его и употребить по прямому назначению. Пойти к Петьке. Пусть открывает гараж, зараза, будем искать. Не вешаться же, в самом деле. Как-то это муторно — болтаться на верёвке, как чёртик на ветровом стекле. Разве что на крайний случай, если уж совсем прижмёт. Хотя у меня дома даже повеситься негде. Может Петьке ещё бутыль поставить, пусть гараж на несколько минут в аренду сдаст? Вряд ли согласиться, да не очень то и хотелось. Придумаю что-нибудь.
Я подошёл к двери, когда мне прямо в ухо прозвенел звонок. Никогда не замечал, что наш дверной звонок такой оглушительно несносный. Я аж покачнулся, опёрся о стену и нахмурился. Но тут в мозгу прозвенел свой, совсем маленький, но зловредный звоночек.
Пистолет ведь пропал и неизвестно как я его использовал, может, пристрелил кого по пьянке. Легко догадаться кого. Пристрелить я мог только Петра. Тогда, сейчас за дверью стоят люди в форме, и в перспективе меня ждёт небольшая экскурсия по тюрьмам нашей необъятной родины. Хотя, чего я боюсь, покончить жизнь самоубийством можно и в тюрьме. Конечно, более хлопотно, но нет ничего невозможного. Чёрт с ним, была не была. Вот только перед Нинкой неудобно. Может, я его несильно застрелил? Пистолет, всё же травматический, а не боевой.
Я даже не стал смотреть в глазок. Зачем лишать себя удовольствия.
Щёлкнул замок, дверь открылась.
Чуть ссутулившись передо мной стоял Аркадий, как же его отчество, из квартиры напротив. Сто лет его знаю, точнее всю свою сознательную жизнь. Ему сейчас уже лет семьдесят или даже больше, точнее не скажу. На вид крепкий для своего возраста, только угрюмый очень. Мы никогда с ним особо не общались, и вот я умудрился забыть его отчество, то ли Борисович, то ли Петрович. Ему то что от меня надо?
— Здравствуйте.
— Здравствуйте, Олег.
Возникла неловкая пауза. Он меня буравит запавшими глазами, а я пытаюсь сообразить что сказать.
— Можно войти? Нам нужно поговорить.
— Вообще-то как раз сейчас я особенно спешу. Дела всякие, то сё.
— Ничего, — он пошёл прямо на меня и я был вынужден сдать позиции. В моём нынешнем состоянии даже дедуля переехал бы меня как танк.
Я запер дверь и жестом показал в сторону кухни. Мы сели за столик, и я тоскливо посмотрел на него. Надеюсь, он быстро управится. А он не торопится. Молча обвёл взглядом нашу небольшую кухоньку, сложил руки перед собой и строго посмотрел на меня.
— Да?
— Я тоже первое время чистоту наводил.
Как бы ему поделикатнее намекнуть, что сейчас не время для загадок.
