После первой смерти - [62]

  Подросток говорил быстро, порывисто, спотыкаясь на каждом слове. После экзекуции с пальцами все стремятся говорить. Им не терпится показать, как они сотрудничают, говорят всё, что от них хотят узнать, чтобы пальцы снова не вернулись в те же точки на их теле, или что-нибудь лопочут, если им уже нечего сказать. Так же, как и этому подростку. Он продолжал повторять всё те же слова: «Телефонный звонок… девять тридцать… специальные подразделения… телефон, зазвонивший в кабинете… специальные подразделения…», и затем его голос начинал что-то урчать в тишине, мелкие звуки продолжили исходить из него, будто он искал ещё какие-то слова, чтобы продолжать говорить, хоть что-нибудь удерживающее пальцы Арткина.

  - Детали, - скомандовал Арткин. - Детали.

  Подросток издал что-то похожее на писк какого-нибудь мелкого зверька, заигрывающего с хозяином и старающегося ему во всём угодить, но не владеющего его языком.

  - Они нападут с воздуха? Снизу? Зайдут с конца моста?

  - Не знаю, - пролепетал подросток, на этот раз, найдя нужное слово. - Я не знаю, - молил его отчаянный голос.

  И затем Арткин вдруг стал приветливым и тактичным, к нему вернулась его старая добрая мягкость, в которой даже Миро был не совсем уверен.

  - Успокойся, - сказал он, обращаясь к подростку с внезапной нежностью в голосе. - Мне жаль, что тебе было так больно, но это было необходимо. Ты должен это понять. Теперь, скажи мне. Возьми себя в руки и расскажи мне всё.

  Перемена тона разговора Арткина возымела на подростка сильный эффект. Он вдохнул и выпустил воздух через уголки рта.

  - Я не знаю чего-либо ещё, кроме того, что я уже сказал. Они больше ничего мне не говорили. Отец сказал, что если мне будет нечего вам сказать, то я никого и не предам. Но позвонил телефон. Я слышал, о чём он говорил – о том, что специальные подразделения находятся в полной готовности. Я мог видеть, как внимательно он слушал голос в телефонной трубке, как он что-то записывал, как он закрывал написанное рукой, но я видел, что он записал. Я притворялся, что не видел этого.

  - Что-то о вертолетах?

  Подросток закачал головой.

  - Они поднимутся по опорам моста? Или зайдут с какого-нибудь его конца?

  Снова отрицательный качёк головы.

  - Ты уверен во времени?

  - Да, да, - он с нетерпением стремился быть полезным.

  - Это было написано?

  - Да. Синие чернила. Шариковая ручка.

  - Ты уверен, что сумел правильно разглядеть написанное? Возможно, ты что-нибудь перепутал. Возможно, ты видел это, вниз головой, и там было написано «шесть тридцать»

  Но шесть тридцать утра уже прошло.

  Арткин не говорил больше ничего, казалось, он обдумывал ситуацию. Он смотрел на Миро, кивая его взгляду, говорящему о том, что это – правда. Подросток не врал, и было ясно, что он не скрывает ничего. Миро знал, что будет дальше. Снова будут пальцы. Никому нельзя доверять в такое время – даже детям. Даже ребёнок может быть не тем, за кого себя выдаёт.

  Подросток прочитал в глазах Арткина то, о чём тот подумал, о неминуемой реальности. Он съёжился и начал хныкать, его подбородок затрясся.

  - О, только не это…

  Миро снова отвернулся, уткнувшись глазами в шкалу радиостанции. Крики как обычно были слишком громкими и продолжительными. Миро считал секунды. Пятнадцать, шестнадцать…

  Подросток осел, сжимая колени Арткина.

  - Что ещё? - домогался до него Арткин. - Что ещё?

  Семнадцать. Восемнадцать.

  Подросток лишь задыхался, словно подавившись криком, и будто у него всё разрывалось изнутри.

  - Ладно, - сказал Арткин, выпуская его.

  Миро посмотрел на подростка. Впервые он поднял глаза на Миро. Миро никогда ещё и ни у кого не видел такого взгляда. Он не находил ему определения. Это даже не было ужасом, страхом или болью. Это был взгляд адской муки и дикого сожаления. Как будто он внезапно увидел свою истинную гибель, гибель – прошедшую сквозь пальцы, которая даже не была смертью. Взгляд, оставлявший этого подростка в пустоте, в вакууме, взгляд, который спрашивал: «Что я сделал?»

  Это был взгляд предателя.

  Миро не мог больше на это смотреть. Он закрыл рукой глаза и спросил себя о том, почему ему стало так стыдно. Он будто бы подобрал чью-то вещь, которая ему не нужна, но он не решался вернуть её хозяину, представшему перед ним.

  Атака началась неожиданно.

  В 8:35.

  В этот момент Кет вытирала нос плачущего и желающего увидеть маму ребенка. Арткин сидел в фургоне и дремал. На самом деле он не дремал. Это лишь был способ отдохнуть, придти в себя, вернуть себе силы. Он сидел, расслабленно свесив руки и прикрыв глаза. Стролл как обычно сидел на страже, свесив ноги из открытой двери фургона. Его глаза внимательно разглядывали промежутки между шпалами, пытаясь определить происходящее под ними. Подросток сидел на полу фургона, прислонившись спиной к задней двери, смотря на что-то неопределённое унылыми глазами или даже не смотря вообще ни на что, или на что-то загромоздившее весь фургон – невидимое, но ужасное. Миро видел всю эту сцену за момент до нападения, когда он зашёл в фургон, чтобы спросить Арткина, не осталось ли у них ещё наркотиков, потому что дети окончательно пробудились, и Кет больше с ними не справлялась. После того, как был застрелен ребёнок, она стала похожа на лунатика, с вялыми движениями и механической реакцией, словно под действием наркотиков, как ранее дети. Арткин отрицательно закачал головой, пробудившись от своего мнимого транса, и Миро вздохнул, переступив через Стролла, чтобы вернуться обратно автобус. Вернувшись, он снова начал заклеивать стёкла липкой лентой, лохмотья которой свисали с лобового стекла.