Литературная Газета, 6625 (№ 50/2017) - [12]

Нельзя сказать, что Анатолий Передреев занимался переводами профессионально. Если так, значит, по графику, «по какому-то адскому плану», в строгих рамках объёма рукописи и времени, отведённого на перевод, чего поэт терпеть не мог. Анатолий Передреев имел право выбора и выбирал только то, что ему казалось созвучным и близким по духу. Чаще всего это были стихи друзей. Но и здесь был строг в отборе. Поэты, которых он переводил, обычно оказывались людьми трудных и даже трагических судеб. Сиротство, неприкаянность, тяга к родовому гнезду, военное лихолетье, вечное преодоление и над всеми испытаниями и бедами – материнская слеза и вечная любовь. За эти темы Анатолий Передреев охотно брался, и на это были особые причины. В последние годы собственные стихи давались всё труднее и труднее. Для тех, кто ждал новых откровений от Анатолия Передреева, каждое его стихотворение 70–80-х годов было свое­образным знаком – «лёд тронулся». А «Баня Белова» стала целым событием. Словно какой-то непреодолимый барьер мешал его таланту воспарить, как прежде, на запредельной высоте. Приступая к переводу, поэт словно забывал про тормоза и отпускал в свободный полёт свой испытанный слог, позволявший новоявленному произведению стать классикой той национальной литературы, которую представлял автор. И мне всегда казалось, что в таких случаях Передреев надевал горскую папаху и парадную черкеску с кинжалом.

Этим же вечером. Мы входим под прокопчённые своды Пёстрого зала ЦДЛ. Накурено – хоть топор вешай. Шум и гвалт. Здесь едят и пьют. Здесь читают стихи и до одури спорят. При этом крикуны не слышат друг друга, надо успеть выговориться самому… Передреев на несколько мгновений замирает в своей кинематографической позе и нараспев произносит: «Фа-у-на».

И наступает момент, когда я смелею и спрашиваю, как мне кажется, очень даже тактично: «А что вы сейчас пишете, Анатолий Константинович?» Нет, не «горькая усмешка», а кривая улыбка и взгляд исподлобья отбивают у меня всякую охоту задавать наводящие вопросы. Но собеседник отвечает: «Пишу поэму «Чёрная дыра». Когда я задам вопрос через пару лет, прочитав новое стихотворение автора «Беспощадна суть познанья…», где царит «тяжкий холод чёрных дыр» и где «не с чёрною дырою, со звездою говоришь»:

– Это ли пресловутая поэма?

Поэт отрицательно махнёт головой:

Нет. Стихотворение – о вечном… А «Чёрная дыра» о том, что нас ждёт. Будь проще…

Владимир Бояринов

Как воин вечный и живой

Как воин вечный и живой

Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Поэзия Карачаево-Черкесии

Теги: Владимир Абитов , поэзия Карачаево-Черкесии

Владимир Абитов

Родился в 1937 году в Али-Бердуковском ауле Хабезского района. Отец, Кадыр Махмудович, погиб в годы Великой Отечественной войны в боях за Украину, при переправе через Днепр. Первая публикация состоялась в газете «Черкес плъыжь» («Красная Черкесия») в 1951 году. Окончил Карачаево-Черкесский педагогический университет и ВЛК при Литературном институте им. А.М. Горького. Более 40 лет отдал журналисткой деятельности – был редактором Карачаево-Черкесского радио и сотрудником черкесской газеты до ухода на пенсию. Автор десятков поэм, повестей и романов. Работал в редком для литературы Карачаево-Черкесии жанре – создал роман в стихах («Богиня трёх морей»). Основал журнал «Лъахэ» («Отчизна») на черкесском языке, где печатались в основном юные поэты и прозаики. Многие произведения В. Абитова переведены на русский и другие языки народов нашей страны.

Три родные слова

Я ветви сдвинул – предо мной

Предстал в тиши, от взоров скрытый,

Как воин вечный и живой,

Забытый дот, плющом обвитый.

И амбразура вдаль глядит,

Как чёрный глаз под хмурой бровью

И мхом сырым, тяжёлым скрыт

Накат из потемневших брёвен.

Теперь они – почти земля,

Над ними маленькие ветки,

И одуванчики, пыля,

Качаются под лёгким ветром.

Я опускаюсь в старый дот

Под свод проломленный древесный,

И чудится – сейчас шагнёт

Ко мне вчерашний мой ровесник.

Но дот молчит. Здесь тишины

Непробиваем вечный полог,

И только капля со стены

Упала на стальной осколок.

И сразу прошлое слышней,

И день пронзён сожжённым криком.

Вот каска ржавая. Над ней

Пылает яростно гвоздика.

Но те, кто был здесь, не молчат:

И время их не заглушило,

А клятву верности солдат

Земля сырая сохранила.

И я пилотку снял свою

И вдруг в углу под сводом низким

Прочёл я надпись по-адыгски:

«Отчизне юность отдаю»…

И с той поры уже не раз

Три слова павшего героя

В дороге трудной, в трудный час

Звучали, силы мне утроив.

Я сам солдат и, может быть,

В грозу, как он когда-то прежде,

Собою должен я прикрыть

Людские судьбы и надежды.

Гвоздика гордая цветёт,

И вспоминается мне снова

Под Старой Руссой старый дот

И эти три святые слова.

Перевёл Алексей Кафанов

Трубка Хабаца

Хабац шагает полем вдоль дороги,

Где рожь густая весело шумит.

Он худощав и рябоват немного,

И беспрерывно трубкою дымит.

Шагает к своему комбайну браво,

Как будто снова боя ждёт – того,

Где заслужил он орден Славы,

Что нынче украшает грудь его.

Герой Исхак идёт ему навстречу;

Он лучший друг и доблестный джигит.

Лихой всегда, наградою отмечен: