Гражданская рапсодия. Сломанные души - [53]
— Это… — Катя смутилась. — Одному офицеру. Мы ехали вместе. Ему без погон не вполне удобно. А в погонах…
— А, тому небритому в плаще и шляпе? Он потом вместе с Марковым явился к нам на Новый год. Какая у него ужасная шинель. Без погон в таком виде в самом деле неудобно, того и гляди за дезертира примут. У тебя к нему что-то есть?
— О чём ты? Меня попросили. Алексей Гаврилович попросил. Подполковник Липатников. Помнишь?
— Помню, как же забыть. Кланяйтесь батюшке, мы с ним старые приятели… Давай помогу, — София взяла один погон, кисточку и потянулась к краске. — Сколько звёздочек рисовать?
— Четыре.
— Штабс-капитан? Всего-то? Пора и капитана получить, мороки меньше. И краски меньше бы ушло.
— София, ты думаешь не о том! У офицера должны быть погоны. Иначе он выглядит обычным солдатом.
— Я обхожусь.
— Это на бекеше у тебя нет, а на мундире есть. И вообще, если хочешь помочь, так помогай, а не задавай ненужных вопросов.
София нарисовала внизу две звёздочки, у одной оказалось шесть лучей, у другой четыре. Это было неправильно, зато интересно, и София решила, что исправлять не нужно. Она снова обмакнула кисточку в краску и сказала:
— Здесь столько наших девочек из Алексеевского училища[8]. Помнишь Зину Свирчевскую? Такая маленькая, большеглазая, приезжала к нам в прошлом году на Покров? Сёстры Мерсье тоже здесь, Юля Пылаева, Маша Черноглазова, — София вздохнула, подпёрла подбородок рукой. — Тоню Кочергину отправили в инженерную роту. У неё отыскались какие-то познания в механике. Представляешь, Тоня — и вдруг механика! И Сашеньку Бирюкову туда же. Соберёмся ли мы когда-нибудь вместе?
— На Пушкинской намечается большой приём. Будут танцы и награждения. Наверняка они придут туда.
— В чём они придут, Катя? В военной форме? Я тебя умоляю. Да и какой приём? Бои под Таганрогом.
— Но ведь не в Ростове, правда?
София не ответила, и лишь дорисовав четвёртую звёздочку, спросила:
— А ты, верно, надеешься встретить там своего штабс-капитана?
— Никого я не надеюсь! София, ты делаешь выводы из пустого.
— Ну конечно, разве можно делать выводы из полного? — и засмеялась негромко, открыто и завлекательно, как умела смеяться только она одна. Катя всегда завидовала этому умению. Мужчины, едва заслышав смех Софии, замирали и уже не могли или не смели отвести глаз от её улыбки. И недаром один известный столичный художник писал с Софии плакат, где она была, как и сейчас, в бекеше и папахе. Они с Машей видели тот плакат на улицах Петербурга с подписью делать пожертвования в пользу русской армии.
Катя дорисовала последнюю звёздочку, подула на краску, чтоб быстрее высохла, и подумала, что всё-таки звёздочки надо было вышивать, а не рисовать. Так надёжнее. Вдруг непогода, дождь или что-то ещё? Впрочем, когда Алексей Гаврилович давал краску, то сказал, что это самая лучшая краска, какая только существует в мире, и она выдержит любую непогоду.
— А что у вас так тихо? — откладывая погон, спросила София. — У нас столько раненых. И обмороженных тоже много.
— Все раненые пока поступают в городской госпиталь. У них обеспечение лучше. А из нашего персонала организуют санитарный поезд. Наверное, я тоже туда попрошусь.
— Обеспечение? Ну да. Я сейчас зашла в штаб, там каждый денщик обут в новенькие валенки, а каждый адъютант одет в меховую душегрейку, я уже не говорю про форму. Все блестящие, с иголочки, какие там нарисованные погоны. А наши бойцы одеты в обноски, на сапогах подошвы отваливаются. Не свинство ли? Я так и сказала Деникину. Он, конечно, обещал разобраться, но, думаю, ничего у него не выйдет. У него самого облезлое гражданское пальто, а Марков — сам Белый генерал! — в войлочной куртке ходит. Представляешь?
— Марков в Ростове?
— А что ты так всполошилась? Думаешь, и штабс-капитан твой с ним?
— Почему мой, София?
— А чей же? Ты настолько хорошо его прячешь, что никому и в голову не приходит умыкнуть его у тебя.
София шутила, и чем дальше разговор заходил в личную сферу, тем шутки её становились задиристей. Катя решила не продолжать тему.
— Хочешь чаю?
— Чаю? Я бы съела чего-нибудь. С едой у нас плохо. Питаемся раз в день, в обед. Дают тарелку борща или рыбного супу. А на завтрак и ужин только чай с хлебом. Так что чаю я обпилась на десять лет вперёд.
Катя встала.
— Пойдём в столовую. Я попрошу, и тебя покормят.
В столовой было пусто и жарко. София сняла бекешу и бросила её на скамью. Из кухни с подносом в руках вышел повар, поставил перед ней тарелку гречи с куском курицы и кружку молока. Полную. София сглотнула, схватила ложку и накинулась на еду.
— Возьми вилку. Разве можно так есть? — пожурила её Катя. — Ты ведёшь себя неприлично.
— Ох, Катенька, на войне совершенно нет времени пользоваться вилками, — проговорила София набитым ртом. — Если б ты знала…
Несколько гречневых крупинок вывалились из её рта на серый холст, заменяющий скатерть. Катя посмотрела на них и вдруг подумала: как же всё меняется с приходом в жизнь войны. Сначала перестаёшь пользоваться вилкой, перестаёшь следить за своим поведением за столом, пытаясь оправдаться перед собой голодом и усталостью. Потом забываешь чистить зубы, кивая на отсутствие времени и возможности, отказываешься от нормальной человеческой речи, объясняешься с людьми какими-то обрывками слов, жаргоном, матом. А потом однажды замечаешь, что наволочка на твоей подушке грязная, но тебя это не беспокоит, потому что предыдущую ночь ты вообще спала без подушки…
Вестерн. Не знаю, удалось ли мне внести что-то новое в этот жанр, думаю, что вряд ли. Но уж как получилось.
Злые люди похитили девчонку, повезли в неволю. Она сбежала, но что есть свобода, когда за тобой охотятся волхвы, ведуньи и заморские дипломаты, плетущие интриги против Руси-матушки? Это не исторический роман в классическом его понимании. Я обозначил бы его как сказку с элементами детектива, некую смесь прошлого, настоящего, легендарного и никогда не существовавшего. Здесь есть всё: любовь к женщине, к своей земле, интриги, сражения, торжество зла и тяжёлая рука добра. Не всё не сочетаемое не сочетается, поэтому не спешите проходить мимо, может быть, этот роман то, что вы искали всю жизнь.
Жизнь Гофмана похожа на сказки, которые он писал. В ней также переплетаются реальность и вымысел, земное и небесное… Художник неотделим от творчества, а творчество вторгается в жизнь художника.
Перед вами грустная, а порой, даже ужасающая история воспоминаний автора о реалиях белоруской армии, в которой ему «посчастливилось» побывать. Сюжет представлен в виде коротких, отрывистых заметок, охватывающих год службы в рядах вооружённых сил Республики Беларусь. Драма о переживаниях, раздумьях и злоключениях человека, оказавшегося в агрессивно-экстремальной среде.
История превращения человека в Бога с одновременным разоблачением бессмысленности данного процесса, демонстрирующая монструозность любой попытки преодолеть свою природу. Одновременно рассматриваются различные аспекты существования миров разных возможностей: миры без любви и без свободы, миры боли и миры чувственных удовольствий, миры абсолютной свободы от всего, миры богов и черт знает чего, – и в каждом из них главное – это оставаться тем, кто ты есть, не изменять самому себе.
Жизнь подростка полна сюрпризов и неожиданностей: направо свернешь — друзей найдешь, налево пойдешь — в беду попадешь. А выбор, ох, как непрост, это одновременно выбор между добром и злом, между рабством и свободой, между дружбой и одиночеством. Как не сдаться на милость противника? Как устоять в борьбе? Травля обостряет чувство справедливости, и вот уже хочется бороться со всем злом на свете…
«Однажды протерев зеркало, возможно, Вы там никого и не увидите!» В сборнике изложены мысли, песни, стихи в том мировоззрении людей, каким они видят его в реалиях, быте, и на их языке.
Всю свою жизнь он хотел чего-то достичь, пытался реализовать себя в творчестве, прославиться. А вместо этого совершил немало ошибок и разрушил не одну судьбу. Ради чего? Казалось бы, он получил все, о чем мечтал — свободу, возможность творить, не думая о деньгах… Но вкус к жизни утерян. Все, что он любил раньше, перестало его интересовать. И даже работа над книгами больше не приносит удовольствия. Похоже, пришло время подвести итоги и исправить совершенные ошибки.