Долго еще до вечера? - [45]

Сначала мальчик хотел отмолчаться, не говорить ничего тому человеку, жившему в доме через дорогу от другого дома, на первом этаже, в квартире номер один, но это ему не удалось, и пришлось отвечать, не отмалчиваться.

— Дядя, это неправда, что я ем дома — сказал, мальчик. — Я только черкаю на них углем и мелом и, когда грызу семечки, шелуху бросаю на лестницу и письма из почтовых ящиков вытаскиваю да на дверях имена вырезаю и еще дверями хлопаю так, что стекла бьются. Я только это делаю, дядя, и, может, еще кое-что вдобавок, но есть не ел, вот, я рот открою, смотрите, если в зубах хоть крошечку дома увидите.

— Пожалуйста, молчи, когда со мной разговариваешь! — поставил его на место дядя, живший в доме через дорогу от другого дома, на первом этаже, в квартире номер один. — Все равно: ешь ты их или углем и мелом пачкаешь, шелухой от семечек на лестнице соришь, письма из почтовых ящиков вытаскиваешь, имена на дверях вырезаешь да хлопаешь дверями так, что стекла бьются, и, может, вдобавок еще кое-что вытворяешь! Понимаешь, что я хочу сказать, или нет?

— Нет, — мальчик не понимал, что он хотел сказать; это была самая чистая, самая чистая правда.

Как же не смеяться, скажите, как же не смеяться над таким мальчиком, как не трястись от смеха и чтоб вместе с тобой не тряслись стул, кресло и кушетка?!

Или, может, лучше было бы плакать? Ах, ребята, у меня мелькнула мысль, что, может, лучше было бы плакать! Дайте мне поскорее платок, дайте простыню, дайте, что есть под рукой и чем можно вытереть слезу, две слезы, озеро, море, океан слез!

НЕВЕРОЯТНАЯ ИСТОРИЯ ПРО ПАПУ, МАЛЬЧИКА И… ПАЛЕЦ

ЭТА НЕВЕРОЯТНАЯ ИСТОРИЯ про папу, мальчика и палец.

Папа это я.

Мальчик — мой сын.

А палец — палец моего сына.

Но давайте обо всем по порядку.

Я, ребята, папа как все папы; когда я был маленьким, дедушка с бабушкой хотели сделать из меня доктора, папа с мамой — инженера, а я хотел стать извозчиком, и не знаю, как это получилось, но время прошло, и вот я стал, кем пришлось, то есть писателем.

Выходит, я — папа, который пишет для вас сказки.

Как раз вчера мне надо было написать одну сказку.

Но какую сказку? Я и сам не знал. Сидел за столом и думал, про что писать.

В комнате тишина. Когда я пишу, мне любой шум мешает. Мешает даже, когда во дворе ребята кричат:

Нику, дурак,

нахлобучил колпак,

стал стрелять из пушки

ночью с раскладушки.

Мне неприятно не только то, что они шумят, но особенно, что плохо говорят про Нику, мальчика очень порядочного, который из пушки никогда не стрелял, потому что папа не разрешает ему играть огнестрельным оружием, и, потом, он живет в квартире, где пушка не поместится, разве только если вынести стол, стулья и шкаф, не говоря уже о том, что ночью Нику спит и вовсе не на раскладушке. Но вчера было тихо. Никто не хлопал дверями, не бил стекла, не рушил стены и не кричал: «Пожар! Горим!» А это прежде всего значило, что соседского мальчика, Григорицы, не было дома. Вдруг я услышал: меня зовет слабый, тоненький голосок. Я поглядел в одну сторону, поглядел в другую — никого!

— Может, мне показалось, — вслух сказал я.

— Нет, не показалось! Это я звал тебя, — опять уловил мой слух слабый, тоненький голосок.

Я опять поглядел в одну сторону и опять в другую, порылся в корзине для бумаг, обшарил карманы — никого!

Поверьте, ребята, я вообще-то не трус. Когда я был маленьким, я однажды даже в погреб один спустился. А в другой раз, когда врач пришел в школу делать уколы, я не побежал прятаться в чердак. Я отлично спрятался и под партой… Но тут, тут, не стану врать, мне стало страшно.

Все же, владея собой и только чуточку дрожа, я спросил:

— Кто меня зо-зовет?

— Я!

— И где ты пря-прячешься?

— Я не прячусь. Мне не до игры. Я здесь, на столе, у чернильницы.

— Где? — в ужасе вскрикнул я. — У чернильницы? Сейчас же слезай! Хочешь чернила пролить? Да еще, поди, залез в обуви…

Но в то же мгновение мне стало ясно, что на столе никого нет, и я — вот так штука! — говорю сам с собой. Я стал искать очки но нигде их не находил.

Впрочем, это всегда так бывает: не могу найти очки без очков!

— Очки ищешь? Они здесь, на пресс-папье, — опять послышался слабый, тоненький голосок.

— Благодарю, — пробормотал я. — Ты очень любезен.

Я торопливо нацепил очки на нос и направил взгляд в сторону чернильницы.

Вы, ребята, не поверите, но на откинутой крышке моей серебряной чернильницы, которую я очень люблю, сидело крохотное существо, не больше пальца, — нет, я не ошибаюсь, — как две капли воды похожее на палец, на чей-то знакомый палец.

На голове у него было немного великоватая синяя шапочка (которая напоминала бабушкин наперсток, если это не был в самом деле наперсток), с головы до пят крошка был закутан в длинную белую пелерину и подпоясан красным кушаком (в котором я признал — но, может быть, и ошибся! — шерстяную нитку от моего новенького свитера).

Страх прошел, так что я довольно строго спросил:

— Кто ты такой и что тебе надо?

Но крошка не растерялся и ответил мне самым естественным образом:

— Не узнаёшь? Посмотри хорошенько…

Я посмотрел хорошенько сквозь толстые стекла очков, то приближая их к глазам, то отодвигая.