Деструкция - [3]

Остановившись, Н. чихнул и, не расслышав себя, укоризненно притопывая носками ботинок, ждал зачем-то второго раза.

Но и во-вторых… У пенного среза воды неподалеку села чайка, он было потащил из-под куртки фотоаппарат, но ворона предостерегающе каркнула, и он увидел, во-первых, что это ворона. Смягчаясь & не целясь почти, тогда он принялся неразборчиво фотографировать море и пляж, других чаек, крохотную громаду ДТП вдали и не заметил, как снова стронулся с места.

Юрмала, и без того не обласканная географией (1:1000000 — какие уж тут ласки), со стороны пляжа проигрывала не менее, вязла в высоком прибрежном сосняке & видимо, поэтому белыми сваями на берег бегло проецировались деления ее административной шкалы: Меллужи, Пумпури, Яундубулты и т.д. Однако, по оценке Н., это были все те же происки реальности & беззастенчивые сноски на самое себя в не менее беззастенчивом масштабе — 1:1.

Когда же наконец он добрался до ДТП, то сразу понял, что интриганка вовсю хозяйничала и здесь. Дом стоял под капитальным ремонтом. По боковому фасаду его, как по линейке, равнялись кучи геометрического строительного мусора. Его просторная сырая тень, забиравшая изрядный кусок пляжа, источала плоские ароматы извести. Явилась, конечно, аккуратная чугунная изгородь, BMW ® , т.п… Прерываясь, как по колено в полынье, Н. неровно брел далее, и вскоре увидел домик администрации :) его, слава Богу, не тронули. Его даже не перекрасили. Он пустовал без уважительной причины обновления. На входной двери, несмотря на сохранившийся, вполне даже спелый цинковый козырек кнопки звонка, отсутствовала ручка & зияла замочная скважина. Трехступенчатый каменный сход, крохотный парапет и порог были завалены желтыми, начавшими чернеть с изнанки листьями… Сделав еще несколько шагов в обход, Н. заглянул в боковое окно на втором этаже. <фото: Goncarova iela, 3 A-34>

Сначала ему только показалось, что он видит выщербленную притолоку, но, приблизившись, он не увидел за окном ничего, кроме выщербленной притолоки. Он неуверенно привстал на носки, вытянул шею, моргал, но таки не увидел за окном ничего, кроме выщербленной притолоки.

…&, подумал он, отступая: прошлое — к стремлению соответствия & разоблачения? лицо с заплывшей пулевой выемкой над бровью, снятое с черепа и помещенное в банку с 96% спиртом [помнилась, кажется, и наклейка с калибром и параметрами ранения, но уж хуже & проще, как, впрочем, и прочая кафедра судмедэкспертизы & Бог с ней] — лицо это или свидетельство?.. & маска?.. 96%-е средство от артефактов?.. смешно: мы влюблены в свое прошлое, потому что в нем нет будущего, в нем все расписано на годы вперед, а даже хотя бы и на месяцы — нам хватает и этого, мы влюблены в свое прошлое за то, что на нем можно писать аршинными буквами: “Проверено, смерти нет!” Нас влекут покорившиеся аду города нашего счастья.

Потом он бродил по станции до наступления темноты. ¶

Приходили и уходили электрички, в буфете булькало радио, и от реки, которая в этом месте подбиралась к самой насыпи, рыхло пахло хлоркой. Над окошечком кассы трепетало бумажное распятие. Маскируясь газетой, Н. зяб от выпитого. Несколько раз его о чем-то спрашивали по-латышски. В ответ он поднимал брови, улыбался и встряхивал газетой. Вслепую & начерно он вспоминал Ригу, но вспоминал Москву. В конце концов, поняв, что боится, он ушел.

В гостинице, более освещенной снаружи, чем внутри, оранжерейный короб регистратуры просторно взвешивался в полутьме и был похож на голограмму. Н. спохватился своего одиночества, как спохватываются неблагоприятного прогноза. Ему бесшумно и благосклонно улыбнулись. Он взял не звякнувший ключ. В номере он включил свет и телевизор, сел к столу и не знал, что делать. Впрочем, пил пиво & читал газеты. И в душ полез голым не потому, что привык принимать душ голым, а потому, что, спьяну & незаметно раздевшись, был вынужден как-то аргументировать наготу. Вода была холодная и вода была горячая. И в этом был смысл — пребывать в одиночестве <морально>. А вот — решил он и, не умаляя воды & не обтираясь, пошел в комнату, встал у калорифера и, глядя в потолок & чувствуя, как вода льет с него на ковер… :) S что ж, если и вовсе так? — и, выпятив живот, нежной пригоршней взял теплые & неприспособленные свои Y U … можно ли быть одиноким, не будучи ангелом?.. & безумцем или скопцом?.. и чем иным полагать сей Y U пропуск в пробирки бессмертия?.. любые идеи да TM и любые идеи нет TM , живущие возможностью смерти, равно обнаруживают себя: страх перед неизвестностью. Однако почему всякий раз, точно трусливые недотепы, мы спотыкаемся о собственный оргазм? Почему не оцениваем наш страх, как научены оценивать симптомы боли? Ведь боль свидетельствует не только о заболевании органа, она свидетельствует еще об органе как таковом, и даже так называемая фантомная боль — об ампутации. Отчего ж не рассматривать страх как инстинкт некоего высшего бытия, свидетельствующего о себе? И почему, коль скоро способны заявлять его своими жалкими да & нет, мы не радуемся, что только этим одним можем свидетельствовать в пользу своего бессмертия?..