Чайка и Гребешок - [4]

— Если бы был шторм, а я хотела выйти в море, ты бы остановил меня, не так ли? — предпринимаю последнюю попытку, дрожа всем телом и усиленно это пряча. Губы трясутся, слова путаются, голос хриплый, но я еще отчаянно желаю верить, будто смогу тебя переубедить. Будто ты останешься. Будто послушаешь — ты, моя упрямая Чайка. Мое Небо.

— Шторма нет, Маришель, есть хороший ветер, — ты напряженно смотришь на меня, ожидая, когда отойду, — я полетаю не больше часа, обещаю. И сразу поеду домой.

— Темно…

— Перчатки, обувь — все продуманно, — ты нетерпеливо топчешься на месте, — я буду не один, это массовый полет.

— Фатальный… — меня передергивает, а ногти до крови прокалывают кожу.

— Не говори глупостей, — вздыхаешь, наскоро чмокнув меня в лоб, — отойди, Мариша. Я спешу.

Я знаю, что пожалею, когда отпущу тебя.

Я знаю, что буду рыдать, едва ты закроешь дверь.

Я знаю, что не выдержу этого полета, даже если он будет пять минут — слишком большой риск. Ты говорил мне, мы обсуждали, еще на первом свидании — я призналась, что в шторм невозможно управлять яхтой и легко можно потерять контроль над ней, а ты, что ночные полеты запрещены во многих местах и требуют не только лучшего уровня подготовки, но еще и жертвенности пилота — ведь адреналин и яркие эмоции порой стоят жизни…

Но что же я могу сделать?! Если ты решил?!

— Альваро, пожалуйста, если ты меня любишь, не иди, — проглотив слезы, откровенно говорю тебе, заглянув в самое нутро глаз, — если хочешь, я тоже откажусь от какого-нибудь заплыва. Назови дату.

— Маришель, мать твою, не устраивай цирк! — влага в моих глазах, то, как белеют пальцы, поджатые губы — тебе все не нравится, тебя передергивает, закрадываются сомнения в решимость. — Это единственная возможность полетать ночью легально! Я ждал этого полжизни!

Ты резок, убедителен и быстр. Ты даже говоришь с эмоциями, ничего не скрывая, как обычно.

Ты ненавидишь мои слезы и избегаешь их любой ценой — вот в чем причина такого поведения. Ты признавался мне, что готов делать все, что угодно, лишь бы я не плакала. И я не применяла это оружие. До сегодняшнего дня…

— Альваро, пожалуйста… — и первая капелька по скуле вниз, к щеке, к подбородку. Прозрачная и достаточно крупная, постепенно расползающаяся на коже.

Ты переводишь дух, будто я режу тебя, а не плачу. Будто бью или, чего хуже, отвергаю. Во взгляде отчаянье, но рука по-прежнему на сумке. Желание воюет с необходимостью. Со мной.

— Все будет в порядке, — в конце концов выдаешь ты, резко втянув воздух. Наполняешься им до максимального предела, запасаешь для себя, пытаешься ухватить достаточно. Ветерок из окна, как единственное, что нас объединяет — Небо и Воду, Чайку и Гребешка, — треплет волосы. И мои, и твои. Длинные…

— Нет.

— Все будет в порядке, — еще раз с нажимом повторяешь. И делаешь шаг вперед.

— НЕТ! — выкрикиваю, стиснув зубы, — я не хочу быть за это ответственной! Я тебе не позволю!

— МАРИШЕЛЬ, ХВАТИТ! — от тебя так и пышет злостью, она обжигает, как не затушенная свечка, она причиняет боль. Я вздрагиваю сразу же, как ты силой вынуждаешь меня отойти. Выталкиваешь из дверного проема, освобождая себе путь. И выходишь в коридор, снимая с вешалки шкафа куртку.

Я стою, вжавшись в стену и, часто дыша, смотрю на тебя. Уже не скрываю, что плачу. Уже не прячу, что руки дрожат. Уже не пытаюсь удержать взгляд в узде — смотрю отрезвляюще, испытующе, отчаянно и с мольбой. Я верю, что ты остановишься. Я все еще верю.

Но напрасно.

— Спокойной ночи, Маришель, — жестко произносишь ты мне, отворив дверь.

И уходишь.

…Я не знаю, известно ли тебе, сколько раз я плачу за эту ночь.

Лежу на постели, сжимаю в руках подушку и, не сдерживаясь, рыдаю в голос. Уже не знаю, от чего — от того, что тебя просто нет, от того, куда и зачем ты ушел, от того, как ты ушел.

Постель ледяная, пустая и белая. Я ненавижу белый и эти набитые, пушистые подушки. Они мягкие, но для меня — камень.

Ты — мой камень…

И все же я лежу, прижав руки к груди, и заплетающимся, сбитым языком молю, дабы камнем вниз не упал.

А ведь упадешь…

Заливаюсь слезами.

* * *

На кухне горит свет.

Из-за полуприкрытой двери слышно урчание закипающего чайника, на подоконнике звенит маленькими капельками ночной дождь, а темнота квартиры постепенно рассеивается вперед по коридору — наступает утро.

Зевая, в своей розово-белой клетчатой пижаме, я направляюсь к кухне, надеясь, что все еще знаю, где тебя искать.

Разбуженная грохотом чего-то стеклянного об пол и, подскочив на месте, понимаю, что ночь закончилась сама собой. А тебя нет — место на кровати пустое. А тебя нет — в груди саднит, там дыра. А тебя нет — мне не приснилось…

Но вот кухня, вот свет, вот чайник… если это не ты, то кто же? В нашем доме не обитает привидений. В нашем доме привидение — только я. Такое же белоснежное, как раковина гребешка.

Я переступаю порог, не веря в то, что делаю, не до конца понимая, где нахожусь, и мысленно готовлюсь принять любой вариант развития событий — особенно галлюцинации. Ты всегда был у меня в голове. Ты навсегда в ней и останешься — потому что без тебя, Чайка, мне не нужно море… и яхты не нужны!