Автор сценария - [97]

Я б-буду один и б-буду медленно умирать, как к-крыса! А так хоть п-память останется, п-понимаете? Я бы и с-сам, но не м-могу...

Люда:Значит, если бы у вас были деньги...

Михаил (распаляясь):Дело не в д-деньгах! Во мне! Я не т-такой, чтоб у меня были деньги, я неудачник, у меня уже б-были в-возможности, я все упустил. Даже квартиру...

Люда:Понятно. А вы обращались к психологу?

Михаил:Я сам п-психолог.

Люда:Но с кем-то вы делились своими проблемами? С другом?

Михаил:Мой друг п-покончил с собой. Однажды я п-позвонил по телефону д-доверия и сказал, что т-тоже хочу... это сделать, и потом еще два раза звонил т-туда.

Люда:И что вам посоветовали?

Михаил:М-мне дали телефон Ольги П-павловны.

Люда:Так. Ну что ж, перейдем к делу. Вы хотите безболезненную смерть?

Михаил:Конечно.

Люда:Ну, знаете, люди разные бывают.

Михаил:Неужели... Можно еще компоту?

Люда:Да вы не стесняйтесь. Хотите есть?

Михаил (он залпом выпил компот): Нет, с-спасибо.

Люда:Снотворное, эфир, могу удавить небольно. Что выбираете?

Михаил:С-снотворное.

Люда:Вам все равно, что будет с телом?

Михаил:Я... я не думал об этом...

Люда:Подумайте. Надежней всего - расчленить и сжечь. Никаких следов не останется. Правда, не все соглашаются. (Михаил слушает Люду, полуоткрыв рот) Можно растворить в негашеной извести, но сейчас она у меня закончилась. На кладбище я вас, сами понимаете, не повезу, и в степи могилу копать не стану - могут увидеть.

Михаил:А... еще где-нибудь м-м-можно?

Люда:Ну не в огороде же! Можно в море. Зашить тело в мешок, привязать груз и километра два отплыть от берега на лодке. Но тут есть одна сложность.

Михаил (заворожено):К-какая?

Люда:Мне будет тяжело грести, тем более, если ветер поднимется. Поэтому грести придется вам. Убью вас в лодке, уже на месте, там же и зашью. Решайте. Дома, конечно, комфортнее...

Михаил:Я... я могу подумать? Так сразу... я не ожидал...

Люда:Ну, разумеется. Отдохните во флигеле - там кровать, чистое белье. Извините, что в дом не приглашаю, там у меня клиентка.

Михаил:Жи-живая?

Люда:Живая, но проблемы со здоровьем теперь будут. В самый последний момент передумала, если б хоть на десять секунд раньше! Мне-то все равно, а у ней красоты поубавится. В общем, отдыхайте, я тоже спать пойду, а вечером, если ничего не надумаете, свожу вас на экскурсию, есть еще подходящие места.

Оставив Михаила, Люда заходит в дом, приоткрывает дверь в комнату

Виктории. "Вика, Вы не спите?" - негромко окликает. Не услышав ответа,

тихонько входит. Виктория спит. Люда выходит на цыпочках и ложится на

кровать в бабушкиной комнате, свернувшись калачиком.

Михаил во флигеле разбирает дорожную сумку - аккуратно вытаскивает

несколько потрепанных общих тетрадей c номерами 1, 2 и т.д., большую

деревянную шкатулку, костюм в прозрачном целлофановом пакете, резиновые

"шлепанцы", моток веревки. Взяв тетрадь под номером 5, Михаил садится к

столу, открывает ее, пишет: "Вот и все. Прости, что не дописал тебя до конца, но

ты должен умереть первым. Ты был моим единственным другом, выслушивал

все мои бредни, хранил мои стыдные тайны. Ты знаешь, я могу говорить с тобой

бесконечно, но у нас мало времени. Прощай, Дневник." Отложив дневник,

Михаил открывает шкатулку - там лежит курительная трубка, две аудиокассеты,

старые письма, золотые часы с одной стрелкой, его фотография с женщиной и

мальчиком лет трех, фотография девушки с длинными волосами.

Михаил перебирает предметы, перекладывает их в шкатулке, его взгляд

задерживается на цветной открытке с надписью "Привет из Ялты", на обороте он

читает: "Мой любимый Мишенька..." Михаил смотрит прямо перед собой

невидящим взглядом.

Художник Гена устроился в степи - он полулежит у подножия песчаного холма с

бутылкой дорогого рома. Гена что-то мурлычет, прихлебывая ром и вдруг

замечает человека, идущего прямо на него. Это Михаил. Он несет дневники

и шкатулку, связанные веревкой.

Гена (приподнимаясь): О! Ко мне гость пожаловал!

Михаил останавливается (он только сейчас заметил Гену): Из-звините...

Я п-пройду...

Гена (с интересом разглядывая Михаила): Все мы должны пройти через прах.

Да... твоя жизнь только тебе по плечу. В историю уходишь, как

броненосец "Потемкин"!

Михаил (ошеломленно): Что? Вы м-мне??

Гена (акцентируя букву М): Мморе, мматушка, пламмя, ммузыка... Буква эммм - понимаешь? Ммыслить - это как по ммаслу! А ддумать - ддурно, это коричневое с бордовым. Ты, мужик, думаешь много. Да ты присядь, рома хочешь? Хотя тебя лучше молоком отпаивать.

Михаил:С-спасибо, мне н-надо... Из-звините. - Михаил уходит.

Гена (кричит ему вслед): Тебя, мужик, город высосал, бежать оттуда надо! Ты же труп, мужик, у тебя все цвета сглажены! Ты мертвец!

Михаил озирается, стоя посреди степи. Никого, только вдалеке пасется стадо

овец. Он выкапывает неглубокую яму в песке, развязывает веревку, в центр

ставит шкатулку, обкладывает ее со всех сторон дневниками, достает из кармана

стеклянный пузырек, обливает его содержимым получившееся сооружение,

несколько секунд стоит с закрытыми глазами, затем поджигает. Вспыхнув

сначала высоким пламенем, костер вскоре идет на убыль - толстые