Алхан-Юрт; Аргун; Моздок-7 - [48]

— Вот видите, — говорит он, постукивая себя по ноге металлическим прутом, и кивает на пьяного майора — никогда не пейте с майором Минаевым. Со мной можете выпить, с прапорщиком Рыбаковым можете, если, конечно, он вас позовет, или с лейтенантом Бондарем, но с ротным никогда не пейте.

Прапор — кадровый военный, сразу видно. Ему лет тридцать пять, он невысокого роста, у него слегка вытянутое костистое волевое лицо. Камуфляж на нем сидит идеально. Самое примечательное в его обмундировании — кепка. Невероятно высокая, с огороменным козырьком, она является его гордостью.

Он слезает с подоконника и плюхается в майорское кресло, закинув ноги на стол.

— Значит так, — говорит он, глядя на нас из-под длинного козырька своей неформатной американской кепки. — Во-первых, поздравляю вас с тем, что вы попали в четыреста двадцать девятый, орденов Богдана Хмельницкого, Кутузова и еще какого-то Сутулого, мотострелковый полк имени Кубанского казачества, сука. Или, попросту говоря — «Моздок-7». Я старшина роты связи, старший прапорщик Савченко, и служить теперь будете под моим непосредственным началом, сука. Ну и под началом майора Минаева, конечно, — он кивает на кучу тряпья. — У нас в роте есть еще человек пятнадцать, десятеро из них выполняют правительственное задание по восстановлению конституционного порядка на территории Чеченской республики Ичкерия, сука. Мы с майором только что оттуда. Даст Бог, и вы туда доберетесь. Еще пятеро бойцов славной роты связи где-то здесь шарятся, но я их давно уже не видел, может, сбежали уже, сука. Полк этот, прямо скажем, не самый передовой, сука, а уж рота вам досталась не приведи Господь, сука. Вот, видите, с чем майор тут ночует, — он стучит металлическим прутом по столу, чуть не разбив при этом бутылку, — так что если будут возникать проблемы с нашими соседями по казарме — ротой разведки — сразу говорите мне, я тут всех отхреначу. Ну, вы, наверное, уже сами все поняли. По твоей роже вижу, что поняли, — он показывает на фиолетовые щёки Осипова. — Самим тоже не бздеть, сдачи давать, понятно?

— Так точно, — вяло отвечаем мы.

— Ну и хорошо, что понятно. У кого красивый почерк?

У меня почерк хороший и я делаю шаг вперед.

— Как тебя зовут?

— Бабченко.

— Зовут тебя как?

— Бабченко, — говорю я громче. Контузило его, что ли?

— У тебя имя есть?

Имя? Нас никто никогда не называл по имени. Здесь все друг друга называют только по фамилии или по кличке. Так удобнее. В русском языке слишком мало имен, чтобы хватило на такое количество солдат.

— Аркадий, — отвечаю я.

— Райкин? — спрашивает старшина. Эта шутка меня порядком достала, но я все равно улыбаюсь.

— Никак нет, Аркадий Аркадьевич.

— Ух, ты! Так ты у нас ещё и Аркадьевич? Да, с таким именем тебе и кликуха не нужна. Тяжело тебе придется здесь, Аркадий Аркадьевич из Москвы. Садись, будем писать рапорт. Остальные все свободны.

Я сажусь за стол, старшина начинает диктовать:

— Седьмого июня в результате нападения противника на наблюдательный пункт полка прямым попаданием выстрела из гранатомета был уничтожен БТР-60пб. Экипаж бронетранспортера не пострадал. Ответным огнем из танка и пулемета противник был рассеян. В результате пожара были уничтожены…

Старшина достает из кармана список, набирает воздуху и поет скороговоркой:

— Валенки — тридцать две пары, одеяла шерстяные — семь штук, белье нательное зимнее — восемнадцать комплектов, бушлаты — двадцать две штуки, радиостанции Р-141 — две штуки, аккумуляторы запасные…

Всего получается двадцать семь наименований. Все, что было пропито, украдено или просто потеряно в роте за всю войну, мы вписываем в этот бэтэр. Каждая сгоревшая машина, оказывается, была набита всяким барахлом под завязку, каждый погибший солдат носил на себе три пары сапог и восемь комплектов обмундирования. На смертях можно наживаться ещё и таким простым способом.

На самом деле этот БТР никто не подбивал — сожгли по пьяни. Студент, дембель нашей роты, выпил водки и заснул с сигаретой в руках. Еле выбрался из огня. Чтобы отмазаться, старшина со Студентом оттащили бэтэр в «зеленку» и расстреляли его из гранатометов, но эта история все равно дошла до высокого начальства и теперь Студент должен государству денег. Много денег. После всех списаний и амортизаций, которые удалось произвести, сумма составляет около четырехсот миллионов. С учетом солдатской зарплаты в восемнадцать с половиной тысяч его дембель откладывается на неопределенное время. Студент переслужил уже три месяца, но не навоевал еще даже на колесо.

— Так, что ещё? — спрашивает меня старшина, когда мы заканчиваем с его списком.

— Не могу знать, товарищ прапорщик.

— Как не знаешь? Вы что, ничего не сперли за это время? Да, Аркадий Аркадьевич, хреновые из вас солдаты. С шишиги что-нибудь сняли?

— Никак нет.

— Да? Ну пошли, посмотрим.

Мы идем смотреть. Оказывается, на нашей шишиге уже нет генератора, карбюратора, аккумулятора, помпы и чего-то ещё. Грубо говоря, из начинки остались только двигатель, руль и четыре колеса. Мы возвращаемся, я вписываю пропажу в рапорт. Старшина выпивает, достает пальцами шпротину, пододвигает банку в мою сторону: