Звёзды, души и облака - [60]

— А вы можете поклясться, что не скажете никому?

— Поклясться — нет. Могу честное слово дать.

— Давайте.

— Хорошо. Честное слово.

— Завхозиха. Завхозиха их взяла. Наши гулять ушли, в воскресенье. А я остался в спальне. Думаю — поваляюсь, да хоть покурю спокойно. А тут — ключи зазвенели. У завхозихи — от всех замков запасные ключи есть.

Есть, да. Я выглянул, а она идёт и обои тащит. А возле туалета — большая сумка стоит. Она обои положила в сумку, и тут меня увидела. И говорит: «Скажешь кому — пожалеешь!» А потом дала мне денег немного… «Молчи, — говорит. — Молчи».

— Ну, а ты?

— Что я? Я деньги взял, через забор перелез, и на базаре, там… две пачки Мальборо купил. И жвачек. И всё, и у меня нету денег больше, нету!

— Чего же ты директору не сказал, кто обои взял?

— А кто мне поверит? Да я бы и так не сказал. Что я, закладывать буду? Хоть и завхозиху, дуру эту толстую. И потом…

— Что — потом?

— Я же — деньги у неё взял…

— М-да…

А что мне было говорить? Тоха мог и соврать. Мог, мог. Но и завхозиха наша — могла взять обои, ещё как могла. А последние слова Тохи, о том, что деньги он от завхозихи взял… Соврёшь ли так?

Я и сама бы сказала так, в такой ситуации.

Чего, мол, руками махать — деньги-то взяла…

(Продукты-то — брала? Брала, брала. А хочешь выйти чистенькой, и сразу. А в психушку — не хочешь?)

Что же мы творим-то, а, Господи? Что же мы за изверги такие, а?

Помилуй, Господи, раба Твоего Антона. Помилуй его, спаси и сохрани его на трудном пути его…

— Чего вы молчите, Наталья Петровна?

— А? Думаю, Тоха, думаю. Ты крещённый?

— Да. Нас в детдоме крестили, сразу человек двадцать.

— Тогда хорошо. Тогда я тебе книжку одну оставлю. Если сможешь — прочитай.

И я достала свою книжку.

— Я попробую, — сказал Тоха. — Может, меня не повезут… в область?

— Повезут. Дело решённое уже. Если бы ты мог себя вести нормально, никто бы не посмотрел, что тебе пятнадцать, и ты поехал бы в детский лагерь. А так… Ты грубил, воровал, ломал всё… Ты же знаешь, чего повторять.

— Я почти ничего и не ломал. Нет, ломал, конечно, но не всё.

— Как это — не всё?

— А так. Пацаны сломают и просят: «Тоха, возьми на себя! Ты же сирота, тебе ничего не будет. А то — родители убьют. Или родителей платить заставят, а у родителей — денег нет».

— И ты — брал всё на себя? Значит, ты совсем святой?

— Да нет, я тоже ломал…

— И воровал?

— Наталья Петровна, вы что, следователь?

— Да нет. Я просто понять хочу. По-нять. Я-то знаю, что мы все — грешные. И я грешная, такая же, как и ты. Ты только не ври. Ты хотя бы здесь, сейчас не ври. Я же не ругать тебя пришла, и не оправдывать. Я к тебе пришла, как человек — к человеку.

Как к брату, подумала я, но не сказала вслух.

— Ладно, Тоха. Если смогу, я к тебе ещё приду. Держись тут, и глупостей не делай.

— А, всё равно отправят… — Тоха заметно погрустнел. Мне казалось, что он сейчас заплачет.

— Не плачь.

— Я не плачу, — сказал Тоха. — Я, вообще, не умею плакать.

Зато я умею плакать. И я проплакала всю обратную дорогу, от психушки до своего дома. Потом я плакала дома, весь вечер, с небольшими перерывами. Мне повезло — муж был на дежурстве, а дети — на речке.

Муж пришёл поздно вечером. Я рассказала ему всё, включая имя завхоза. Потому что муж мой — это всё равно, что я. Ему было можно рассказать всё, и даже назвать имена.

Глава 23

Надежде я тоже всё рассказала, только на следующий день. Не назвав имени того, кто взял обои. Со слов Тохи, конечно.

— Я, примерно, так и думала, — сказала Надежда. — Зачем Протоке обои? Правда, я думала, что он вынес их сам, но для кого-то из наших. За небольшое вознаграждение.

— Что же мы такое творим, а, Надежда?

— Что творим? Се ля ви. Все так, и мы так. Хотя — противно, конечно.

— Но пацан-то, какой бы он хулиганистый не был… Невинно пострадал, получается?

— Не так уж и невинно…

— А судьи — кто?

— А кто сильнее, те и судьи. Ты разве ещё не поняла до сих пор? Или до тебя доходит, как до жирафа?

— Угу, — сказала я. — Как до жирафа. Лучше бы — это совсем не дошло бы до меня…

— Не спрячешься, — сказала Надежда. — Не спрячешься.

Заканчивался учебный год. В интернате царила суета. Дети сдавали книги, сдавали постельное бельё, сдавали вещи.

Девятый класс писал в этом году экзамены — прямо в классах, в виде контрольных.

Ещё пару дней, и никого в интернате не останется. Только — двадцать восьмого выпускной вечер, и всё.

— Наталья Петровна, там вас женщина какая-то ищет! Там, возле вашего кабинета стоит.

Я узнала эту женщину сразу, хотя и не видела её никогда. Узнала и по лицу, и по чёрному платку.

— Аксёнова?

— Да.

— Заходите.

Мать Ани Аксёновой, в чёрном платке, сидела за столом в моей «келье», и слёзы текли по её лицу.

— Не могу детей этих видеть… Всё мне кажется, что сейчас Анька выбежит… — сказала она.

— Когда это случилось?

— Неделя уже. Машина из деревни шла сюда, за детьми, и я приехала — документы забрать и вещи. Сгорела, сгорела моя Анечка, как свечечка сгорела… В сознании была, почти до конца. Боль такую терпела…

Мать Анютки плакала, и я плакала вместе с ней. Эх, Аня-Анютка. Откуда ты взялась, такая страшная болезнь. Почему забрала нашу Анютку? Чистую, невинную — забрала?