Жил-был сталкер - [37]

Маркиз пошарил вокруг, нашел еще одну бутылку и налил в стакан. Старый алкоголик. Со стаканом в руке он прошел в ванную и с мазохистским удовольствием посмотрел в зеркало. Удовольствие рассеялось, потому что он увидел нечто, смутно напоминающее сталкера по прозвищу Маркиз и уж еще меньше – инспектора уголовной полиции… Ни тебе острого взгляда, свойственного обоим, ни веселой улыбки полицейского, ни собранности сталкера. Помятая небритая худая физиономия, очень непотребно всклокоченные волосы, тусклые запавшие глаза.

– Мне сорок лет, – сказал Маркиз своему отражению. Отражение внимательно слушало. – У меня пять штук детей и идеальная жена. Я состою на государственной службе и, если не буду разбрасываться, смогу сделать карьеру. Уйдет шеф в отставку, и я его сменю. Мне пора остепениться. Я хожу в Зону больше двадцати лет без видимого вреда для себя и своей семьи. У меня даже дети нормальные. Пора кончать. Надо остепениться.

Отражение скептически поджало губы и хлопнуло полстакана коньяка. Залпом.

– Силен, – усмехнулся Маркиз. – А что будешь делать?

Чело отражения отобразило усиленную работу мысли. Потом появилась грустная улыбка.

– Ходить в Зону, – сказало отражение. – Пока она меня не убьет.

– Ни за что! – заорал Маркиз и для убедительности шваркнул пустой стакан об пол. Тут ему стало стыдно, и он присел на корточки и с величайшей осторожностью принялся собирать осколки, обзывая себя разнообразными словами. Руки сильно дрожали, пятидневная «расслабуха» давала о себе знать. Конечно, он порезался, и довольно сильно, но сгреб осколки на бумагу и старательно их завернул. Потому оторвал кусок туалетной бумаги и вытер кровь. Выпрямился, сунул руку под кран и поднял глаза.

– Ну что, сталкер, – подмигнул он отражению. – Похоже, ты неисправим.

– Сталкера могила исправит, – самодовольно ответило отражение.

Маркиз вынул руку из-под струи холодной воды, залил кровоостанавливающей жидкостью и обмотал толстым слоем бинта. Создавалось впечатление, что под повязкой скрыта страшная рана, а не сантиметровый порез. Маркиз достал из шкафчика крем для бритья и минутл пять взбивал пену на своей физиономии. Когда на худых щеках появилась огромная борода Санта-Клауса, он положил кисточку и взял бритву, заточенную, как скальпель.

От осознавал, что здорово опьянел, потому что именно патологические стремление к чистоте и аккуратности было наиболее верным признаком, но бриться не перестал. Он вообще только раз в жизни порезался при бритье, и то в юные годы, зато как порезался! Теперь часть нижней губы парализована, какой-то нерв на подбородке перерезал. Кровь, помнится, лилась, как в кино из разорванного монстром горла…

Под эти кровавые воспоминания он добрился, вымыл кисточку и лезвие, подумал и вымыл раковину, потом протер зеркало и решил на этом остановиться. В шкафу обнаружились чистые рубашки, и он решил принять душ. Повязка намокла, и он ее сменил. Кровь не останавливалась. Привычная картина. Он причесался, оделся, сунул в кобуру револьвер и вышел из комнаты. В темном конце коридора он уловил какое-то шевеление и подумал, что через десять секунд Люси сообщат: Маркиз уходит. Надо зайти к Люси.

Маркиз потянулся. Напряжение ушло, теперь только отоспаться – и на службу. Станет невмоготу без Зоны – сходит.

Только Зона, зараза такая, хитро себя ведет. Она его впускает без помех, дает зайти подальше и тогда начинает фокусничать, чтоб он подольше помучился. Ладно, тоже не младенец. Сталкеров с его опытом тоже поискать. Не лыком…

Маркиз замер. Шевеление в углу началось снова. Странно. Наверх войти могут только очень немногие, и уж они не станут прятаться по темным местам.

Все-таки он был пьян, не притупил чувств, зато заглушил «нутро», которое лучше соображало на трезвую голову. Оно молчало и тогда, когда Маркиз боковым зрением увидел нападающего и подозрительно для себя самого лихо отскочил в сторону, одновременно выдергивая из-под куртки револьвер. Правда, отскакивая, он зацепился за кадку с пальмой, которую великий декоратор Люси считал непременным атрибутом уюта, и грохнулся на пол, опять же вполне ловко.

Лежа на тщательно вымытом полу под развесистой пальмой и сжимая обеими руками маленький полицейский револьвер, он несколько секунд тупо смотрел на приближающееся к нему нечто. Этих секунд вполне хватило Люси на то, чтобы услышать, как упал Маркиз, и подняться на второй этаж. Когда его огромная фигура заслонила белый свет, Маркиз вздохнул с облегчением. Люси бережно поставил его на ноги, отряхнул несуществующие пылинки, а Маркиз все оглядывался.

– Кто тут был? – спросил Люси голосом, вовсе не соответствующим его фигуре – словно ветер прошуршал по опавшим листьям. Тем не менее в этом шорохе слышалась явная угроза. Как же! драгоценного Маркиза обидели, под пальму уронили…

Нечто вылезло из-под кадки и двинулось к нему. Маркиз оцепенел. Они с Люси смотрели в одну сторону, но Люси не видел… этого… Значит, допился до зеленых чертей. Этого как раз в жизни не хватало. Нутро упорно молчало. Значит, белая горячка…

Маркизом овладело отчаяние. Так кончать он не хотел. Лучше в Зоне гробануться, лучше быть геройски подстреленным на службе, лучше, черт подери, под трамвай попасть, чем загнуться от белой горячки. Лучше уж самому пулю в лоб, чем санитары под белы рученьки – и в психушку.