Я была слишком счастлива, чтобы ясно соображать. Просто сидела и глядела на него.
— Но ты хочешь на мне жениться? — спросила я.
— Хочу, Мальда, потому что люблю тебя. Потому что ты молодая, красивая, полная сил, потому что ты непредсказуемая и милая, восхитительная и загадочная, как полевые цветы, которые ты так любишь. Потому что ты настоящий художник, видящий красоту и дарящий ее другим. Я за это тебя люблю, а еще за то, что ты благоразумная, с высокими помыслами и способная дружить — несмотря на пляски у плиты!
— Но… как ты хочешь строить жизнь?
— Как мы жили здесь — в самом начале, — ответил он. — Тут царили покой и дивная тишина. И красота вокруг — сплошная красота. Запахи леса, ароматы цветов и свежее дуновение ветерка. И ты — вся светлая, изящно одетая, с белыми сильными пальцами, привычными к тонкой работе. Вот тогда я тебя и полюбил. Меня покоробило, когда ты занялась готовкой. Я сам был поваром. И доложу тебе — знаю, что это такое. Мне стало не по себе видеть мою лесную лилию на кухне. Но Лоис объяснила мне, как тебя воспитывали и как ты это любишь. Тогда я сказал себе: «Я люблю эту женщину. Подожду, чтобы убедиться, что стану любить ее даже кухаркой». И я люблю тебя, дорогая, поэтому снимаю условие. И всегда буду любить, даже если ты настоишь на том, чтобы всю жизнь мне готовить!
— Нет, я не настаиваю! — воскликнула я. — Я не хочу готовить, я хочу писать картины! Но я думала… Лоис говорила… Как же она в тебе ошибалась!
— Не всегда верно, дорогая, — заметил он, — что путь к сердцу мужчины лежит через желудок. По крайней мере это не единственный путь. Лоис не знает всего: она еще очень молода! Возможно, ради меня ты могла бы бросить готовку. Ты сможешь, дорогая?
Смогу ли я? Смогу ли? Есть ли еще на свете такие мужчины!
