За границами снов - [12]

Безликие пули, увязнув в пурпуре,

Земную дорогу навек пресекут.

Бокалы за стойкой огни дробили,

В убранстве уютный царил завет.

Они не узнали, за что их убили,

Прежде чем двинулись на тот свет.

В парижском кафе (точно с той картины)

Кошмарного бреда расцвел венец;

Но не было площади с гильотиной,

Ни тугой петли, на худой конец…

Был вечер осенний, ноябрьский вечер,

И ветер дыхание свечей качал;

Приговор невнятен, судья злоречен,

Твердолоба искренность палача…

В парижском квартале густеющий вечер,

Звенели то гильзы, то крик оглушал;

Насколько порою наш мир скоротечен —

Мы нынче не верим своим ушам…

И плещется синь в этой улице гулкой,

Уносит ушедшие в тень имена;

И если мы жизнь именуем прогулкой,

То вброд переходим мы реку без дна.

Письмо

Попрощаться, Маша, пришла пора,

Только мне не грустно: прошла хандра;

В этой сказке про нас – ты была гора,

А я был твой Магомет.

И я шел к тебе через сон в ночи,

Сквозь звонки, гудки, через сто причин,

Поднимался илом с морских пучин,

Чтобы ты мне сказала – нет.

Чтоб сказала уверенно и легко;

В самом деле – на кой я тебе, на кой?

Ветер с шеи уносит твоей Коко,

Волосами играет, гад.

Темноока и ростом почти с меня,

В черной кофте, закутываясь, маня,

Беспощадна ко мне и вообще к парням;

Нам навстречу кричит закат.

Этот парк запомнит слова, твой шаг,

Тишину, где палец к губам, мол, «ша»;

Только это и ломаного гроша

Не стоит, коль ты самец;

Для романтика важно дышать с трудом,

Через раз, как рыба – хватая ртом;

Ее голос – мурашками, а потом

Ее взгляд – и это конец.

Но меня миновал сей страстной инфаркт,

Может, я очерствел, может, просто фарт,

Пусть мы примем это как некий факт:

Не сошел по тебе с ума.

Через все твои присказки, фантазню,

Выкрутасы твои и мою возню,

Петергофского неба запой: мазню, —

Жизнь меня провела сама.

Без сердечных ран – и какой роман?

Только я извиняюсь – не тот дурман:

Я не впал в томление – держи карман…

Хоть и было: прическа, туш.

Без тебя я взаправдашне не скучал,

Есть дела, друзья, для души причал,

И если когда я о чем кричал,

То то был холодный душ.

Но а ты отошла, как вода в отлив,

Обнажившая ракушки на мели;

Педантичный мой разум не захмелив,

Сползла, как тень по песку.

Мне остался берег и птичий крик,

Под ногой устойчивый материк,

Для трагичности вящей Борей-старик

Мне насвистывает тоску.

Только я не печалюсь: дышу легко;

Этот воздух – холодное молоко,

Ветер с шеи уносит твоей Коко…

И пускай. И кому беда?

Что кручину искать там, где нет причин —

Не имея дом, теребить ключи?

И щемит лишь от пышности величин:

Мы прощаемся навсегда.

Навсегда, как и требует наш закон

Для приличной трагедии, испокон.

Но прощай, я шагаю за Рубикон;

Оставляю тебе дожди.

Говорят, мир тесен, но нас с тобой

Не сведет ни времени постовой,

Ни булыжник питерской мостовой, —

Так прощай, не пиши, не жди.

На заклание приносим возможность встреч:

Драма требует жертвы, – об этом речь;

И неважно, как нам ее наречь, —

Мы расходимся к полюсам.

Да и что я здесь выдумал за напасть?

Мельпомене нужна лишь крутая страсть,

А такую ни выдумать, ни украсть;

А что нет – виноват я сам.

Так прощай же, Маша, adieu, всех благ.

Поднимаю не руки, но белый флаг;

А в ряды воздыхателей-бедолаг

Я не стану, – и черта с два.

Мне претит надежда на унисон,

Когда дело касается двух персон;

Вспоминай меня, коли найдешь резон.

Обнимаю: долой слова.

Светлана Сабадах Казахстан, г. Темиртау

Окончила Карагандинский металлургический институт по специальности «Экономика и управление в металлургии». Во время учебы работала на Карагандинском металлургическом комбинате (ныне «АрселорМиттал Темиртау»): переводчиком с англ. языка, потом и по сей день – инженером снабжения инвестиционных проектов.

Публикации в темиртауских газетах.

© Сабадах Светлана, 2017

Из интервью с автором:

О, это хорошо, что надо рассказать о себе! Я ужасная «якалка» – копаться в себе и говорить о ней же могу часами, пока всех вокруг не начнет тошнить от выдаваемого «сложнейшего комплекса эмоций».

Живу в маленьком (ой, чуть не написала – прифронтовом!) металлургическом городишке, где половина людей, соответственно, металлурги, а вторая – их дети и супруги. Вхожу в первую половину и во вторую. Город находится в Казахстане, Казахстан – на планете Земля, Земля – во Вселенной. Поэтому ощущаю себя частью Мира, а всех людей – собратьями (здесь потянуло нарисовать схемку наподобие тех, что делал Экзюпери в «Маленьком принце»).

Я за: чистоту, красоту, честность, живое общение, эксперименты. Обожаю осеннюю хандру, зимний сплин и весенний авитаминоз – в этих условиях лучше пишется и работается. В двух словах – веселый трудоголик. (Как в том анекдоте: «Доктор сказал – психических расстройств нет, просто веселая дура)». Когда выдается свободная минутка (что бывает не так уж часто ввиду выращивания трех дочерей), устраиваю субботник, озеленяю двор, мощу из камня дорожку, организую праздники, работаю переводчиком.

Я против: безответственности, лени и сетевых игр.

Жизненное кредо – человек не имеет права быть несчастным.

Помимо поэзии, люблю классическую музыку и живопись – скорее интуитивно, сердцем, – ведь ни в первом, ни во втором, ни в третьем особо не разбираюсь.

Стихи пишу с детства, видимо потому, что не умею петь и рисовать, хотя в жизни приходится делать и то и другое. Пописывала себе «в стол», пока неравнодушные не затащили в сеть. Здесь я и обрадовалась, что «современная поэзия не умерла» и я не одинока. Иногда, по праздникам, печатаюсь в местных газетах.