Воды любви - [7]

И раскрыл, наконец, глаза.

Войди в ромашек дол

– Кёсо-шнайде хнерлен, – сказал он.

– Ну да, ну да, – сказал я.

– Эльхе швальхе эстергом, – сказал он.

– Да отвали ты, цыган проклятый, – сказал я.

– Кесо рома, мадьярен, – сказал он.

– Да все вы так говорите, и наши молдавские цыгане тоже, – сказал я.

– Рюс кесо балатон шлихте нгасе, – сказал он.

– Думаешь, меня обманет это твое псевдогостеприимство? – сказал я.

– Думаешь, я не помню, как в 1986 году вы украли прапорщика, – сказал я.

– Юго-Восточного Округа советских войск в странах соцлагеря, – сказал я.

– И распилили его тупой пилой? – сказал я.

– Кесондр кеснодр секешфекешвархе, – сказал он.

– Хренекеш, – сказал я.

– Короче отлипни от меня, чмо, – сказал я.

– Адье, – сказал я.

– Адье, – сказал он.

Протянул руку. Я порыскал в кармане, не меняясь в лице, чтоб он не догадался, какого достоинства монетку нащупываю. Выбрал самую большую. Вынул. Положил ему в руку. Венгр с разочарованием повертел в руке 50 центов – я с опозданием вспомнил, что у них тут все не как у людей, и чем больше монетка в прямом смысле, тем меньше в переносном, – и сказал:

– Угеш фельхе вареш, – сказал он.

– Да не за что, уматывай, – сказал я.

Он с достоинством поклонился и ушел, оборачиваясь изредка. Я дождался, пока он совсем скроется. Улица, по которой он уходил, была пустынной, и напоминала сказочный городок из произведений братьев Гримм. Шоколадные станы, мармеладные крыши, и тетушка короля, что выплясывает на балу в сапогах с гвоздями – перед повешением. Все тут такое. Чертовы венгры! Ну или, правильнее, Австро-Венгерская империя. Это ведь из-за них тут они все стали одинаковыми, да, постарался я припомнить уроки истории, продираясь через кустарники к городку. Империя Габсбургов. Бедолаги были для всех этих балканских туземцев кем-то вроде нас, русских, для народов СССР, вспомнил я лекцию писателя Проханова, который заезжал к нам в Кишинев. Лекция стоила 50 долларов, писатель Проханов все время потрясал кулаками и говорил о том, что вскоре мы станем Пятой империей. Когда я подошел к нему после лекции взять автограф – больше всего мне нравилась трилогия «Красное очко Лубянки», «Ни капли ни азиат» и «Черта оседлости: мифы, реальность и три раза в рот» – Проханов потряс кулаком у моего носа. Я быстро сунул в кулак ручку, помня, какими раздражительными бывают эти писатели. Но нет! Он продолжал трясти кулаком.

– Еще пятьдесят баксов, – сказал он, глядя на мое непонимающее лицо.

– Что, совсем тупой? – сказал он.

– Башляй и получишь автограф, – сказал я.

Я, говоря языком мэтра, «забашлял» и он нарисовал мне на каждой книге автограф. На первом томе – пентаграмму, на втором – египетский крест, на третьем – ведическую руну. Сказал:

– Что там у тебя еще, – сказал он.

– Рукопись, – сказал я стыдливо.

– Уроды как вы меня заколебали своими писульками, – сказал он.

– Я… не… как… у… – забормотал я смущенно.

Он снисходительно взял, пролистал. Сказал:

– Мальчишечка, – сказал он.

– Чего? – сказал я.

– Да нет, я так, в качестве вводной, – сказал он примирительно.

– Пацан, сейчас таких вот как ты… миллионы, – сказал он.

– Пол-России пишет, развелось писателей, а читать некому, – сказал он.

– Да, но вы ведь не это… не читали даж… – сказал я все еще смущенно.

– Да хоть бГильгамеш, – сказал он.

– Пацан, времена акие, нынче текст ничего не значит, – сказал он.

– Нужно Действие, нужен Эпатаж, – сказал он.

Посмотрел на меня вопросительно. Я вынул кошелек, дал еше денег.

– Вот например… – сказал он.

– Пацан помни, ты не просто пацан, – сказал он.

– Ты наследник Красной Империи, – сказал он.

– Твои деды строили БАМ, протягивали кабеля в Сибири, – сказал он.

– Да нет, у нас надзирателей в семье никогда не было, – сказал я.

– Я из семьи военных… – сказал я.

– И потом, это все в прошлом, – сказал я.

Писатель Проханов замолк. Я – уже подкованный – сунул ему в кулак еще пятьдесят долларов. Творец ожил.

– Ну так, – сказал он.

– Езжай в какой-нибудь советский военный городок, – сказал он.

– Открой три мои книги, – сказал он.

– Только на плацу, обязательно на плацу – сказал он.

– Призови духи советских титанов, – сказал он.

– Кто знает, может быть именно ты тот пророк, – сказал он.

– Что призван вернуть на Землю Добрую Волю миллионов советских людей, – сказал он.

– Осуществивших в 20 годах 20 века настоящий Энергетический Взрыв, – сказал он.

– Призови духи Сталина и Ленина, Троцкого и Бабеля, – сказал он.

– Переживи мистический опыт, – сказал он.

– Напиши об этом… – сказал он.

– Книгу?! – сказал я.

– Зачем, – сказал он.

– Колонку в GQ или в «Русскую жизнь», – сказал он.

– А в «Завтра»? – сказал я.

– Да ну их на хер! – сказал он.

– В «Завтра» одни антисемиты и черносотенцы! – сказал он, и сказал, почему-то, обиженно.

– Помни, пацан, – сказал он, грассируя.

– Верни нам Империю, – сказал он.

…особого выбора у меня не было.

В мире существовал всего один военный городок, в котором я когда-то – как сказал писатель Проханов – ретранслировал энергию космического проекта вселенских и советских добра и справедливости. И это, к счастью, был военный городок в Венгрии, городе Цеглед, на самой границе с Австрией. Конечно, он, как я узнал, сверившись с картами «Гугла» и интернет-форумами, был заброшен. Но с остальными местами все обстояло намного хуже.