Венок Петрии - [84]
«Погоди, — набросились они на меня, — не угробили мы его! Что ты такое говоришь?»
«Чего там годить? — говорю. — Хватит с меня, и так того дождалась, что вы его до могилы довели и теперича спихнуть на других хотите».
Они начали мне там чтой-то доказывать. А я их уж и слушать не стала.
«Ну-ка, — говорю, — выписывайте его, мы домой поедем. А надо будет, я сама его в Белград свезу».
И поехали мы с им домой.
А тут и зима пришла.
Миса дома, со мной, но почитай что и не встает, за зиму хорошо, ежели два или три раза на улицу вышел. А там снова приспело время в больницу ложиться.
Ну, думаю, повезу его в Белград.
Выправила ему бумагу туда, сделала все, как надо.
А в душе надежду таю — и ругаю себя: что бы прежде вспомнить? — вдруг он опять попадет к тому самому доброму доктору Николичу, тот бы его непременно вытащил.
Но выпала нам совсем другая больница. Я прошу, чтоб его к доктору Николичу перевели, а они говорят:
«Это не его случай, он другие болести лечит».
Так и пришлось оставить Мису в этой больнице. Что будешь делать?
С месяц Миса там пролежал, выписали его. Три или четыре недели дома побыл и снова к им возвернулся.
Совсем уж плохой стал, одной ногой, можно сказать, в могиле.
Осталась я в Белграде, каждый день хожу к ему, навещаю. Доктор разрешил.
Спрашиваю я его как-то:
«Полегчало тебе малость, Миса? Лекарствия-то дают?»
«Болей сильных, — отвечает, — нету. — А у его желудок сильно болел. — Лекарствия кажный день дают и уколы делают».
«Даст бог, — говорю, — лучше станет».
«Наверно», — говорит.
«Знаешь, я тогда бы, — говорю, — пожалуй, домой поехала. И там дела ждут. Ежели ты не против».
«Езжай, — говорит, — чего зря время терять и тратиться. — И тут же добавил: — Токо, Петрия, ты про меня не забывай. Надолго-то не бросай. Не ровен час…»
И рукой так сделал.
Я испужалась.
«Что не ровен час, — говорю, — ты, Миса, не пужай меня. Как это я могу про тебя забыть? Зачем и говоришь такое?»
И взялась поправлять ему подушку, а то у его голова завалилась, страшно глядеть.
Он опять рукой так сделал. И криво так улыбается.
«Не ровен час придется скоро в дальнюю дорогу мне трогаться».
Улыбается, а сам смотрит на меня, ждет, что я скажу.
«Ну, — говорю, — это ты брось. Тебе же полегчало. И на лицо лучше стал».
По правде-то, где там лучше, вовсе даже не лучше. Все время в сон его клонит. Как ни приду, говорит, спать хочет. Должно, от лекарствий.
Ущипнул он себя легонько за щеку.
«Это ты, Петрия, всерьез говоришь? Правда, я на лицо лучше? Не врешь?»
И смотрит на меня так, будто теперича все от меня зависит. Как скажу, так и будет.
«А как же? — говорю. — Стала бы я тебе врать. — А сама снова подушку ему поправляю. — Само собой, лучше, аж помолодел».
Он опять ущипнул себя за щеку.
«Знаешь, — говорит, — с тех пор, как я здесь, желудок и правда не так болит. Может, нашли здесь лекарствие от моей хвори?»
«Уж ежели им не найти, кто ж ишо найдет? Само собой, нашли. Потому и полегчало».
«Ладно, — говорит, — ступай, а я отдохну малость, устал чтой-то. Как сможешь, приезжай!»
Так вот я его и оставила. Соврала я ему, а вроде и сама в свое вранье поверила.
Вернулась домой.
Приходят люди, спрашивают, как он, да что.
«Плохо, — говорю. — Никудышний у меня Миса стал. Нехорошо ему».
«Его, — говорят, — эти жулики в той больнице угробили. Ежели б ты его вовремя в Белград свезла, там бы его вылечили».
«Эх, — говорю, — кабы знать! Кабы подсказал кто! А теперича, видать, поздно. Хочь, когда я уезжала, он вроде бы на лицо и получше был».
«Даст бог, — говорят, — может, выкарабкается».
Прошло ишо сколько-то там дён. Я снова в путь-дорогу собираюсь.
И токо было собралась через день или два ехать, как вдруг откудова ни возьмись оспа.
Это что за напасть?
Слушаю я телевизор, радио кручу.
А там об одном этом токо и говорят, ни о чем другом. Оченно, говорят, опасная болесть, сидите дома, говорят, никуда не трогайтесь, чтоб, мол, заразу не подцепить.
Ох господи, неужто и это меня не минует? Мало мне мого несчастья, так на́ тебе, ишо и чужое подваливается. Что делать, и не знаю.
Подождала ишо дня три. По радио все говорят, чтоб никуда не трогаться, опасно, мол, ездить. А когда конец будет, не говорят.
А как я могу ждать неизвестно сколько? Не могу, никак не могу, может, это бог знает, когда кончится, а я и буду ждать!
Помню, среда была. И я решила завтра с утра ехать. Авось, думаю, пронесет.
Утром есть удобный поезд из Брезовицы, в нужное время в больнице буду. Поговорю с мужем, а вечером — обратно, в полночь в Брезовицу приеду, а оттудова пешком, я по темноте ходить не боюсь.
Собираюсь, гостинцы готовлю. Замесила тесто, слойку хочу испечь.
Стало быть, кручусь я возле плиты, помнится, противень в духовку совала.
Пьяна вроде не была, в рот капли не брала. Может, чтой-то ненароком в дом принесла. Дак тоже нет. Муки белой кило или два, уж и не помню точно, сахару, масла в магазине купила и все.
Как же, я уж все опосля перебрала.
Петрия, сама себя спрашиваю, может, выпила рюмку и тебе примерещилось? Нет, приятель.
Может, думаю, чтой-то в дом занесла и от того в голове все кругом пошло? Нет, и тут не получается. Говорю тебе, нет.
Нить, соединяющая прошлое и будущее, жизнь и смерть, настоящее и вымышленное истончилась. Неожиданно стали выдавать свое присутствие призраки, до этого прятавшиеся по углам, обретали лица сущности, позволил увидеть себя крысиный король. Доступно ли подобное живым? Наш герой задумался об этом слишком поздно. Тьма призвала его к себе, и он не смел отказать ей. Мрачная и затягивающая история Ширин Шафиевой, лауреата «Русской премии», автора романа «Сальса, Веретено и ноль по Гринвичу».Говорят, что того, кто уснет под инжиром, утащат черти.
Повесть «Река Лажа» вошла в длинный список премии «Дебют» в номинации «Крупная проза» (2015).
Написанная под впечатлением от событий на юго-востоке Украины, повесть «Мальчики» — это попытка представить «народную республику», где к власти пришла гуманитарная молодежь: блоггеры, экологические активисты и рекламщики создают свой «новый мир» и своего «нового человека», оглядываясь как на опыт Великой французской революции, так и на русскую религиозную философию. Повесть вошла в Длинный список премии «Национальный бестселлер» 2019 года.
Тревожные тексты автора, собранные воедино, которые есть, но которые постоянно уходили на седьмой план.
Автор, офицер запаса, в иронической форме, рассказывает, как главный герой, возможно, известный читателям по рассказам «Твокер», после всевозможных перипетий, вызванных распадом Союза, становится офицером внутренних войск РФ и, в должности командира батальона в 1995-96-х годах, попадает в командировку на Северный Кавказ. Действие романа происходит в 90-х годах прошлого века. Роман рассчитан на военную аудиторию. Эта книга для тех, кто служил в армии, служит в ней или только собирается.
«…Любое человеческое деяние можно разложить в вектор поступков и мотивов. Два фунта невежества, полмили честолюбия, побольше жадности… помножить на матрицу — давало, скажем, потерю овцы, неуважение отца и неурожайный год. В общем, от умножения поступков на матрицу получался вектор награды, или, чаще, наказания».