Великий Аттрактор - [44]

– Милое местечко я выбрала, чтобы родиться, – мрачно усмехаюсь я, – Там до сих пор стреляют…

– Когда я начал копать дальше, то стали всплывать какие-то странные истории с намёками на разработки биологического оружия. Жуть и конспирология про эксперименты КГБ. Я бы решил, что читаю криппи-пасту с сайта городских легенд, если бы не знал, откуда мне вынули эти материалы…

– Мутная история…

– Я тоже об этом подумал. Поэтому достал себе сразу два удостоверения: «ассошиэйтед пресс» и «репортёры без границ».

– Уж не собираешься ли ты?

– Да. Поедем и всё выясним на месте.

– Ты кретин?! Думаешь, это так просто? Что это будет, по-твоему? Туристическая поездка? Там сейчас нет наших подразделений. Никто не будет прикрывать там твою худосочную французскую жопу. А за твои две сраные бумажки со словом «пресса» ты получишь ровно две пули. Но хватит тебе одной! – я встаю и начинаю нервно и почти бессмысленно мыть свою чашку под струёй воды.

– Там сейчас действует так называемый «Отряд Венгра»…

– Неофициальная организация, сражающаяся против сил НАТО? Почти террористы. Отличная идея! Они загонят тебе третью пулю – в затылок.

– Я думал, что мой затылок и мою… плотную как орешек французскую задницу.. прикроешь ты. Но, если ты не хочешь, то я поеду один.

– Вот там тебе твой орешек и расколют, придурок… – я оборачиваюсь и грустно смотрю на Жан-Пьера, понимая, что он ещё не осознаёт, куда хочет ввязаться, – Ладно… Будем считать, что ты готов там умереть. Но ты же понимаешь, что нам надо будет серьёзно подготовиться, продумать маршрут, легенду…

– Конечно, – обрадовано отвечает француз, – У меня уже есть два билета до Будапешта на завтра. А там нас встретят.

* * *

Самолёт садится в аэропорту Будапешта. Город встречает нас серым небом и моросящим дождём. Не лучшее время года для туристической поездки. С самого момента получения багажа я не могу отделаться от впечатления, что на нас все смотрят с подозрением.

– Поверить не могу, что я согласилась на эту авантюру, – говорю я, внимательно изучая каждого встречного человека.

– Пойми, я доверяю своему чутью… Ещё когда я только встретил тебя, то сразу понял, что ты необычная девушка с необычной историей. Это мой шанс раскопать, наконец, что-то стоящее! А не делать бесконечные материалы, про мигрантов, которые торгуют в пригородах контрафактными сигаретами…

– Бл..ь! Лучше бы у тебя тогда отжали фотоаппарат…

– Жалеешь, что мы встретились?

– Да, – резко отвечаю я, и смотрю на часы, – Ты забронировал гостиницу, как я просила?

– Конечно. Не сказал бы, что это гостиница… Какой-то отельчик…

– Это замечательно. Тогда сейчас поймаем такси и заселимся туда.

– Зачем? – искреннее не понимая, спрашивает Жан-Пьер, – Мы же не собираемся тут жить…

– Думаешь, мы и дальше поедем по шенгену? Ребята, которые нас тут встретят, не будут спрашивать у нас паспорта. Ненавязчивый сервис маленького отеля тоже не станет задавать лишних вопросов, особенно если мы оплатим всё вперёд. А для властей ЕС мы должны остаться жить здесь. Запереться в номере и, не вылезая, трахаться 15 дней…

– Почему именно это? – смущается француз.

– Чем ещё можно заниматься в Будапеште?

– Ну… Поехать на минеральные источники…

– Отличная идея, дорогой! – наигранно громко отвечаю я, – А теперь попробуй поймать такси.

Мы садимся в машину и, всю дорогу невинно обсуждая культуру и архитектуру, добираемся до отеля. Уже на ресепшене я понимаю, что с местом жительства нам повезло. Отдельный вход запирающийся на ключ, ленивый хозяин, уставшая горничная с недовольным лицом, страдающая избыточным весом… Люблю, когда всем на всех наплевать. Здесь именно так. И это идеально.

К слову, в чём-то мой лопоухий лягушатник оказывается более прошаренным, чем я могла бы подумать. Переписку с рекрутерами Венгра он вёл со своего бука глубоко проксированного через TOR и I2P. Впрочем, это не гарантирует, что на встречу не приедут агенты Интерпола, чтобы скрутить нам ласты. Надеюсь, их будет не больше троих.

Скинув вещи в номере, и переодевшись для продолжительной прогулки по городу, мы отправляемся по присланным через даркнет GPS-координатам. Они приводят нас в отдалённую от центра города точку какой-то промзоны. Кажется, что вокруг никого нет, но я чувствую, что за нами наблюдают уже минимум минут 15.

Точно в назначенное время подъезжает тонированный «Гелентваген». Из него появляются двое коротко стриженых парней. На копов они точно не похожи, хотя кто их разберёт в этом Будапеште. Пока я мысленно прикидываю, кого из них первым стоит при случае ушатать, тот, что повыше спрашивает:

– Ты что ли Цикута?

– Ну, я.

– А это журналист? – бритоголовый кивает в сторону Жан-Пьера

– А это журналист.

После короткого обыска, бойцы понимают, что мы чисты и сажают нас в машину, предварительно надев на головы тёмные плотные мешки. Жан-Пьер хочет возмутиться, но я останавливаю его. По крайней мере, это не Интерпол. Значит, в случае чего, их как минимум можно будет по-тихому убить. Француз нервничает, я беру его за руку.

Машина трогается и едет, периодически петляя между складских помещений. Похоже, нас везут куда-то на юг. Неужели они собираются пересекать границу на этом автомобиле? Впрочем, остановка всё же происходит. В нос бьёт прохладный воздух. По всей видимости, уже глубокая ночь. Нас перегружают в кузов фуры и, задвинув какими-то ящиками, оставляют одних.