Священная - [41]

– Так, давайте успокоимся, – прошу я. – Ну отмерено нам сто двадцать лет. Что в этом такого?

– Клара, – шепчет Кристиан.

От него исходит волна жалости, и внезапно до меня доходит.

Какая же я глупая. Как я не поняла сразу? Конечно, это прекрасно, что мы проживем до ста двадцати лет и при этом останемся молодыми и сильными. Как мама. Мама, которой по виду не дашь и сорока лет. Мама, которая родилась в тысяча восемьсот девяностом году. Маргарет, Мэг, Мардж, Марго, Меган и прочие незнакомцы, ставшие ее предыдущими жизнями. И Мэгги, моя мама, которой несколько недель назад исполнилось сто двадцать лет.

Я чувствую головокружение.

Джеффри бьет кулаком по стене и пробивает ее насквозь, словно она сделана из картона. От силы его удара во все стороны разлетается штукатурка, и кажется, что все здание трясется.

Мама.

– Мне надо идти, – говорю я и резко вскакиваю на ноги, опрокинув стул.

Я даже не забираю свой рюкзак, а просто несусь к выходу.

– Клара! – кричит Анджела мне в спину. – Джеффри… стойте!

– Пусть идут, – говорит ей Кристиан, когда я подхожу к двери. – Им нужно вернуться домой.

Я не знаю, как добралась до дома. Просто внезапно оказываюсь в машине на нашей подъездной дорожке, стискивая руль так сильно, что костяшки пальцев белеют. В зеркале заднего вида отражается пикап Джеффри, припаркованный прямо за мной. И теперь, оказавшись здесь и, вероятно, нарушив с дюжину правил дорожного движения, чтобы поскорее добраться домой, какой-то частью я хочу убраться подальше. Лишь бы не заходить внутрь. Но я должна это сделать. Я должна узнать правду.

Уверена, Анджела ошибалась и раньше, пусть я и не могу вспомнить, когда именно. Она бывала не права. У нее часто возникают безумные теории.

Вот только в этот раз она не ошибается.

В своем сне я вижу не похороны Такера на Аспен-Хилл. А мамины.

У меня такое чувство, будто я долго каталась на аттракционах Диснейленда, и теперь все кружится, особенно голова, даже если все остальное тело неподвижно. Мои эмоции – это ядреный коктейль из облегчения, что Такеру ничего не угрожает, смешанного с шоком, безумной болью, чувством вины и совершенно другим уровнем горя и замешательства. Меня сейчас стошнит. И мне хочется просто упасть на землю и заплакать.

Я выхожу из машины и медленно поднимаюсь по ступенькам к дому. Я чувствую, как по пятам шагает Джеффри, пока открываю входную дверь и движусь через прихожую, мимо гостиной и кухни, прямо к маминому кабинету. В приоткрытую дверь мне видно, как она что-то сосредоточенно читает на своем компьютере.

Меня окутывает странное спокойствие. Я тихо стучу костяшками пальцев по дереву. Она поворачивается и смотрит на нас с Джеффри.

– Привет, мои дорогие, – говорит она. – Хорошо, что вы уже дома. Нам нужно поговорить о…

– Обладатели ангельской крови живут лишь до ста двадцати лет? – выпаливаю я.

Ее улыбка исчезает. Она переводит взгляд с меня на Джеффри, стоящего за моей спиной. А затем вновь поворачивается к компьютеру и выключает его.

– Анджела сказала? – спрашивает она.

– Да какая разница, откуда мы узнали? – взрываюсь я, и мой пронзительный голос режет уши. – Это правда?

– Идите сюда, – просит она. – Садитесь.

Я опускаюсь в одно из ее удобных кожаных кресел. Но Джеффри скрещивает руки на груди и остается стоять в дверях.

– Значит, ты скоро умрешь, – говорит он совершенно равнодушным голосом.

– Да.

Его лицо бледнеет от тревоги, а руки повисают по бокам. Думаю, он ожидал, что она станет все отрицать.

– И ты собираешься умереть только потому, что Бог решил, будто мы не должны жить слишком долго?

– Все гораздо сложнее, – возражает она. – Но по сути так оно и есть.

– Но это же несправедливо. Ты еще молода.

– Джеффри, сядь, пожалуйста, – просит мама.

Брат опускается в кресло рядом с моим, и она поворачивается к нам, чтобы смотреть на нас обоих, но несколько мгновений молчит, словно собирается с мыслями.

– Как это произойдет? – спрашиваю я.

– Не знаю. У каждого из нас по-разному. Но с прошлой зимы я становлюсь слабее с каждым днем. И это особо заметно в последние несколько недель.

Частые головные боли, мучающие ее. Усталость, которую она списывала на проблемы на работе. Постоянно мерзнущие руки и ноги, словно привычное тепло покинуло ее. Новые морщинки. Тени под глазами. То, как она в последнее время предпочитает больше сидеть и много спит. Не могу поверить, что не догадалась раньше.

– Значит, ты слабеешь, – говорю я. – А потом что? Просто исчезнешь?

– Мой дух покинет это тело.

– Когда? – спрашивает Джеффри.

Она одаривает нас печальным, задумчивым взглядом, который мне так хорошо знаком.

– Не знаю точно.

– Весной, – вставляю я.

Потому что уж в этом-то я уверена. Это мне показал сон.

Что-то горячее и тяжелое поднимается в моей груди, ревет в ушах и выдавливает кислород из легких. Я хватаю ртом воздух.

– Когда ты собиралась нам рассказать?

Ее полуночные глаза вспыхивают сочувствием, которое я нахожу ироничным, ведь это она умирает, а не я.

– Тебе нужно было сосредоточиться на своем предназначении, а не на мне. – Она качает головой. – И, полагаю, я в какой-то степени поступила эгоистично. Мне не хотелось умирать. Но я собиралась рассказать вам все сегодня, – говорит она с очередным усталым вздохом. – Я попыталась сказать тебе утром…