Повесив куртку на вешалку, сел в кресло.
Оранжевые языки заката растеклись по скатерти справа налево, и старик смотрел, как они становятся кроваво-красными, а потом - багровыми.
Ночная синева затопила дом, и он сидел в сгущающейся темноте.
- А знаешь, друг мой, - вдруг сказал он, и слова, обращённые к мёртвому механизму, падали в тишину - я понял, что означает страх смерти.
Он чуть усмехнулся, зная, что усмешка не видна во тьме.
- Я понял, что говорила мне бабушка тогда, наливая чай и намазывая хлеб вареньем. Она говорила, что страх - неотъемлемое свойство жизни. Но какой смысл бояться смерти? Что такое смерть? Всего лишь щелчок выключателя. Сама смерть не страшна. Страшна жизнь, от которой не знаешь чего и ждать. Прекрасна и страшна.
Он чуть вздохнул.
- А значит, бояться смерти бессмысленно, если за ней не следует жизнь. Вот что мне говорили. И вот что я должен был тебе сказать. И ещё я должен был тебе сказать, что там, после, страха не будет.
Старик замолчал и немного посидел во тьме.
Потом встал и включил свет.
Согрел чайник налил в чашку чаю.
Глядя в черноту за окном, провёл пальцами по ободку чашки.
Пальцы его дрожали.
15-02-2015, Тюмень
