Стихотворения - [17]

Того, владеющего счастьем и покоем;

Поэтому глядит Он вниз, и из презренья

Игрушку – мир творит, реальности в насмешку;

Равнять их – что терновник с виноградом.

Безделица, пустяк, но всё – же развлеченье.

Взглянул недавно Он, над книгами увидел

Небрежного и гордого Просперо, острова владыку:

В заботах тот листает книгу со стрелою,

В ней что-то пишет – верно, важные слова;

Ошкурил палку и назвал волшебной;

Для мантии волшебника взял оцелота шкуру,

Всю в пятнах, словно круглые глаза;

Поймал он самку барса, гладкую как крот,

Змею четырёхногую: он скажет – та лежит,

Рычит иль, затаив дыханье, смотрит в очи,

И превратил её в Миранду – мне жену;

Для Ариэля – журавля с огромным клювом,

Велел ходить за рыбой, в клюве приносить;

Ещё поймал он неуклюжего морского зверя,

Хромого и подслеповатого, ему разрезал

На пальцах перепонки, обратил в раба,

В пещере поселил, назвавши Калибаном:

Больное сердце, служит и страдает.

Играт вот так, как будто Он – Просперо,

Себя Он фокусами тешит, это точно.

Мамаша говорила так: Покой – творит,

А Сетебос способен только переделать.

Кто слабых сделал, тот Ему дал право

Тех слабых мучить; захотел бы он иного,

Да разве не сумел бы сделать глаз из рога,

Чтоб не царапали шипы, иль череп прочный

Мне сделать, иль суставы укрепить,

Как гоблина доспехи? Тяжелы Его забавы!

Теперь Он – лишь один, он и решает всё.

Коль скажешь – ценит то, что выгодно Ему,

Подумай: почему благое любишь? Оттого,

Что не владеешь ты иным. Слепая тварь

Того, кто рыбу принесёт под нос, возлюбит;

Имей она глаза – не надо помощи, свободна

В любви и злобе; так и Он глаза имеет.

А также любит Сетебос трудиться,

Напрячь ладони, показать своё уменье, но

Не из любви к тому, что создаёт.

Всего превыше в мире ценит Он такое:

Дела в порядке, лето безмятежно –

Желаний тогда мало, голод, боль не мучат,

Одно заботит ум и волю: что ещё придумать.

Тут делает Он что – нибудь: холмы насыпет,

Обтёсывает белый камень тут и там,

И рыбьим зубом знак луны на них скоблит,

Верхушками втыкает в землю несколько дерев,

А сверху Он на всё ленивца череп надевает:

(Тот умер сам в лесу – кто б мог его убить?)

Занятие найти – иной нет в деле пользы.

Однажды вмиг развалит всё: таков уж Он.

Скажи, что Он ужасен: зри примеры гнева!

Надежды полугода ураган один разрушит.

Меня Он презирает, это чую точно,

Просперо же в фаворе – почему, кто знает?

Но всё так обстоит, так понимаю я.

Плетни плетёшь ты ползимы, их укрепляешь

Камнями, прутьями чтобы не смели черепахи

Ползти на берег яйца отложить: одна волна –

Почуявши Его стопу на шее, тут пролезет

Как будто змей, широкий высунет язык

И слижет начисто весь труд: мне навредить!

Недавно шаровую молнию я видел (там вон,

Как раз где я пред тем лежал, дремал в тени):

Они обычно искры брызжут – это сила!

Отрой я новую пещеру – из зависти Он может

Всё в камень обратить, меня заткнув там камнем.

Его развлечь, остаться здесь? – Что делает Просперо?

Эх, если б Он сказал, что делать! Не захочет!

Забаву эку вымыслил – придумай иль умри!

Никто не должен помереть – здесь всяка тварь

Или летает, иль ныряет, по деревьям лазит;

Он их щадит – за что? Он больше всего рад,

Когда… Когда… ага, они не повторяют трюка!

То повтори, что забавляло прежде – в гневе Он!

Его, не понимая, можно всё же обхитрить,

Уж это точно. Сам Он так и поступает:

Щадит Он белку, что не знает страха,

Орех украсть готова прям из пальцев,

А коль поймать хочу – меня кусает сильно;

И ёжика щадит, который, всё наоборот,

Сжимается, как шар, напуганный до смерти,

Меня увидев: вот два способа Его потешить.

Но что меня всего сильнее бесит,

Так это тварь, считающая, будто в жизни

И завтра будет день, и послезавтра точно,

Уверена до самой сердца глубины:

"Со мной он поступил недавно так,

С другой скотиной обошёлся по-иному,

А значит, так и дальше должен". – Ай ли?

Ну, ты увидишь, умник, что такое "должен"!

Творит, что хочет, разве не Господь? Вот так.

Считашь, что так дела и будут продолжаться

И все мы будем в страхе ползать перед Ним

Столь долго, как живёт Он, силу копит; новых

Миров он не создаст – что мог, уже соделал,

Уж этим не забавится – так мы и ждать не будем;

Ну, разве удивит делами самого Покоя

В один прекрасный день – иль сам Покоем станет,

Как бабочка из куколки: тогда – вот мы,

А вот и Он – и помощи не будет ниоткуда.

Так думашь: вместе с жизнью кончится и боль.

Иначе мамка мнила: будто после смерти

Накажет Он врагов и наградит друзей:

Пустое! Он всё зло, что мог, уже содеял,

Следя, чтоб жили в непрерывной боли мы,

И худшую приберегая напоследок, под конец.

А между тем, вот лучший способ гнева избежать:

Счастливым не казаться. Видишь, там две мухи –

Одна на розовых крылах, другая на пурпурных,

Сидят на фрукте сладком: Он убьёт обеих.

Теперь гляди – вон чёрных два жука уныло

Навоз спиной толкают, будто в нём вся жизнь:

Для них он даже уберёт соринку, что мешает.

Вот так, пусть и не вполне поняв его дела,

Старается и страждет Калибан несчастный,

Всегда, везде, первей всего завидуя Тому;

Когда обычно пляшет он под ночи мраком,

Днём хнычет, а смеяться – в тень уходит,

И мысли не раскроет, разве что в укрытьи,

Снаружи только ноет да бранится. Он меня

Поймай за речью и спроси: "О чём кудахчешь?"