Револьвер для Сержанта Пеппера - [56]

Харрисон сидел прямо напротив входа на маленькой подушечке и играл на ситаре. (Ну, конечно, чем же он ещё мог заниматься, будучи Харрисоном?). Шура не удивился. Он молча прошёлся по помещению с видом потенциального квартиранта, внимательно рассмотрел изображение то ли Сансары, то ли ацтекского календаря, обернулся к противоположной стене — и с удивлением увидел на ней небольшой православный иконостас с древними иконами, подсвеченными горящими перед ними лампадами.

— О как! — с удивлением сказал Шура. — О чём сия песня?

— Какая песня? — спросил Харрисон, не отрывая глаз от ситара.

— Да я вот об этой эклектике, — Шура широким жестом обвёл пространство.

— Это не эклектика, — грустно сказал Джордж. — Это Бог. Во всём Его многообразии.

У него был странный голос — дрожащий и глуховатый, как будто он был чем-то сильно напуган. Или расстроен.

— Ты, вообще, кто? — спросил он, посмотрев на Шуру пристально, как смотрят маленькие дети и миопы. — Подожди, я сам скажу.

— Да мне не трудно, я могу представиться… — начал было Шура, но Харрисон, закрыв глаза, жестом велел ему замолчать.

Он вдохнул поглубже, затянул длинное «Омммммм…» и сидел так, раскачиваясь, некоторое время. Потом открыл глаза и спросил:

— Ты ведь не хочешь быть Полом?

— Нет, — отрицательно покачал головой Доктор. — не хочу. Ни в какой его ипостаси.

— Ну вот. — монотонно заговорил Джордж. — Меня обвиняешь в эклектике, а сам используешь раннехристианские термины, глядя с вожделением на сиськи Субхадры[46].

— И ничего не с вожделением! — возмутился Шура. — Я этих сисек на работе насмотрелся! Да ещё и получше!

— Вот видишь… — так же монотонно продолжал Джордж, — тебя это задело, значит я прав. К тому же как ещё может смотреть на женщину нормальный молодой мужчина? Только с вожделением… Опять я прав. От Внутреннего Света ничего не скроешь…

Он отложил ситар и поднялся с пола.

— Значит, Полом быть ты не хочешь… А чего же ты хочешь?

— Да я уже и не знаю… — смутился Шура. — Как-то всё перепуталось, перемешалось… Я вообще, если честно, себя не совсем осознаю. Такое ощущение, что сплю. Вроде бы и к Тамарке хочется, и к Михе с Аликом, но как-то не очень сильно, как будто что-то мешает. Тут ещё Морфей… С ним, похоже, придётся разбираться…

Харрисон быстро прижал палец к губам, делая Шуре знак молчать. Неслышно ступая, подошёл к полке, на которой стоял магнитофон, и включил его. Комнату заполнили звуки ситара.

— Так лучше, — прошептал Джордж. — Пусть Зло поспит.

Он уселся на низенький диванчик и жестом указал Шуре на место рядом с собой.

— Ты всё очень хорошо описал.

— Что? Я, по-моему, ничего не описывал. Только начал…

— Этого уже достаточно. Ты описал самую суть. Сутта.

— Как-как? — это слово точно было Шуре незнакомо.

— Брахмаджала сутта. Древний трактат о сети совершенства.

Харрисон промолчал немного и заговорил.

— "…Тогда, монахи, то существо, которое первым родилось вновь, говорит себе так: "Я — Брахма, великий Брахма, победоносный, непобедимый, всевидящий, всесильный, владыка, творец, созидатель, наилучший устроитель, повелитель, отец бывшего и будущего! Мною сотворены эти существа. В чем же причина?…"

— Ты что, наизусть выучил? — удивился Шура.

— Нет. Просто я это сейчас читал. Смотрел на свиток и читал.

— На какой свиток? Где?

— Все тексты есть в особом слое мира…

— Пепперлэнда? — перебил Шура.

— Нет, — поморщился Джордж, — не Пепперлэнда. Мира вообще. Большого Мира. Пепперлэнд — это так, аппендикс. Слепой отросток. Ты как врач должен понимать.

— Ну, хорошо. Они там хранятся. Как ты до них добираешься?

— Я же Пифий! — с грустью сказал Харрисон. — У меня есть свои особые преференции. Правда, обязанностей больше… Да и преференции для того, чтобы проще справляться с работой.

— Похоже, ты не очень радуешься своему положению.

— Я не радуюсь и не горюю. Просто выполняю свою работу.

— Какую работу?

— Пророчествую. Вещаю. Истолковываю.

— А музыку продолжаешь писать?

— Музыку пишет Бог! — строго произнес Харрисон. — И неважно, кем она сыграна.

— То есть, ты хочешь сказать, что, к примеру, «Here comes the sun» писал не ты?

— Я просто её сыграл. Услышал утром в саду у Пола, она мне понравилась, и я её сыграл. — Джордж нежно погладил гитару по лакированному гладкому боку. — И «Come together», «Yesterday», «Octopus's Garden», да что там! Сороковая симфония Моцарта, фуги и мессы Баха, шедевры Генделя и Рахманинова, раги Рави Шанкара — все они услышаны и сыграны, но не сочинены теми, кого считают их авторами.

Шура был потрясён. Он никогда об этом не думал, не догадывался, никогда не смотрел на вещи под таким углом зрения.

— И что, это во всём и у всех так? Я имею в виду, у поэтов, художников…

— Не знаю. Не думаю. Во всяком случае, не Бог придумывает картинки в стиле pin-up, рекламные слоганы и похабные песенки. Это всегда люди делают сами. Но ты ведь пришёл ко мне, чтобы поговорить не о музыке? Не только о ней?

— Да, — сказал Шура. — Сержант Пеппер говорил мне, что к тебе нужно идти за советом, когда все остальные способы уже опробованы и не принесли результата. Я не знаю точно, но по-моему, я уже прошёл всё. Или почти всё. И я по-прежнему не знаю, что мне делать и куда направляться. Что меня ждёт?