Рассказы - [9]

— Во, блин! А зачем им это?

— Деньги, Витя, деньги. Им армяне деньги платили.

— Неплохо, — уже без особого энтузиазма сказал я, поняв, что тут, в повсеместно творящемся бардаке, всего можно ожидать

— Знаешь, что они делали? — спросил подполковник и, не дождавшись моего ответа, добавил: — Они на танках и БМП номера закрашивали.

— Совсем? А как же танк без бортового номера в части? Его, ведь, сразу заметно.

— Вот смотри, на танке нет номера, и он смело выезжает ночью по селу пострелять. А когда возвращается в часть, на него наносят номер, но наносят номер не краской, а мелом. Ночью номер смывают водой, и опять «в бой». Улавливаешь?

— Лихо!

— А по поводу списания имущества думаю так: оно разграблено, частично утеряно. Но этим пусть компетентные органы занимаются.

— Согласен!

Так разговаривая, мы дошли до открытой площадки с техникой, на которой стояло несколько танков и с десяток БМП.

— Вот всё, что осталось от 366-го полка, — сказал Григорьев, показывая на технику рукой.

— Не густо.

— Вот в этом всё и дело…

На следующий день мы с капитаном отправились на автовокзал для того, чтобы уехать маршрутным автобусом назад в Тбилиси. Особых проблем с билетами не было. Мы их взяли. И ожидая автобуса, разговорились с одним стариком азербайджанцем. Весь разговор я не помню. Запомнилась только одна фраза:

— Мы учили своих детей, чтобы они в армии старались устроиться каптёрами или поварами в столовой, а армяне сыновьям внушали, чтоб они младшими командирами становились. И теперь пришла война, а у нас на танках ездить некому!

Апрель 2002 г.

Комендантский час

Рассказ написан на основе реальных событий.

Фамилии действующих лиц вымышлены.

Лейтенант сидел на стуле в одной из комнат сельсовета, и слушал радиоприёмник стоящий на столе. На столе рядом с радио лежал его автомат с пристёгнутым магазином. Из мебели в этой комнате, помимо стола и двух стульев, было пять кроватей. На двух из них спали бойцы. За окнами ночь…

В динамике радиоприёмника звучала тихая медленная музыка. Лейтенант закрыл глаза, и в его голове сами собой понеслись воспоминания о том, как полгода назад, летом 1989 года он окончил училище. Выпуск в военном училище… Звон мелких монет об асфальт, дружно подброшенных в воздух при прохождении парадным маршем их строя — «коробки» новоиспечённых лейтенантов, мимо трибуны с начальником училища. Красивая традиция! Вообще-то, запрещали это делать, но никогда не наказывали. Потом, месяц отпуска на море «в золотых погонах». Хорошо! Затем, прибытие к первому месту службы, в полк внутренних войск… Знакомство с личным составом своего взвода, приём техники взвода: три БТР-70. Хорошая машина! Повседневная служба, наряды, караулы… В новогоднюю ночь — начальник караула. А что делать? «Молодым — везде у нас дорога…» — и это правильно! В следующем году уже другой лейтенант заступит на дежурство… 3-го января погрузка полка в транспортные самолёты…, и в Карабах… Здесь, в селе Ахуллу, он с пятью бойцами уже неделю. Задача, которую определил командир роты, простая, и заключается она в поддержании в селе комендантского часа. Всё тихо и спокойно… Красота!..

Раздумья лейтенанта прервал топот шагов по коридору сельсовета. Лейтенант открыл глаза и взял в руки автомат.

Дверь открылась, и в комнату в спешке вошёл младший сержант — один из бойцов лейтенанта.

— Ну, и…? — спросил лейтенант.

— Товарищ лейтенант, по селу проехали три грузовика, и остановились возле сараев, ну возле этих, сельских складов! — доложил младший сержант.

— Ясно, Сапронов. Пошли посмотрим, — проговорил лейтенант, вставая со стула.

Младший сержант вышел из комнаты, а лейтенант, дойдя до двери, громко сказал:

— Сержант Лагута! Эй, Лагута!!!

— Я! — с одной из двух занятых кроватей привстал боец, потирая руками глаза.

— Остаешься за меня!

— Есть! — ответил сержант, и стал натягивать сапоги.

Лейтенант вышел из здания, и приблизившись к стоящим у входа, младшему сержанту Сапронову и ещё одному солдату, произнёс:

— Так, Никонов, остаешься здесь. А мы с Сапроновым пойдём посмотрим что там!

— Есть! — ответил солдат.

— Да, Никонов, проверь как там наш водила в БТРе!

— Всё в порядке, товарищ лейтенант, я минут десять назад с ним разговаривал, — сказал Сапронов.

— Не спит? — с иронией в голосе спросил лейтенант.

— Никак нет. Бдит.

— Бдит — ха-ха! Хорошее слово! — весело сказал лейтенант, направляясь в сторону сельских складов.

До амбаров-складов было недалеко, метров четыреста. И поэтому лейтенант решил не ехать на БТР, а пройти это расстояние пешком. Идти было не очень легко. Накануне прошёл мокрый снег, и грунтовая сельская дорога представляла собой не совсем приятное зрелище. Но лейтенант решение принял, значит нужно идти, да и не возвращаться же за БТРом, в конце — концов…

Вот так, хлюпая по лужам и чавкая по грязи, потеряв какое-то время, они и дошли к сторожке у сельских складов. У сторожки стоял один грузовик. А непосредственно у складов стояли ещё два грузовика, и какие-то гражданские люди сгружали с них ящики.

В сторожке горел свет, и через окно лейтенант увидел в ней милиционеров и людей в гражданской одежде.

— О! Да тут милиция, — сказал лейтенант.