Правила склонения личных местоимений - [6]

— Как у вас дела? — спрашивает Инна Марковна, когда я привожу Ксюшку.

— Нормально, — отвечаю.

Она скептически мотает головой и как-то почти лукаво прищуривается.

— Правда, все хорошо! — широко улыбаюсь я.

— Как у тебя в школе?

— Нормально.

— Ты же понимаешь, что тебе надо учиться, Рома? — очень участливо продолжает Инна Марковна.

— Угу, — бурчу. — Извините, мне надо бежать, я тороплюсь.

Я быстро машу сестре и спускаюсь по лестнице.

Сегодня Егор попросил меня помочь в автосервисе. В общем-то, неплохо. По крайней мере, ничего противозаконного. Однако работать приходится допоздна.

Возвращаясь домой, встречаю Дашку Конкину из параллельного класса. Она сидит на лавке и курит. Мы с Дашкой общаемся немного. Не друзья, конечно, потому что друзей у меня в школе нет, но так, вроде как, здороваемся. Она прикольная, с ней можно поржать, покурить за углом и все такое.

Уже поздно, а Дашка сидит тут совершенно одна.

— Привет, — говорю. — Как дела?

— Привет, — отвечает она. — Лучше всех.

— Чего сидишь?

— А чего, нельзя?

Она огрызается, и мне вдруг становится ее безумно жалко. У Дашки дома полный трындец, об этом все знают. Она поэтому все время и тусуется по каким-то квартирам, подъездам, вечно мотается с непонятными ребятами. Учителя в школе в один голос твердят, что от Конкиной ничего другого ждать не приходится, потому что у нее семья неблагополучная, потому что она в такой среде растет и тому подобное. А по мне так Дашка потому и шатается неизвестно где, что ей домой идти тошно. Она кроме родителей-алкоголиков ничего и не видела. Может, и рада была куда-нибудь сбежать — так ее никуда не зовут. Никто не горит желанием показывать Дашке лучшую жизнь. Может, потому что и показать-то им всем особенно нечего. Мне тоже нечего, но у меня, по крайней мере, дома чисто, в холодильнике еда и соседка добродушная под боком.

— Чего домой не идешь? — спрашиваю. — Поздно уже.

— Не хочу домой.

— Что так?

— Предки достали.

— Так сильно, что на улице лучше?

— Тебя как будто не достают твои!

Я пожимаю плечами. У меня, вообще, все через задницу, так что даже не знаю, подходит ли в моем случае слово «достают». Обо мне же никто ничего толком не знает, особенно в школе, так что и Дашке не обязательно в подробности вникать. Но все-таки мне ее жаль. Так ведь и просидит всю ночь на лавке, если в милицию не загребут или не нарвется на какого-нибудь урода.

— Пойдем ко мне, — говорю. — У меня дома никого, только сестра.

— В смысле? — не понимает Дашка.

— В смысле, — повторяю, — ко мне пойдем. Чего тут торчать-то… Есть хочешь?

— Угу, — кивает Конкина.

— Пойдем! — я машу рукой, как бы подгоняя ее. — Пиццу закажем.

Дашка встает, и мы идем ко мне. Правда, я прошу ее подождать у квартиры, пока сам поднимаюсь к Инне Марковне за Ксюшкой. Просто появление девушки может вызвать целую волну вопросов, на которые мне совершенно определенно не хочется отвечать. Вернее, совершенно определенно мне придется что-то врать, а врать своей соседке, которая так по-человечески к нам относится, я не хочу.

Пока Ксюшка собирается, я кладу на комод пятьсот рублей. Я всегда плачу Инне Марковне за то, что она сидит с сестрой. И хотя она каждый раз пытается отказаться, я считаю, это правильно: она же тратит на нас свое время. И потом, если я не буду ей ничего платить, все это может перейти в разряд каких-то личных отношений. Деньги помогают соблюсти некую формальную грань. Вроде как, ты уже не просто просишь о чем-то. Вообще, деньги все упрощают. Они избавляют от претензий, вопросов и чрезмерного проникновения в душу.

— Не надо, Рома, — снова возражает Инна Марковна и пытается всучить мне мою пятисотенную купюру. — Я же говорила тебе! Забери!

— Ну что вы, Инна Марковна, — протестую я. — Все нормально. Вы же тратите свое время…

— Так мне же это в удовольствие!

— Вот и хорошо! Тем более берите!

Я кладу бумажку обратно на комод и прижимаю бюстом Бетховена. Инна Марковна неодобрительно качает головой и вздыхает.

— Ну что у тебя денег так много, что ты можешь мне платить? — почти невинно возмущается она.

— Есть у меня деньги, — говорю. — Я же работаю.

— Папа-то помогает вам? — спрашивает она, когда мы с Ксюшкой уже уходим.

— Угу, — бурчу я.

Сестра уже клюет носом, так что я быстро укладываю ее спать, и мы остаемся с Дашкой.

— А где твои? — спрашивает Конкина, имея в виду, конечно, родителей.

— В командировке, — отвечаю.

— Оба?

— Угу.

— Круто, — тянет она. — И часто они так?

— Да все время почти, — я улыбаюсь и чтобы перевести тему спрашиваю, — Чего делать-то будем?

— Не знаю, — отвечает Дашка. — Может, телик посмотрим?

— Давай, — говорю. — Но у нас антенны нет, так что я смотрю только кино.

— А какое кино?

— Да какое хочешь.

Дашка восхищенно и многозначительно трясет головой. Пока я включаю комп, привозят пиццу. Я говорю, чтобы Дашка выбрала что-нибудь из того, что у меня есть, пока расплачиваюсь с курьером. Только я как-то упустил тот факт, что у меня, в основном, одни документальные фильмы. Просто меня бесит художественное кино со всей его глубокой проблематикой. Мне и в жизни этого говна хватает, а знания какие-то все же получать надо.