Последний Совершенный Лангедока - [15]

– Что было в тайнике? – быстро спросил Георгий Васильевич.

– Вот эта рукопись… – Ольга показала на экран ноутбука.

– И больше ничего?

– Нет. Они сказали, что в пещере был ход в глубину горы, но его завалило, причём очень давно, им не удалось разобрать и метра – камни начали осыпаться, и они побоялись лезть глубже, а тут и полиция подоспела. А что там могло ещё быть? Постойте, дайте угадаю… Есть легенды, правда, смутные и противоречивые, что альбигойцы хранили Святой Грааль, который, якобы, давал их епископам бессмертие. Неужели, правда?

– Грааль? – Дьявол метнул на Ольгу быстрый взгляд. – Может да, а может, нет. Этого я пока не знаю. Сейчас речь не о нём, меня интересует книга, но не эта, а другая. В тайнике должен был лежать ещё один манускрипт, вот его-то судьба меня и беспокоит. Понимаете, существуют артефакты, которые не должны просто так гулять по миру людей, это очень опасно. В течение восьми веков книга спала в тайнике, но теперь к нему слишком близко подобрались люди, и пришло время вмешаться.

– Но разве… – начал я, однако дьявол прервал меня:

– Я знаю, что вы хотите спросить. Пути Его неисповедимы и мы не будем обсуждать их, а возможности моей воплощённой сущности ограничены. Они весьма велики, но не беспредельны. Именно поэтому я и хотел… – Георгий Васильевич внезапно замолчал и к чему-то прислушался:

– Минуточку… Похоже, у вас незваные гости. Придётся их встретить. Пойдём, посмотрим, только держитесь за моей спиной. А вам, Ольга, вообще лучше подождать здесь.

Дьявол поставил на стол рюмку, с недовольным вздохом поднялся с кресла и вышел из дома. Я поспешил за ним. На участке были трое мужчин. Один ковырял замок «Ауди», а двое стояли у калитки.

– Печкин, шухер! – крикнул один из них, увидев Георгия Васильевича.

Стоявший у машины распрямился. Несмотря на тёплую погоду, на нём был длинный расстёгнутый плащ, как на мультяшном персонаже.

– О, а вот и ты, пузанок, – глумливо сказал он и сплюнул, – ну-ка, быренько перекинул сюда ключики от тачки.

– Это зачем же? – спокойно спросил Георгий Васильевич, засунув большие пальцы за проймы жилета и покачиваясь с носков на пятки.

– Да вот, понимаешь какое дело, понадобилось нам твоё точило, а ключиков-то и нет. Я, конечно, могу сломать замок на двери и на зажигании, но, сам понимаешь, тогда товар будет малость попорчен, и цена уже будет не та. Так что мне не нужна дырка в двери, а тебе – дырка в пузе. Дверцу-то починить можно, а вот пузо – вряд ли. Так что не води вола, давай ключи. Ну?!

– Ключи я вам не дам, а вы лучше послушайте моего совета: убирайтесь отсюда, и поживее. Это ваш последний шанс. Хотя, вы же всё равно не послушаете…

– Чего базаришь, вали его! – выкрикнул мужик у калитки.

Бандит по кличке Печкин сделал быстрый шаг назад, плавным, натренированным движением выхватил из внутреннего кармана плаща длинноствольный пистолет и навёл на Григория Васильевича. Раздался негромкий хлопок.

Промахнуться на таком расстоянии было, конечно, невозможно, и Печкин не промахнулся. Сразу же за хлопком раздалось низкое басовитое гудение, как будто шмель с размаху ударился в стекло, и пуля шлёпнулась под ноги дьявола.

– А-а-а, сучара!!! – заорал бандит и выстрелил ещё трижды.

– Вы иссякли, молодой человек? – насмешливо спросил Георгий Васильевич, стряхивая с жилета несуществующие следы пуль, – или будете перезаряжать? Ах да, вижу: запасной обоймы нет. Ну что ж, тогда моя очередь.

Внезапно бандиты застыли в нелепом стоп-кадре. Люди, вероятно, дышали, но двигаться не могли. На угрюмом лице Печкина отразился дикий, животный ужас. К нему подошёл дьявол, на миг задумался и заговорил, как бы читая невидимую анкету.

– Титков Андрей Кимович, 1964 года рождения, детдомовец, место рождения полиции неизвестно, семьи нет. Три судимости – разбой, грабежи. Алкоголизм. Теперь вот – покушение на убийство…

Георгий Васильевич вздохнул и пошёл к калитке.

– Так, а тут у нас кто? Ага… Гайтауллин Шовкат Лутфуллович, 1975 года рождения, место рождения – Набережные Челны. После первого срока семья от него отказалась… Ну, тут те же статьи, даже неинтересно… И, наконец, вот этот молодой человек. Быть может, у него не всё так скверно? 1990 год рождения… Не судим… А это что? Ай-ай-ай… Убийство подельника в карточной ссоре. Убийцу ищет полиция и дружки убиенного. В общем, крысы. Злобные, жестокие, хитрые и опасные. Да, пожалуй, так и сделаем… Крысы. – Дьявол щёлкнул пальцами. – К осени сдохнуть!

На дорожку с шелестом упали вороха одежды, из них выбрались три крысы и метнулись в кусты. Неожиданно на дорожке возник Григорий Ефимыч и с хриплым мявом, не разбирая дороги, кинулся за ними. Через несколько секунд из-за угла дома раздалось торжествующее урчание и задушенный писк.

– Кажется, Печкин, он же Андрей Кимович, встретил свою судьбу, – меланхолично заметил дьявол.

Я поднял с кучи одежды пистолет с длинным стволом в виде толстой трубки. Воронение было сильно потёрто.

– Странный пистолет, никогда такой не видел.

Георгий Васильевич взял оружие у меня из рук, повертел и брезгливо швырнул на землю.

– Дрянь. Китайский, тип 67 с глушителем, слышали, как затвор лязгал? Понятно теперь, почему у этого… Печкина не оказалось второй обоймы – найти для этого поделия патроны в России нелегко.