Отрава - [7]

Каллен хочет сказать, мол, где же ты потерял своего приятеля из «Беллы», и что же это за приятели такие, обществу которых предпочитаешь общество человека, которого умеешь лишь раздражать? Где он, когда тебе нужна помощь? Хотя бы один товарищ, готовый прикрыть тебя щитом. Есть такие?

Вместо этого он говорит:

— Мы с тобой не друзья. — Просто чтобы запомнил и имел в виду.

— Я иллюзий и не строил.

— Я тебе не сиделка и не нянька, понял?

Дориан кончиком языка касается раны на губе. Улыбается.

— Понял. Расслабься, рыцарь-коммандор.

— Я больше не… — Каллен перебивает сам себя, захлопывая рот. В который раз повторять одно и то же — слишком похоже на издёвку. А издёвка — слишком похоже на Дориана. Поэтому он молча складывает руки на груди и смотрит.

Смотрит, как хрипло и беззлобно смеётся Дориан, осторожно откладывая посох на пол. Такой умиротворённый, спокойный, словно бы целый и невредимый, словно бы ничего странного нет в том, что они оба посреди библиотеки, а за окном плотная ночь, скоро небо начнёт синеть. Всё это злит Каллена неимоверно сильно.

— Время только зря потратил, — шипит раздражённо, разворачиваясь и направляясь к лестнице.

Нужно быть полным идиотом, чтобы воспринимать эту магическую сошку всерьёз, и как же рад Каллен этой ярости, что наворачивает в груди. Он решительно шагает вперёд и даже не задумывается о том, смотрят ли ему в спину. Какая разница? Сейчас он вернётся в свою спальню, ляжет в постель и через несколько часов наступит новый день, который снова будет наполнен отчётами для Кассандры и неутешительными вестями с трактов, который начнётся с утренней тренировки, где не нужно будет думать о том, каким сиплым казалось дыхание Дориана, когда Каллен волок его на третий этаж библиотеки. Как это прекрасно, когда не нужно думать ни о чём, относящемся к человеку, оставшемуся за спиной.

Его внезапно становится слишком много.

Это беспокоит Каллена. Это беспокоит его так сильно, что он обещает себе больше не патрулировать округ Скайхолда, чтобы не ввязываться в перепалки Инквизитора, на которые натыкается совершенно случайно, как сегодня. Это не его дела. Его дела — стратегия. Его дела — приказы и ставка командования. Плевать он хотел на…

— Каллен.

Дориан зовёт негромко, когда до лестницы остаётся всего пару шагов, и, судя по голосу, он больше не смеётся. Наоборот — в нём бездонное море какой-то болезненной тоски.

От собственного имени, слетевшего с его уст, Каллена пробирает мурашками. Он ещё не слышал, как его произносят тевинтерцы. Разница небольшая, но мягкая и тёрпкая, как тёплое орлесианское вино. За два месяца Дориан впервые назвал его по имени.

И Каллен почему-то останавливается у первой ступеньки вниз. Поворачивает голову и тяжело вздыхает куда-то в сторону.

— Что тебе нужно, Дориан? — спрашивает устало. Второй раз за вечер.

Дориан второй раз за вечер отвечает не сразу. Словно сомневается, стоит ли, но всё-таки говорит:

— Подай мне книгу с полки, будь любезен. Самому не дотянуться.

Каллен оборачивается. Он видит как Дориан, откинув голову на спинку кресла, смотрит в окно, и в лунном свете кажется, что его чёрные, растрёпанные волосы сплошь покрыты сединой. Он впервые не обращает внимания на то, как выглядит его причёска.

…Каллен не имеет ни малейшего представления, что с ним делает эта ночь. Когда он волочит Дориана в башню, закинув его руку на своё плечо и прислушиваясь к тяжёлому надорванному дыханию над самым ухом.

Как будто кто-то ударил в гулкий колокол, и ты понял, что с этого момента вдруг что-то изменилось.

Из целого ряда болезненных воспоминаний он всегда выбирает то, в котором боль самая острая и сладкая. Та боль, что граничит с чем-то бесконечно родным и до першащего горла знакомым.

Та боль, что часто является к нему во снах, таких редких сейчас: иногда он засыпает прямо за столом, уронив руку на один из бесконечных отчётов, порученных Кассандрой. Не засыпает — скорее, выключается. Как истощённый, вышедший из строя механизм. Осадный требучет, в который внезапно попал слишком здоровенный камень, сломав главные рычаги.

Только тогда ему видятся сны.

Яркие, как утренние лучи сквозь пальцы. Такие сны, каких на войне не бывает. Ему видится дом и отец.

Отец, которого ещё не сожрала скверна — в этих снах нет ни тени Мора.

Отец, который сгребает в кулак комья влажной, только вспаханной земли, подносит к лицу и глубоко вдыхает в себя её запах — дождя и солнца, — счастливо улыбаясь. Каллен улыбается ему в ответ, и сердце бьётся так больно, что кажется, будто вот-вот остановится, сохранив перед глазами этот образ из далёкого, почти ненастоящего прошлого. Разрушительное счастье, испытывая которое скорее выберешь смерть, чем возвращение в настоящее.

Обычно, просыпаясь, Каллен чувствует себя поверженным воином с проломленной грудиной. Могучий удар молота в самое сердце был бы милосерднее. Сны разрушают его, подбивают крепкие подпорки железного контроля и упрямой, больной сосредоточенности.

Обычно, но не сегодня.

Сегодняшний сон другой. Он горяч и ярок, до последнего вспыхивает образами перед глазами. До последнего перехватывает дыхание и пропитывает жаром каждую мышцу. Сегодня, открыв воспалённые глаза, уставившись на заваленный исписанным пергаментом дубовый стол, Каллен в ужасе застывает, чувствуя, как колотящееся сердце холодеет.