Отец, сын и сорок четыре пулемета - [9]

Москва, 2027 год, 10 октября, 19:43

Я вернулся к себе, перекусил бездумно, автоматически влил в себя бутылку портера. Закурил опять и продолжил размышления о том, что имело место. Я определенно ощущал себя Борисом в тот момент, когда лазил по виртуалке. Как, черт побери, ему это удалось? К сожалению, мне не настолько хорошо знакомы современные технологии, чтобы хотя бы понять, что это было.

Но, с другой стороны, если научиться сохранять себя в тот момент, когда я - это он, то я смогу стать им! И понять, как с ним бороться. И как мне выйти отсюда. Все понять. А если тот Борис, которым я сегодня стал, натянув чертов шлем - такой же придуманный, как и тот "я", который озвучивает его компьютер? Или он как-то скопировал себя, свое сознание, либо часть его, либо... Но это же невозможно! А... а если возможно? Тогда это ужасно, чудовищно! Куда чудовищнее игрушечных монстриков, с которыми я до одури дрался вчера. Но в таком случае Борис крепко просчитался, и я побью его его же оружием! Заманчиво, заманчиво...  А если все же нет? А ну, как да? Подкину монету. Орел - нет. Решка - да. Решка. Кто не рискует, тот не пьет. Больше никогда ничего не пьет, так как мирно помирает в собственной постели от СПИДа или банального туберкулеза... Стоп. Меня уже понесло. Надо выпить, расслабиться, отдохнуть. А эксперименты продолжим завтра.

Москва, 2027 год, 11 октября, 02:57

Вот же приснится такое! Аж проснулся. Встал, плеснул себе  холодного кофе, отхлебнул, закурил. Не иначе, как взбудораженная похождениями в виртуальном теле с чужой душой психика изволит шутки шутить. А приснилось мне вот что.

... Лето, ранний вечер. Я где-то за городом. Времена - моей молодости, даже, скорее, юности. Я сижу на лавочке перед небольшим домиком (где-то я видел его, этот домик, что-то смутно знакомое, вот только вспомнить бы, где...), курю трубку. Когда табак прогорает, на меня вновь начинают обращать внимание комары, и тогда я встаю и неспеша иду к лесу, лениво отмахиваясь от занудных насекомых. Прохожу лесной тропинкой, пересекаю глубокий овраг, обхожу поваленное дерево. Лес кончается, выхожу на берег, иду по пляжу, вдоль кромки воды, пока не упираюсь в высокий забор. За забором - цековский санаторий. Я сажусь на берегу под забором, набиваю и раскуриваю трубочку. Легкие волны тихо набегают на песок, в реке  переплескиваются рыбешки, в траве стрекочут цикады или кто там обычно стрекочет в траве. Сзади слышится скрип отодвигаемой штакетины, я напрягаюсь. Расстояние - двадцать метров. Если суровая мужская поступь, значит - охрана, будут проблемы и срочно надо что-нибудь изобретать. Если легкие женские - это она, и все хорошо. Шаги едва слышны, шелест платья - и то громче. Медленно оборачиваюсь. Она. Воздушное темное платье, на плечи накинута темно-вишневая шаль. Волосы зачесаны назад, и, видимо, сплетены в косу или собраны в хвост. На лице - печать таинственности и печальной задумчивости. Встаю, два шага навстречу.

- Здравствуй.

- Здравствуй. - И в голосе ее, таком родном и милом, засквозила та же печаль, что и во всем облике.

- Что случилось? - я начал волноваться.

- Ничего... ничего страшного. Просто я уезжаю. Очень далеко. И, боюсь, что надолго.

- Когда?

- Завтра.

- Жаль. Очень жаль. Я уеду только через две недели. Обратно, в Петербург. Мы увидимся еще?

- Вряд ли... Это ведь будем уже не мы, а совсем другие люди. Помнишь?[3]

Ты меня не догонишь, друг.

Как безумец, в слезах примчишься,

а меня - ни здесь, ни вокруг.

Ужасающие хребты

позади себя я воздвигну,

чтоб меня не настигнул ты!

Постараюсь я все пути

позади себя уничтожить,

ты меня, дружище, прости!..

Ты не сможешь остаться, друг...

Я, возможно, вернусь обратно,

а тебя - ни здесь, ни вокруг.- с последними словами она подошла ко мне вплотную, обняла, и...

Словно разряд электрического тока, и я проснулся. Мда. Во-первых, стихи Хименеса третий раз менее чем за сутки. А, если учесть, что Хуан Рамон отнюдь не самый мой любимый поэт, Гарсиа Лорку, например, я люблю гораздо больше, то странно это. Странно... Во-вторых, сюжет! Как пить дать, что-то знакомое... Ну да! Тургенев, Иван Сергеевич. "Свидание". Из "Записок охотника", кажется. Только с обратным знаком. Но к чему это? У подсознания чувство юмора отсутствует напрочь, так что заход был явно "по делу". Выводы? Не знаю.

А не попробовать ли мне заснуть еще разок?

Москва, 2027 год, 11 октября, 10:01

Рывком поднялся: как обожгло осознанием: это же Инну я видел в том "антитургеневском" сне! Буря эмоций пронеслась сквозь меня, я кинулся к своему компьютеру, чтобы через свой канал пробиться к ней, узнать, как дела, как протекает беременность, обнадежить, сказать, что вот-вот, скоро увидимся, вот только с делами сиюминутными разберусь, и что...

"Ваш канал заблокирован" - замерцала красная строка на пол-монитора. И тут же ударил по нервам зуммер телефона.

- Здорово, старик.- Борис лучился бодростью. - Я смотрю, ты уже и до музея добрался, и по виртуалке побродил, и сам себе канал заблокировал... Экий ты, право, неосторожный! Ну, как, не надумал еще раскошеливаться?