Над морем - [7]

Шрифт
Интервал

Розовые креветки
На воздушных пузырьках
Думают, что они на дне
* * *
Там под водой
 кто-то идет по дну
  одинокий фонарик
   на плантации водорослей
    потерянная закладка
     закрытый архив
      полки шельфы бесконечные
       ряды ископаемые отряды
        тупиковые виды вымершие
         таксоны ответвления
          археоптерикс
они могли поднять нас
 могли нести
  обнимая море
   открывая горизонт как чашу
    вогнутая поверхность перевернутый
    утренний блещущий
     рыбными рядами крышами
      низкими вросшими в землю
       меловыми виноградниками
        у ограды сентябрь
         глубоководные астры
          давление одиннадцати тысяч
           впадина памяти
            невозможность речи
идти по дну
 чтобы подняться над
  раскопками будущего
   пересекая изобары мимо
    колышащихся султанов
     ила ламинарии дневниковых
      разрушающихся от света
       слабовидящих выброшенных
        наверх глотающих
         солнце наведенных
          на резкость брызг
           соленых магниевых
            мгновений там
             под водой
* * *
Доплывем до горизонта
Повиснем на его веревке
Дальше нельзя фарватер
Глубина на которой не остается
       воспоминаний
Оттуда не видно один или двое
И кто будет разглядывать
Спасательные службы
       утомленные спят
Рыбы спят у поверхности
Жарко тихо безлюдно
Море серебрится штиль
Здесь давно никого не было
Навигация закрыта нет связи
Нет смысла там никто не живет
Необитаемое небо земля
Две руки навстречу
Сходятся у горизонта
Так трудно было сказать тебе
Так просто забыть
* * *
из воды сентября
сразу в другой год
сила притяжения вырастет
как нас учили в шесть раз
а это летнее лунное
невесомое исчезнет
держаться крепче
стоит ли
ты говоришь
   да
может быть
   оно еще вернется
* * *
  о том, как ночью плывет
 безмолвно на зов
умноженная в повороте
 ставрида
  светящийся след
   концентрических дуг
  синхронно
 как стрелки часов
на пустых площадях
кто слышит
помехи и пропуски
 шум в промежутках
  между словами
   вспыхивают и гаснут
  точки тире устремляясь
  нет адресата
 штиль игра отраженных волн
на стенах пустой
комнаты над морем
откуда само пространство
 кажется населенным
 в бесконечной перспективе
 уменьшающихся существ
  когда эта гигантская рука
  протянута в ночь
  над морем я знаю
   что значит быть
    всем
09.2004, 08.2005

Senilia

1
глубокий сон соцветия
те что постарше осыпались
в землю раннее детство
какая-то терраса осы
вокруг блюдца крупинки
сахара на коленях ссадины
пятна зеленки цветущей воды
квадраты синевы
разрежения следы водомерки
перевернутой
прояснилось и снова
пошли облака
2
было время
его пыльца везде
отцвело и рассыпалось
раскрылось крылатыми
семенами коробочками
ваты тополиным пухом
всеми вещами на круг
выходит то же
забытое ждет
в своей комнате
перед зеркалом
отражаясь за спиной
смотрит и не видит
сосредоточенно
солнце печет
травой поросло
и вот внезапно
левкои
3
с тем кто приходит
только с ним буду говорить
плачет потирает лапки
умывается из чашки
дай полотенце
рубашку
звездочки газа закипает вода
треснула скорлупка
собирайся моя родная
едем машина ждет
течение тянет за палец
папа пойдем
на высоком берегу
моет белье
бросает на ветер
ищет свой дом
вечернее солнце плес
дети играют не слышат
дети-камушки
в рыбкином гнезде
4
мы на краю земли
места которые кровь
цыганка несла на спине
дети табора неба
донести и упасть
и удариться оземь
прощай
прощай кровь
равнина открыта
ветер догоняет себя
быстрее ветра
простор на размах крыла
шире простора
лента реки выскользнула
отказом ладонью
рыба ушла из сетей
и нет больше тайн
отпущенные на волю
лежим на дне лодки
обнявшись
весь улов небесные рыбы
связанные хвостами
одна глядит на луну
другая на солнце
и никогда друг на друга
07.2005

«Говорит наш господин…»

 Говорит наш господин
Не довольно ли мы плакали
Не пора ли и нам пировать
Прочтите мне
пробудилась она
на холмах галаадских
Пойдите узнайте
чья она дочь
Отдайте за нее
все что ни попросят
ибо на что мне богатство
отца моего
если я сам не свой
Поднимались на гору
в жаркий день
Слышали ее смех
в садах твоих
Обошли все земли
собрали мед
в каждом цветке по пчеле
в каждом доме по дочери
нет ее среди них
Выйди из дома
молодой господин
оглядись вокруг
узнаешь ли ее
без покрова
Где земля там и она
где снег сошел
там столы накрыты
Благословен
веселящий влюбленных
на свадьбе твоей
Благословен танцующий
жениху и невесте
Под деревом сидит
сам себе поет
его же не замечают
боль и гнев
все позабыто
радость идет
всех прощает
Мать и отец
в окошко глядят
гостей не узнают
а дом без дверей
весенний дождь
по тарелкам стучит
просыпается петух
ходит по столу
подбирает зерно
прошлогоднее
12.2006

«Проснулись…»

проснулись
в распоротом воздухе
и земля под нами
плыла отрешенная
с открытыми глазами
в невесомости
верхушки деревьев
поднимались на гребне
и накренившись
уходили за край
вечно простуженные
влюбленные
в неведении
плывем над землей
цветение во всем
пчелы покидают ульи
покидают мир
трассирующим солнцем
мы прошиты насквозь
пальцы просвечивают
алым
тело
пространство для ласточек
секущих редкий воздух
раздвоенный снег
заштрихованный
черно-белый
ноздреватый снег
солнце пластает нас
голубым ножом
солнце не дает войти
битое стекло солнца
в комнатах
где мы были счастливы
не войти
забинтованные
руки в карманах
на крылечке
умирает пригревшись

Еще от автора Екатерина Юрьевна Завершнева
Высотка

«Высотка» — это настоящий студенческий универсум начала девяностых. В нем есть Москва и Ленгоры, знаменитое высотное здание МГУ, зачеты, экзамены, разговоры на подоконниках, дневники и письма, много музыки, солнца и путешествий налегке. Главные герои «Высотки» интересны и важны себе и друг другу, серьезны и уязвимы так, как бывает только в юности. И все же в романе Екатерины Завершневой главное остается между строк. Это не сюжет, не подробности и даже не характеры, но сам воздух того времени. И, наверное, свобода, о которой так много говорят герои романа, не замечая, что они бессовестно, бесповоротно счастливы, и что этого счастья теперь ничто не сможет отменить…


Сомнамбула

Екатерина Завершнева счастливо соединяет в себе чувство языка, присущее любому настоящему писателю по праву рождения, с проницательностью профессионального психолога. Ее проза не похожа на тот масслит, которым завалены сейчас полки магазинов: здесь читателю нужно уподобиться золотоискателю, берущемуся из-под неподатливой земной коры извлечь на свет божий искрящийся металл. Читать «Сомнамбулу» трудно, но чем больше затрачено усилий, тем сильнее отдача: неленивому читателю эта книга расскажет о нем самом что-то такое, чего он никогда и не подозревал.