Над морем - [8]

Шрифт
Интервал

бродяжка весна
10.2006

«Книга, написанная тобой…»

Книга, написанная тобой
О солнце, о просторе
Вот ее травяные страницы
Утраты, пропуски
То неразборчиво
То слишком крупно
Каменно, ветрено
Ты говоришь — не плачь
Все одинаково хорошо
Это слезы приближают и отдаляют.
Сегодня странный день
Ветер листает меня как книгу
Заложенную травинкой
Там где чтение прервалось
Обирает с веток
Прошлое будущее
Лес волнуется раскачивается
Роняет крылатые семена
Все возвращается в землю
Или это земля становится небом.
Корни ее деревьев
Надо мной как гигантский дождь
Зеленые качели из птиц
Свадебные ленты невесты-земли
Пена цветения укрывает ее
Чтобы все привычное и родное
Истлело, обнажилось
Пребывало в своей чистоте
Нестерпимой для взгляда.
Как заглавные буквы
Что остались нетронутыми
Эти камни с северными письменами
Кости оленей, рыб, озера, металлы
Остовы зданий, могильники
Наш разрушенный дом
Все уже спасено, все открыто
Там,
  над вершинами сердца.
12.2006

За кадром

1
Будем снимать кино друг о друге
Любительской камерой с руки
Тающие улицы там за твоей спиной
Волны горячего воздуха
Вода бликует ничего нельзя разобрать
В кадре бесконечные подробности весны
Отсыревшая штукатурка какие-то гудки
Наклоненные к земле здания
Водостоки решетки моя рука дрожит
И это единственная примета
Остальное за кадром
2
Были воздухом
Думали дальше ничего нет
Тело обмелело просвечивая
Другими берегами оврагами
Видели землю ее зеленые веки заводи
Были землей лежали в беспамятстве
Разглядывали зерно
Которое кто-то насыпал нам птицам
Стучали в стекло смотрели
Голубиным глазом в чужую жизнь
Запахи кухни ржавчина
Февраль с его вечной сыростью
Хлебные крошки на столе
Были голодом были пламенем
Отступали к воде
Стали водой
Голубые розовые окна
Ограды скамейки
Над городом
Наши души текут как ручьи
3
Теперь наши тени
Будут только расти
Прямые улицы сходятся
Окна отражают друг друга
Солнце смотрит нам в лицо
Смутно припоминая комнату
Занавеску хлопающую в окне
Открытую дверь
Ты ничего не оставила
Низко над горизонтом
Белесый шрам перистые облака
Слипшиеся ресницы
4
Письмо запечатанное в конверте
Идет долго смотрит в точку
Видит белое спит
Говорит себе внутрь себя
Получается громче чем надо
Кашель крупный почерк
Что-то свое невнятное
Расстроенное письмо
Там где мы были счастливы
Начинается дождь
Буквы оживают
Превращаются в насекомых
Со множеством ножек
Чернила плывут
Корни деревьев обнажаются
Выходят из-под земли
Все становится явным
Твое лицо в двадцать
Тридцать и потом
Происходит невозможное
Как будто пленка
В этом месте засвечена
Но я узнаю тебя всегда
Даже там где только свет
И больше ничего
05.2007

Ветер, ночь

1
Имя твое ветер
На другой стороне земли
Кратчайшее расстояние
Между нашими губами
Позвонками ключицами
Спинками кровати
Ребра прозрачные от жара
Расходятся на вдохе
Открывая лучевые озера
Сдвоенные меридианы
Развилки пульса ключи
Подрагивающие на дне
2
На подушке луна
Глаза широко открыты
Спутанные волосы
Не бойся она спит
Она нас не видит
Иди ко мне
3
Кто-то ходит вокруг
Разматывая пряжу
Повсюду шорохи вздохи
Мохнатые нити лунатика
Бусинки лунной слюны
Лежим в постели
Оплетенные словно куколки
Олеандровых бражников
У которых впереди
Всего одна ночь и за ней
Всего один день
4
Сливаясь
Уже разделены
Карликовые силы
Растаскивают нас
Звездное вещество
Перетекает
Протуберанцами
Изо рта в рот
Мертвые ворсинки
Одинаковые луны пыль
И в центре сверхновая
Черная от света
С запрокинутым лицом
5
Тело обожженное
Солнечным ветром
Молодой бог глины
Улыбающийся курос
В дверном проеме
За его спиной
Дикий кустарник ночь
Одежда изорвана
Колючками звезд
На бедрах лоскутки света
В руке окаменевшая голова луны
Змеи-волосы
С высунутыми языками
Не бойся
Не двигайся
И он тебя не заметит
Он слеп от рожденья
И не знает любви
Его объятия пусты
Он мнет глину не глядя
День и ночь
Его ласки глубокие борозды
Вмятины ямки
Полосы млечного пути
Плывут по его лицу
Лишенному выраженья
6
Встать ночью
Подойти к окну
Увидеть твое лицо
Спящее на небе
Мысленно
Наощупь
Повторить все его изгибы
Разгладить все его впадины
Оспины кратеры
Чтобы ничего не было
Чтобы все начиналось
С начала
10.2007

Солнце неспящих

разливами рек
по всей ширине
ветер беспрепятственно
равнинами идет раскатами
дальними грозами
пригибая к земле
сила без обхвата
алая бесконечная
цепью залегает трава
все распорото
высыпано в ветер
расстреляно
злая молодость
раскуривает свой табак
бросает за спину
гаснет в бурьяне
пятиконечной звездочкой
упавшей шапкой
буденновкой
где-то в памяти
зацепилось
уцелело
лодочкой
дрожит блесна
заплаканная монетка
ниже по течению
едва различим в вечернем тумане
солнечный плес
07.2007

«Перерастая себя…»

перерастая себя
уходит в небо
соцветиями
метелками
сеется в ночь
песчаный ветер
несущий шепот косы
в соснах
полосы тепла
раздвоены как рукава
млечного пути
остывающий песок
на отмели
розовеет
неглубокое
слоистое
дыхание моря
короткая ночь
распалась
между двумя
ударами сердца
08.2007

«На склоне…»

на склоне
когда нас уже нет
ничто не шелохнется
не изменится
редкие облака
в перевернутых зрачках
моря внизу
мы снова стали
поворотом неба осыпью
мелкими цветами горечавки
тенью ветра тенью самих себя
каменистым плоскогорьем
гребнями тишины
ночь сеет нас заново
море подступает
к запекшимся губам
раненый к раненому
потому что найдут
только вместе
наши тела
пещерные города

Еще от автора Екатерина Юрьевна Завершнева
Высотка

«Высотка» — это настоящий студенческий универсум начала девяностых. В нем есть Москва и Ленгоры, знаменитое высотное здание МГУ, зачеты, экзамены, разговоры на подоконниках, дневники и письма, много музыки, солнца и путешествий налегке. Главные герои «Высотки» интересны и важны себе и друг другу, серьезны и уязвимы так, как бывает только в юности. И все же в романе Екатерины Завершневой главное остается между строк. Это не сюжет, не подробности и даже не характеры, но сам воздух того времени. И, наверное, свобода, о которой так много говорят герои романа, не замечая, что они бессовестно, бесповоротно счастливы, и что этого счастья теперь ничто не сможет отменить…


Сомнамбула

Екатерина Завершнева счастливо соединяет в себе чувство языка, присущее любому настоящему писателю по праву рождения, с проницательностью профессионального психолога. Ее проза не похожа на тот масслит, которым завалены сейчас полки магазинов: здесь читателю нужно уподобиться золотоискателю, берущемуся из-под неподатливой земной коры извлечь на свет божий искрящийся металл. Читать «Сомнамбулу» трудно, но чем больше затрачено усилий, тем сильнее отдача: неленивому читателю эта книга расскажет о нем самом что-то такое, чего он никогда и не подозревал.