На маленькой планете - [57]

Она перекрестилась и замолчала, нагнулась и продолжала вязать. Тоскливо выл ветер в трубе; веками пел он одну и ту же песню, не было в ней ничего нового, и вызывала она всегда одно — грусть, что-то щемящее, будто ты слушаешь не вой ветра, а рассказ о чьей-то жизни.

— У вас церковь есть? — спросил врач.

— У нас в доме служат, церковь в Обдерлино. А ты говоришь, доктор. А звать-то тебя как?

— Афанасий.

— Ага, говоришь, что Афанасий, а старо имечко. Учили, говоришь, много? Тоже небось умный, а? Как скажешь? Только ты больно молод. Умный ты?

— Да не знаю, — ответил смеясь Сгурский. — Откуда мне знать? Сам себе не судья, как люди скажут. В своем деле, говорят, разбираюсь. А умный ли, кто его знает.

Старушка больше не говорила. Она встала, постелила ему на кровати, затушила лампу, сама забралась на русскую печку.

— Огонь-то из печи не мешает? — спросила она оттуда. Сгурский лежал, отвернувшись к стене, и не мог заснуть. Он думал о старушке, о ее тихом голосе, маленькой, склоненной фигурке, ее рассказе о попе, слушал вой метели и старался понять все это. Трудно было поверить ему, что старушка была когда-то молодой, во всяком случае, он не мог этого представить, а тем более еще труднее было поверить, что она искренне верит в то, о чем он никогда всерьез не говорил. А это преклонение перед отцом Сергием, и что это за человек, грамотный, образованный, чистый, которого направляет бог. Все это, совсем новое, волновало его, и он не спал.

От горящей печи падали на стены, на иконы блики, угрюмо смотрели с икон святые, и сквозь полусон казалось Сгурскому, что он слышит не вой метели, а что это поют они, старцы с икон.

Он проснулся рано. У ярко горящей печи сидела старушка и мешала в кастрюле. Сгурский лежал и вспоминал вчерашний разговор, смотрел на старушку, на пляшущие по темным стенам блики и не удивлялся уже тому, что его занесло в эту деревню, в этот дом.

Когда начал одеваться, старушка оглянулась, покачала путь головой.

— Куда в такую рань? — сказала. — Вот опогодится, тогда и пойдешь, а сейчас доброе дело — сидеть дома.

— Сидеть хорошо, а работать надо, — отвечал Сгурский, натягивая валенки, — туда-сюда и день будет.

— Говорил, что ты доктор, — сказала старушка. — А сам — работать?

— А как же еще, бабушка?

— Доктора не работают, а лечат, — ответила старушка. — Чай, мы тоже знаем.

Сгурский сел рядом.

— Вчера ты не емши заснул? — спросила. — Вот дурья башка, — продолжала, — а чего молчал? Чай, не чужие ведь, а люди.

Старушка сняла с печи кастрюли, вылила воду, поставила на стол.

Когда кончили есть, светало. Посерели, заголубились окна, очищаясь от прилипшей за ночь темноты. Метель стихала.

Сгурский оделся и начал разбирать лекарства в чемоданчике. Послышались хрупающие по снегу шаги. В дверь постучали. Старушка пошла открывать, крестясь.

В дом вошел высокий человек в шубе, снял каракулевую шапку и сказал:

— Добра вам.

— Здравствуйте, — ответил Сгурский, глядя на лицо вошедшего, — чистое, полное, с розовато-серыми мясистыми щеками и неморгающими, внимательными глазами.

Вошедший, увидев молодого человека, удивился, откровенно пожал плечами, потом только, заметил Сгурский, он чуть засмущался и прямо в шубе сел на лавку. Вошла старушка.

— Этот парубок — врач, — сказала она все еще удивленному мужчине, а сама засуетилась, засветилась как-то вся. — Отец Сергий, раздевайтесь. Давайте вашу шубку.

Под шубой оказалась ряса, поверх нее было надето короткое пальто, не пальто, а что-то вроде поддевки.

Сгурский молча, с любопытством разглядывал отца Сергия. Ему было лет сорок пять, ростом со Сгурского, но широковатый и грузный. Он хмуро разделся, отдал шубу старушке и опять сел, молча оглядывая врача.

— Вы откуда? — спросил он Сгурского.

— Издалека, из района, — ответил Сгурский, копаясь в чемоданчике. — А вы богослужите или как у вас называется?

Отец Сергий не ответил, встал и прошелся к иконам, замолился.

Сгурский, прихватив необходимые лекарства, закрыл чемодан в вышел.

Весь день ходил врач по домам, раздавал таблетки, делал уколы, прослушивал больных, советовал, выписывал рецепты. Больных действительно оказалось много. Под вечер он понял, что ему придется еще и завтра быть здесь. Уставший, разбитый, он медленно шел к дому старушки, думая, что придет, сразу ляжет спать, а завтра пораньше начнет обход. Ему и в голову не приходило, что отец Сергий сидит у старушки.

Когда вошел врач, отец Сергий перестал говорить, улыбнулся, внимательно и с видимым любопытством оглядел молодого человека, встал, прошелся к окну.

— Вы из Москвы? — спросил отец Сергий.

— Оттуда он, оттуда, — запричитала старушка, чему-то улыбаясь.

— Странный город, не правда ли? — продолжал он, все еще улыбаясь и усаживаясь у печки.

— Ничего странного, город как город, — отвечал Сгурский. — Чего вы там странного нашли? Современный крупный город и все.

— Э, нет, — встал он, — неправда ваша. А сутолока, а суета, а остервенелость. Вот говорите, что не так, но это все же так. Согласитесь?

Сгурский сидел, чувствуя, как медленно покидает его усталость. Он думал, что с попом ему ни разу не приходилось говорить. И это возбуждало в нем интерес к разговору.