Машина для убийства - [3]

— Что, ребята, это кажется вам довольно остроумной шуткой? Пугнем старину Богдана, может, поползает немного по сцене, развлечет публику? А старина Богдан, между прочим, видел гранаты не только на занятиях с боевой подготовки. Сараево, Горажде, Сребреница — вам говорят о чем-нибудь эти слова? Вряд ли, вы же тогда были ещё совсем пацанами. А там гранаты бросали не бутафорские, поверьте мне, они иногда взрывались. И там никто не спрашивал, куда я девал гуманитарную помощь, переданную для боснийских детей. Потому что знали — я ради этой помощи рискую собственной жизнью. Вот так-то, ребята…

На этом встреча, по существу, завершается.

Обратно возвращаемся в состоянии какого-то общего угнетения. Охрана молчит, как и всегда, но сегодня от заднего сидения просто-таки веет потусторонним холодом. Богдан, вопреки своим правилам, не отрывает взгляд от дороги, а я даже не отваживаюсь что-нибудь сказать.

Солнце медленно клонится к горизонту. Нужно спешить, чтобы успеть домой ещё засветло, думаю я и решительно иду на обгон очередного автомобиля. Но козел, который сидит за рулем «форда-скорпио», неожиданно проявляет нежелание быть обойденным. Так мы и несемся бок о бок по автостраде, пока из-за поворота не выскакивает неуклюжий КАМАЗ.

Ничего страшного. Я бью по тормозам и бросаю машину вправо. Но это ещё не все: сильный толчок сзади едва не разворачивает мой BMW поперек дороги. Тем не менее годы, отданные автоспорту, не проходят бесследно, и самый большой враг водителя в подобных ситуациях — паника — зря облизывается на меня. Сколько уже раз я думал о том, что, не тресни тогда в критический момент камера в переднем колесе, катастрофы, происшедшей несколько месяцев назад, можно было бы гарантировано избежать.

Так же, как и сейчас. Грузовик с ревом проносится мимо нас на безопасном расстоянии, я выравниваю машину и, не оглядываясь на обидчика сзади (ведь сам же виноват), мчусь за «фордом» дальше. Богдан бросает на меня короткий взгляд, на который я не успеваю ответить, и снова оборачивается к окну.

Весь вечер этот эпизод не выходит у меня из головы. И, укладываясь спать, я ещё раз усердно обдумываю свои действия, стремясь ответить на некоторые вопросы. Предчувствия не обманывают меня.

Он снова приходит в мой сон, этот неумолимый Голос, который заставляет почувствовать себя маленьким провинившимся мальчиком под суровым взглядом взрослого.

— Почему ты не использовал такой замечательный случай? — грозно спрашивает Голос.

— Я не мог, это было очень опасно, — отвечаю я, изо всех сил стремясь свернуться, сжаться, уменьшиться к микроскопическим размерам.

— Говори вслух, говори вслух, — требует мой мучитель.

— Опасно… для меня… — шевелю я непослушными губами.

— Ты должен, должен его убить, — недружелюбно напоминает Голос.

— Его… не себя… — нахожу в себе смелость оправдаться.

— Ты должен, должен, должен, — монотонно повторяет Голос, и я уже согласен на все, лишь бы только он меня оставил.

Я сижу на твердой скамье, обитой красным пластиком, и жду вызова, опершись спиной на колючую стену. Один Бог знает, чего мне стоило разыскать этого врача и записаться к нему на прием. Я прекрасно понимаю, что он ничем не поможет, но разве ж можно сидеть, сложа руки, когда все медленно катится к непоправимому? Нужно что-то делать…

Все началось после катастрофы. Как-то уже так получилось, что больше всего там пострадала моя голова. Помню, на первых порах были ужасные боли, умопомрачение, однако после двух удачных, по словам врачей, операций я стал чувствовать себя, казалось, ещё лучше, чем до аварии. И лишь со временем, через несколько недель, неожиданно почувствовал словно бы присутствие в собственной голове чужой, посторонней мысли. Сперва она была какой-то туманной, невыразительной, едва уловимой, и я даже особенно не волновался. Все прояснилось тогда, когда однажды ночью меня впервые посетил Голос: я понял, что должен убить Богдана.

За что, зачем? Этого я не знал. Вроде явная бессмыслица: как можно желать смерти человеку, которого уважаешь, даже любишь? Единственное объяснение — это психическое расстройство. Правда, я долго противился таким мыслям, пока случайно (а, может, и не совсем) не прочитал статью о шизофрении. Боже ж ты мой — раздвоения личности! Значит, я — псих?!!

Сколько всего я передумал, прежде чем решиться пойти к психиатру! Воображение рисовало ужасные картины пожизненного заключения в дурдоме, лечение психотропными препаратами, жизнь в обществе Наполеонов и Юлиев Цезарей! Но что оставалось делать? Как жить после того, как я убью Богдана? И я таки отважился.

Психиатр оказался добродушным пожилым мужчиной с манерами всезнающего снисходительного дядюшки. Я шел к нему с искренним намерением рассказать обо всем, однако, переступив порог кабинета, неожиданно для себя обнаружил, что не могу сказать ничего конкретного! Просто не могу, и все! Догадка пришла уже потом: ведь это могло бы повредить моему заданию — убить Богдана! А тогда я четверть часа путано объяснял врачу, что меня беспокоит, отвечал на его вопросы, противореча сам себе, пока он не перевел разговор на другое. В результате я изложил ему свою биографию, в особенности остановившись на катастрофе, которой и обосновал свой собственный диагноз. Психиатр слушал внимательно, даже что-то записывал, и, когда я закончил, начал успокаивать меня, что никакой шизофренией здесь даже и не пахнет. Все это похоже на какой-то комплекс, однако сразу разобраться в нем тяжело, тем более, что я много вещей утаиваю. Так вот, он ждет меня через неделю, но с условием, что я буду более откровенным.