Мальчик из джунглей - [28]

– Обещаю, – откликнулся я.

Кайя вдруг улыбнулся, и я заметил, что у него во рту совсем мало зубов.

– Спят твои детки. И мне пора спать. Завтра утром опять приду. – И он растворился в ночном сумраке.

Это была самая долгая ночь в моей жизни. Теперь-то я понимал, насколько сильно зависел от Уны. И не только в смысле компании. Уна так долго решала все мои проблемы, берегла меня от опасностей, была моим защитником и проводником, отцом и матерью. А теперь её рядом не было, и я чувствовал себя одиноким и покинутым. Внезапно я разозлился на Уну. Почему она сбежала, а обо мне забыла? Почему не прогнала охотников? Могла бы остаться и помочь орангутанам и мне. И где теперь её носит? И тут мне подумалось, что, может, она ещё придёт и спасёт нас. Вдруг она где-то поблизости и просто выжидает? И в один прекрасный миг Уна как выскочит из джунглей да как спасёт нас! Да, наверняка так и будет. Она придёт. Должна прийти.

В ту ночь уснуть мне так и не удалось. И виной тому были не мухи, не беспрестанный шум джунглей и даже не горячие липкие орангутаны, которые разлеглись прямо на мне. Спать мне не давали надежда и страх. Я надеялся, что Уна придёт нам на помощь. И боялся, что не придёт. Потому что тогда неизвестно, что сулит нам завтрашний день. Я всё размышлял, кто же тот загадочный человек, о котором говорил Кайя, этот мистер Энтони из Джакарты, который волен казнить и миловать и вообще властен тут над всеми, включая меня и орангутанов.

Мысль о побеге, конечно, мне тоже приходила в голову. Хотя как отсюда сбежишь? Клетка деревянная, но сработана на совесть, и замок на ней крепкий. Чем больше я обо всём этом думал, тем большее беспокойство меня охватывало. Если я не найду способа бежать, если Уна не спасёт нас, завтра меня, скорее всего, продадут в рабство.

Надо как-то прогнать эти мысли. Прогнать нарастающий внутри страх. И тогда я начал декламировать стихотворение про тигра – на этот раз вслух, но тихонько, чтобы не разбудить малышей. Потом я решил, что спою все песни, какие знаю. И я начал мычать себе под нос. Я вспомнил все песни Джорджа Формби[10], которые мы с папой распевали дома: папа играл на укулеле «Блюз китайской прачечной» и «Вот стою я на углу, прислонившись к фонарю, жду, когда пройдёт красотка, та, которую люблю…».

Затем – даже не знаю почему – я вдруг запел гимн «Челси»: «Синий – наш цвет, футбол – наша жизнь…». Его исполняли каждый раз в конце матча на стадионе «Стэмфорд Бридж». Мы с папой вставали и пели, а нам вторил хор из сорока тысяч болельщиков. И посреди знакомой мелодии меня наконец сморил сон.

Я проснулся от шума мотора. По размытой колее с хлюпаньем и хрустом ехал автомобиль. Осторожно, чтобы не потревожить дремлющих малышей, я приподнялся на локтях. Огромный чёрный джип с затемнёнными окнами подкатывал к самому большому дому в посёлке. Этот дом я ещё вчера заметил – он выделялся среди остальных здешних лачуг. Собственно, это был единственный настоящий дом здесь – с нормальными застеклёнными окнами, с верандой, с невысокой деревянной изгородью. На веранде, прямо перед входом, стояло кресло-качалка. Я сразу подумал, что рядом со здешними развалюхами этот дом смотрится как-то очень уж по-домашнему.

К джипу уже со всех ног мчался босой рабочий, чтобы распахнуть дверцу автомобиля. Ещё двое поспешно раскатывали циновку от машины до веранды. Я на всякий случай задвинулся поглубже в клетку, а то ещё заметят. Теперь я видел только дверцы джипа, его огромные, заляпанные грязью шины и множество перепачканных ног, мелькавших мимо меня.

На циновку ступил мужчина в начищенных до глянца коричневых туфлях и белых брюках с безукоризненными стрелками. Он сделал несколько шагов в сторону веранды, но потом замер, развернулся и направился прямо ко мне. В руках у него была отполированная чёрная трость. На каждом пальце сверкали золотые кольца – где одно, а где и больше. Внезапно у меня прямо носом оказалось его лицо – бледное, одутловатое, потное, с блестящими ехидными глазками.

– Вот, значит, ты какой, – растягивая слова, произнёс мужчина по-английски. – Мне уже сказали про обезьяньего мальчика. Сядь-ка, обезьяний мальчик, дай посмотреть на тебя.

Выговор у него был какой-то странный, незнакомый. Где так разговаривают, я не знал. Знал я только то, что это и был тот самый мистер Энтони из Джакарты, о котором рассказывал Кайя. Который тут вроде Господа Бога. Мужчина вытер шею носовым платком.

– Ты знаешь, кто ты, обезьяний мальчик? – продолжал он. – Заноза в заднице, вот ты кто. Бельмо на глазу. От тебя одни только проблемы, а проблемы мне ни к чему. Имеешь проблему – избавься от неё, я так думаю. Так что, может, я пущу тебе пулю в лоб и прикажу бросить в яму где-нибудь в джунглях. Была проблема – нет проблемы. Хотя… Хотя, возможно, ты принесёшь мне доллар-другой, а после уж я тебя пущу в расход. Это всегда успеется, верно? Подумаю, что с тобой делать, за завтраком.

Он выпрямился и приказал:

– Приведите обезьяньего мальчика в дом. Только сначала вымойте как следует этого оборванца. А то от него несёт за милю.

Мистер Энтони зашагал через толпу – и Кайя тоже был там, – а жители посёлка опускали глаза и кланялись, когда он проходил мимо.