Люди желтых плащей - [50]

   "Мы уже умерли"...

   -- Надо раздобыть одежду, не то околеем, -- говорю Арту. Весь дрожу от холода, в израненной голове что-то постоянно стреляет и дергает. В глазах двоится. -- И каких-нибудь таблеток... У меня сотрясение мозга, кажется.

   -- У меня тоже, -- отвечает Арт. -- Только... только давай сначала отдохнем немного...

   Черт, да ведь он совсем зеленый! Поразительно, как он вообще стоит на ногах.

   Присаживаемся на бордюр, и на меня обрушивается смертельная усталость. От дома родителей до дороги шагов триста, но мы чувствуем себя так, словно проделали километров пять, не меньше. Если бы только нам удалось найти машину. А впрочем, без пары часов "тяни-толкай" нам отсюда не выбраться. Одна мысль, что снова придется толкать машину, вызывает приступ тошноты, и я отхаркиваю на землю сгусток желтой слизи вперемешку с кровью.

   Потом меня окликает знакомый голос.

   Поднимаю голову и смотрю через дорогу.

   С другой стороны улицы мне машет рукой Михась. Друг, которого я больше никогда не надеялся увидеть.

   20:00

   Дрожа под плащами, позаимствованными у друзей, заканчиваем нашу печальную историю. На лицах Михася и Витоса гамма чувств: беспокойство, сочувствие, удивление, мстительное презрение к нашим мучителям, много чего. Но нет злости. Нет злости, а она должна быть. Должна, потому что, будь они мудрее, нам не пришлось бы разделяться. Будь мы мудрее -- не потеряли бы машины и все нажитое добро. Так что они должны злиться на нас точно так же, как мы злимся на них. Как я злюсь на них. Злюсь до такой степени, что если бы не плачевное физическое состояние, кинулся бы на обоих с кулаками.

   Пока мы говорим, Виталик то и дело озирается по сторонам, высматривая нежданную угрозу, держа оружие наготове. Оружие, которого у меня больше нет.

   -- Ну, а вы чо вернулись? -- спрашивает Арт, когда история закончена.

   Внутри него тоже все клокочет, это видно невооруженным взглядом. Но Михась с Витосом продолжают делать вид, будто ничего не замечают, а, может, и правда не замечают... Страшно представить, как мы оба выглядим со стороны.

   -- Кто-то вызвал нас по рации, -- объясняет Михась. -- По ходу, это были ваши "друзья". Пробивали, нет ли кого поблизости. Когда мы ответили, они исчезли с частоты и больше не появлялись. Ну, мы сразу заподозрили неладное...

   -- То есть, ради нас ты решил прервать свои поиски? -- пускаю шпильку я. -- Да ладно, чего уж там. Не стоило.

   Лицо Михася темнеет. Если раньше он чего-то и недопонимал, то сейчас точно понял.

   Однако злости по-прежнему нет. Неужели у меня настолько жалкий вид?

   -- Ну, да. Мы сначала подумали, нашу частоту поймал кто-то еще, но Витос распереживался... ну, и убедил меня вернуться.

   Арт набычивается:

   -- Ага. То есть, если ли бы не Виталик, ты бы не вернулся?

   -- Не факт, -- чуть подумав, со свойственной ему прямотой отвечает Михась. -- Нашу частоту мог поймать кто угодно. И потом, дело шло к ночи, собирался дождь...

   -- Ахуенно, -- кивает Арт. -- Красавчик, чо.

   Михась молчит. Только бросившаяся к лицу кровь выдает его смятение.

   -- Слышь, я сначала тоже так думал, -- вступается за Михася Виталик. -- Мы хуйте где были, ваши р`ации до нас не добивали. Кстати, это Михась пр`едположил, что те, кто на вас напал, могли пр`оехать вперед, в зону пр`иема.

   -- Предположил, и все равно решил не возвращаться, -- замечаю я.

   Михась в упор смотрит на меня, ничего не отвечая. Вот теперь я вижу на его лице злость. Ну, наконец-то.

   В отличие от него, Виталик своих чувств не скрывает:

   -- Слышь, Макс, не заебывай! Вы сами не лучше. Если бы с Джоном хуйней не стр`адали, мы бы сейчас не остались с голой жопой!

   Я не возражаю -- все логично. Лучше сразу высказать друг другу претензии, чем копить их внутри до тех пор, пока не прорвет.

   -- А если бы не вы... -- начинает Арт, но я останавливаю его жестом руки.

   -- Хватит.

   -- Да не хватит, Макс! Нас там чуть не кончили! Бля, я уже с жизнью простился... думал все, пиздец. И все из-за...

   -- Давай не будем искать виноватых. Нам это сейчас чем-то поможет? Нет. Вот и хватит. Тем более, времени мало. Скоро стемнеет.

   Заметив, что я собираюсь встать, Михась протягивает мне руку. Хватаюсь за нее, и он рывком поднимает меня на ноги. Витос помогает встать брату, закидывает его руку себе на плечо. Арт совсем плох, едва держится. Он худее меня килограмм на пятнадцать, холод окончательно выжал из него все соки.

   Михась поднимает голову к небу, принюхивается:

   -- Как думаете, с розовым дождем все? В смысле, ядовитый фронт вроде прошел.

   -- Не знаю, -- отвечаю, -- но я бы не торопился снимать этот плащ даже после десятка нормальных дождей. Береженого бог бережет.

   -- Оно и видно, -- хмыкает Витос. -- Надо найти какие-то шмотки. Пиздец. Пиздец. Пиздец. Ну и видуха у вас!

   Его губы расплываются в улыбке. Неуместной. Глуповатой. И все же, при виде нее, у меня отлегает от сердца. Под кипящим котлом ненависти выключают конфорку.

   -- На той стороне дороги аптека, -- замечает Михась. -- Витос, веди их туда. Я пробегусь по району, найду что-нибудь из одежды и сразу к вам. Надо шевелиться, часа через полтора совсем стемнеет. До ближайшего частного сектора десять минут ходу... ну, с вами все двадцать. На ночевку в многоэтажку меня теперь калачом не заманишь. Какой у вас размер обуви?