Литературная Газета 6291 (№ 36 2010) - [78]

И постучать тихонечко в окно.

Я помню детство, запахи ночные,

И над кострищем – бульбы котелок.

Хоть мир – иной, и мы теперь – иные,

Без этого я нынче занемог.

И хоть никто мне там не скажет

«Здрасьте…»,

И старый дом рассыпался в труху,

Но я всё жду,

что вновь гудок раздастся

И поезд мой помчит на Терюху.

Час вечерний

Кружится над шляхом

Жёлтый лист осенний,

День мой догорает

И в душе – излом.

Это час вечерний,

Это час вечерний

Покрывает долы

Сумрачным крылом.

В сумерках листаю

Светлые страницы:

Месяц серебрится

Над беспечным сном…

Месяц серебрится,

Месяц серебрится,

Юность бесшабашно

Скачет за селом.

Там, за синим Сожем,

Росные рассветы,

Юные порывы,

Нежные слова…

А в оконце гляну –

Моя юность, где ты?

Кружится над шляхом,

Падает листва…

И когда минули

(Нынче небо в черни)

Самые счастливые

Дни моей весны?

Как же так? За окнами

Только мрак вечерний

И совсем не снятся мне

Золотые сны…

Перевёл  Анатолий АВРУТИН

Андрей МАЗЬКО

Родился в 1955 году на Брест­чине. Учился в школе-интернате. Окончил Белорусский институт механизации сельского хозяйства и Академию управления при Администрации Президента Республики Беларусь. Автор книг стихов «Живой колодец» и «Дни и ночи мои».

***

Мы начинаемся с молитвы.

Она у каждого своя.

Нет, не с победы и не с битвы,

Мы начинаемся с молитвы –

Молитвой держится земля.

Найдёт, кто крепок духом, силы –

Надежду, Веру и Любовь.

За край родной, за край свой милый,

Найдёт, кто крепок духом, силы,

Стеною встанет вновь и вновь.

Мы жизнь с молитвы начинаем –

И боль, и гнев пройдут вот-вот,

Взойдёт заря над отчим краем.

Мы жизнь с молитвы начинаем,

И радость нас не обойдёт.

Бульба

Солнышко устало – скоро осень,

Всё тепло и золото – в зерне.

Скоро осень и работ – по оси,

Пот не просыхает на спине.

Час горячий – холод спозаранку

Подгоняет, прогоняет сон.

Облаков потёртые портянки

Треплет ветер, как недавно лён.

Людно в поле, сиротливо в доме –

Срок работ осенних и хлопот.

Мама в поле снова спину ломит –

Мать поклоны бульбе низко бьёт.

Никого и слушать не желает:

– Как?! Комбайном?..  Ну, сынок, загнул,

Лучше я руками покопаю,

Да и ты бы спинку-то нагнул…

Мелкая, комбайн в земле оставит,

Вон подмокла, не видать рядов…

Мне погоду Бог ещё наладит,

Уберу до первых холодов.  

Уберу, не столько убирала,

Годы гнут, но в поле не засну…

И, вздохнув, неторопливо встала,

Заступила ловко в борозду.

И землицу так перебирает,

Как страницы самых светлых книг –

Пальцы угловатые мелькают,

Ловкостью чаруют каждый миг.

И в лукошки будто солнце льётся,

Чтоб всех нас согреть  своим теплом.

Бульба есть – и человек смеётся,

И приходит с нею радость в дом.

Сколько нам ни жить

под этим небом,

Сколько ни топтать под ним дорог,

Бульба нам – не только

 «сало с хлебом»,

Бульба – это наш селянский Бог.

Встреча на свадьбе

Смех её, такой искристый, –

Ну куда мне деться?

Те же очи, взгляд лучистый,

Да остыло сердце.

Что там было? – вспоминаю.

Ты же – всё забыла,

Выпью чарочку до дна я,

Чтоб жена любила.

Выпью чарочку неспешно

И налью другую.

Мне не горько, мне утешно,

Что жену целую.

Прощальное

  Врачу Виктору Кулешову

Плачет небо, и душа от боли.

Воск слезою капает на пол.

Дорогой мой друг, отныне боле

Ты не сядешь за накрытый стол.

Не споёшь уже весёлой песни,

Не поднимешь чарку, не допьёшь,

И людские немочи-болезни

Доброю рукой не отведёшь…

Стынет сердце: только 38!..

Время наше – как по ветру дым.

А тебя приговорила осень

Навсегда остаться молодым.

Рок, судьба ли, мы тому виною,

Не вернуть, хоть падай в крике ниц,

Рук твоих для всех тепло живое,

Доброту твоих очей-криниц…

Надежда

Покрываются дороги

Дымом серым, снегом белым.

В кровь избиты наши ноги,

Но идём за сердцем смелым.

Нет, не ищем мы покоя,

Не до отдыха, ребята, –

Под зелёною сосною

Хоронить нас рановато.

Есть и силы, есть и воля,

И горит звезда надежды.

День придёт – и счастье-доля

Улыбнётся всем нам нежно.

Расцветёт, с коленей встанет

Край родной с восходом века.

Оправдает каждый званье

Белоруса, Человека…

Перевод    Валерия ГРИШКОВЦА

Тамара КРАСНОВА-ГУСАЧЕНКО

И весь ответ...                                                                                                                        

И как мне жить без вас

на белом свете,

Мой мудрый дед, отец мой дорогой?

Рыдания утихнут... На рассвете

Одной мотать

проблем клубок тугой.

Ни словарей, ни чудо-интернета,

Ни телепознавательных программ

И даже ни одной вовек газеты

Мой дедушка не брал и не читал.

Откуда знал про всё он?

Вот же чудо!

Любую травку... Часто говорил:

«Запоминай, когда меня не будет,

Всё вспомнишь: что, и чем,

 и как лечил.

Вот зверобой,

он помощь даст всему,

По ложечке, а это – чистотел.

Очистит тело, печень, рви в суму

На день Петров все травки,

час приспел.

Суши в тенёчке листья, корешки,

Вот – девясил –

 бесценен от простуд...»

Забыл сказать – лекарства для души

В каком лесу, каких лугах растут.

От боли, что размалывает жизнь,

Мой деда милый, травку подскажи!

Засохший лист в Писании лежит –

И весь ответ – спасение души.

Дорога к маме

Ты ждёшь меня, мама, я знаю,

И – снова к тебе уезжаю.

Дорога вся – яма на яме,