Я подсвечиваю дорогу мобильным телефоном. Удивительно, что заряд еще есть. Наверное, тонны земли надо мной хранят мелкого червячка на потеху себе.
Стас, ты ищешь меня?
Глаза слезятся, почти ничего не вижу, всё словно плывет. Проклятые подземелья!
Что это? Мелькнуло что-то впереди. Дергаюсь, освещаю стены блеклым лучом экрана. Никого. Шорох. Оборачиваюсь с телефоном наизготовку, будто могу защититься. Бледное лицо из мрака смотрит на меня — и улыбается так, что я покрываюсь липким холодным потом.
— Пойдем, дорогу покажу, — шепот продирает до мозга костей.
— К-куда?
— Наверх.
Я чувствую, как у меня подгибаются ноги, а сердце выбивается из груди. От «проводника» несет падалью и гнилью, но я послушно киваю. У меня есть выбор? Тухнет экран: и телефон, наконец, сдался. Я шарю руками по земляным стенам. Холодная и хлюпающая ладонь ловит мои пальцы и тянет за собой…
— Спасибо, — я кладу у глубокой норы бутылку рома и кусок сыра, тухлый смрад вырывается из чрева холма. — Спасибо тебе.
Стас уводит меня, посекундно оборачивающегося, в светлый мир города, а я только сильнее сжимаю его ладонь.
* * *
Если долго смотреть на холмы, то начинает казаться, что огромная змея ползет по зеленым склонам. По ночам она обвивается вокруг куколки с мечом и щитом и дремлет, поигрывая хвостом в воде ручья. Эта змея бесконечно стара и мудра. Ей ничего не стоит смахнуть с лица земли бурлящий жизнью витой муравейник. Вот только она этого не делает. Она слишком любит сказки.
