Кашинская квартира - [9]

В прихожей его ждала Фёкла. «Я же вам говорила…» — начала она… и неожиданно кинулась ему на шею, стала плакать, целовать, шептать со слезами и поцелуями, что никогда не любила Некрасова, этого мошенника, негодяя, пропойцу и бабника, а всю жизнь ждала его, Севко, и за Некрасова она вышла, потому что тот написал стихи про белоруса, с которым ее — про что она знала, у нее сестра колдуньей была! — сведет когда-нибудь судьба, и вот они наконец встретились, но поздно… «Поздно!» — крикнула, закатив глаза, худая, изможденная женщина, которую Севко принял за сиделку Кашина, а она оказалась то ли женой, то ли вдовой Некрасова, которого не любила, ждала всю жизнь Севко, повисла на его шее — и вдруг стала вяло сползать, бледнеть на глазах; Севко подумал, что у нее припадок, положил на пол, кинулся на кухню за водой, вернулся, склонился над этой чудесной женщиной, приподнял ее, чтобы дать попить, а она не дышит…

Кончилась!..

Севко пришел сюда, потому что в этой квартире должен был умереть Кашин, а умерла Фёкла… Как же так?.. Этой женщины, которая, отдав Богу душу, не выглядела ни худой, ни изможденной, а совсем даже ничего себе, не стало еще в позапрошлом столетии — так как она могла умереть теперь? Никак не могла… Но все равно надо вызвать «скорую», может быть, Фёкла не совсем умерла, милицию звать — вот тебе и картина в период последних песен!..

Севко взял картину, переступил через Фёклу, лежавшую на полу поперек прихожей, открыл и закрыл за собой дверь. С минуту он колебался, пытаясь сообразить, где он только что был и что там, где он был, с ним случилось?.. Так и не вспомнив, выпрямился и осторожно стал спускаться по лестнице.

На лестничной площадке между вторым и первым этажами стоял бородатый мужик со свертком, обернутым газетами и перевязанным шпагатом.

— Извините, на минутку… У вас вот это, — кивнул он на картину, — подделка. Я не хочу, чтобы вы на каторгу пошли.

Мужик со свертком стоял так, что не пройти, и Севко остановился.

— А вы кто?

Мужик приосанился.

— Позвольте отрекомендоваться: Крамской Иван Николаевич. Художник. Да, да, художник, — заторопился он, увидев, что Севко ищет способ обойти

его. — Автор картины, копия которой у вас в руках. — И подсунул Севко сверток. — Я предлагаю вам оригинал.

— У нас нет каторги, у нас химия. — Севко попробовал все же обойти мужика, очевидно ненормального или алкаша, который где-то что-то украл и пытается украденное продать, чтобы опохмелиться, а тот начал сдирать со свертка газеты.

— Вам это больше, гораздо больше понравится! И жене вашей глянется.

Он содрал газеты, и Севко увидел себя. Не одного себя, потому что на картине — а это была картина — были еще другие люди, но сначала Севко увидел самого себя. Он наклонился, чтобы лучше себя рассмотреть, и прочитал под картиной надпись…

Картина называлась: «А.Мицкевич, Н.Добролюбов, В.Белинский и А.Севко около постели Н.Некрасова в период "Последних песен"».

У Севко аж голова закружилась… Вот это компания! Это вам не проектный институт, не пятерка мостовиков!

— А как вы… откуда вы … — он начал подбирать слова, чтобы спросить великого русского художника, которого чуть не принял за алкаша, за злодея, откуда тот знал столько лет тому назад, что Севко познакомится с Мицкевичем, Добролюбовым, Белинским и будет играть с ними в карты около постели Некрасова, но великий русский художник угадал его вопрос:

— Предвидел.

Вот это гений! А Белинский: композиция, композиция…

— И что теперь… как… — снова замямлил Севко, любуясь собой на скамеечке между Мицкевичем и Добролюбовым около постели Некрасова, в головах у которого стоял, потому как не было на что сесть, не на столик же садиться, Белинский (стоит Белинский!), и гениальный русский художник снова все угадал:

— Да никак. Забирайте. И привет вашей жене… Приятная во всех отношениях дама, я с ней в Москве встречался.

Вот как! Все же Алёна была в Москве, а не в Питере!.. И таскалась с этим…

— Почему таскалась?.. — не понравилось то, как подумал Севко про жену, художнику Крамскому. — Мы с ней мило провели время. Она… как бы это вас не обидеть… она сказала, что никогда вас не любила, всю жизнь ждала меня. Очень жалела, что я умер.

Гульнула! Да еще с покойником! Ну, Алёна! Все ей до лампочки!..

— Хорошо, — прислонил Севко к перилам копию. — Меняемся, если так.

Он взял оригинал и, даже спасибо не сказав художнику И.Н.Крамскому, который в ожидании благодарности приподнял шляпу, вышел на улицу.

Идти было непросто. Когда пробовал нести картину перед собой, рама больно била по голени, сзади — по икрам. Сбоку одной рукой не удержать, двумя — спину уж перекручивает… И вдруг Севко показалось, что в который раз, не только сегодня, но и вчера, и позавчера, и три дня назад, месяц и год и двадцать лет тому, от самого дня рождения он таскается с этой не нужной ему картиной, которая бьет его по голени и по икрам, и не может ее выкинуть, потому что когда-то она стоила 130 рублей, а теперь он на ней нарисован вместе с Некрасовым. И что с того?.. Ну пусть бы 1300 рублей она стоила, а он был бы нарисован на ней хоть с Папой Римским — что с того? Ничего. Папа — это Папа, 1300 рублей — это 1300 рублей, а он, Севко, — это он, Севко. И его самого значительно больше без Папы и картины, потому что они перетягивают внимание на себя — вон все зеваки на улице на картину зыркают, а не на того, кто ее несет. И даже без 1300 рублей его больше, потому что, когда он имеет 1300 рублей, так выходит, или во всяком случае все так думают, что столько он и стоит, а чего он на самом деле стоит — кто знает? Никто не знает и знать не хочет, потому что всем это — до лампочки!..