Иосиф - [69]

– А кто там кричить?

– Сашка! – со смехом обратилась тётя Лена к своему сыну Сашке. – Расскажи тёзке, кто там кричить?

Катя с Любой захохотали, а тётя Лена привлекла к себе упирающегося сына:

– Мы с Сашком… да что ты крутисси? Мы туда с ним овец рано весной выгоняем, на травку первую, ага, Саша? Это чибисы там кричать! Слышите, как душу тянуть?

Все затихли и услышали нестройное многоголосье:

– Чивы! Чивы!

– У нас их тут как нигде много. И, значит, стерегём овец, а Сашка пытаить меня:

– Чего они так оруть? – Ну, вот, как ваш Сашка!

– Фамилию твою спрашивають! – говорю ему.

– Как спрашивають?

– Ну, ты жа слышишь? Чьи вы? Слышишь? Чьи вы? Чьи вы? Сашка вытаращил глазёнки…

– Да не таращил я их! – возмущается Сашка.

– Тогда вылупил!

– И не лупил!

– Таращил, таращил! – тётя Лена рассмеялась и вновь прижала к себе сына. – Вытаращил и говорить:

– Ну, мы – Головановы!

– Э-э, – говорю ему, – они рази ж тебя так услышуть? Ты погромче.

А чибисы, как вот щас, без конца:

– Чьи вы? Чьи вы?

– Головановы! – Сашка им отвечает.

– Ну, ты, – я ему говорю, – какой-то безголосый!

– Чьи вы, – опять и снова – здорова – чибисы.

– Я жа вам сказал – Головановы! – кричит Сашка.

– Чьи вы? Чьи вы?

– Не слышат тебя, сынок, шепчешь.

– Головановы! – орёт теперь.

– Чьи вы? Чьи вы? – тянут душу чибисы эти.

– Ну я жа вам сказал – Головановы мы!

– Чьи вы? Чьи вы?

– Да Головановы! Вы чего, не слышите или глухие?

– Чьи вы? Чьи вы?

– Да Головановы! – что есть мочи кричит Сашка. – Я уже вам сто раз сказал!

– Чьи вы? Чьи вы?

– И заплакал тут мой Сашок, горько, горько! Правда, Сашок? – тётя Лена взъерошила кучерявую, как у дяди Коли, голову сына.

Видать, история эта захватила воображение нашего Сашки, младшего брата. И когда будущие соседи провожали нас, все вместе остановились мы посреди ровного проезжего участка поля.

– Мы будем ждать вас!

– Приезжайте!

– Приедем! Скоро!

– Через месяц будем!

А потом стали расходиться, и откуда он появился, чибис? Он закружился над нами:

– Чьи вы, чьи вы! – заплакал.

– Богучаровы, – ответил брат Сашка. –Чьи вы, чьи вы? – спрашивала птица.

– Богучаровы!

– А мы Головановы! – с той стороны прокричал тот Сашка.

Мы уходили дальше, а наши Сашки, то ли в шутку, то ли всерьёз, голосили в небо:

– Богучаровы!

– Головановы!

– Чьи вы? Чьи вы?

– Божьи, Божьи, – смеялась оттуда тётя Лена.

– Божьи! – согласилась наша мама. – Голоса не сорвите, Божии!

За нетленками

Однажды зимой мне выпала поездка к отцу-матери. В то время я учился во ВГИКе и от одного приятеля, начинающего восторженного режиссёра, поступило предложение:

– А напиши-ка ты что-нибудь про любовь! –Про любовь?

– Да, про любовь, но не московскую!

– Про любовь не московскую?

– Да! С выездом в экспедицию! Любовь – красивую! Чтобы дали нам денег, и мы поехали бы ТУДА и сняли бы ТАМ нетленку!

– Нетленку? С выездом? Хорошо бы! – почесал я затылок. Какой студент ВГИКА в наше время не мечтал создать что-то такое… громкое-звонкое, на века! Можно с полной уверенностью сказать, что у каждого, у каждого студента роились в голове сюжеты на две, три… да что там три – на добрый десяток этих самых, приятно и магически звучащих, НЕТЛЕНОК! Мысли мои, помнится, умчались после заманчивого предложения, на Родину, – там историй, уйма! – подумалось.

И ещё, честно признаться, появился предлог побывать у родителей. В молодые годы часто в одну секунду могло возникнуть страстное желание:

– Эх! А не рвануть ли в свой хуторок?!

Каждое время года малая Родина будоражила воображение.

Весна манила соловьями, цветением садов, лазоревыми цветами в Рассыпной балке, вешней водой за отцовским огородом, где после весеннего разлива в непросохших ещё колдобинах можно было наловить карасей, щук…

Лето! Лето… Любой мой земляк, судьба которого увела от родного порога, любой мой земляк, который с детства слышал тоскливую, щемящую душу песенку золотистой щурки, любой мой земляк согласится, что только ради неё стоит отмахать несколько сот километров, и где-нибудь на Земляках, под курганом сесть на горячую от летнего зноя землю и смотреть и слушать редкой красоты птичку! А как пахнут травы наши! Душица, чёбр, шалфей! Чай зимой, индийский ли, цейлонский, без терпкой, пряной ароматической щепотки трав этих смешанных – не чай, а запивка после еды… А земляничная душистая, неожиданно возникшая на твоем пути по лесу, поляна красная! Красная от ягод! Ты когда-нибудь в полудрёме лежал на такой поляне, дорогой ты мой читатель, и одними губами срывал и кушал пахучую ягоду?! Попробуй хотя бы в своём воображении! А ночную симфонию из тысячи и тысячи цикад-цвиркунов под управлением звёздного неба, с неожиданными сольными лягушачьими страданиями, ты слышал?..

Осень! Осень Родины моей, в моей памяти – поперечно-длинная, рваная, непонятно откуда появляющаяся и сверкающая на солнце и низко плывущая по хуторам, над полями, плывущая и при слабом ветерке паутина. Она, точно стаи перелётные гусиные, лебединые, пролетающие высоко-высоко в небе, отрывает и несёт с собой что-то твоё – тёплое, дорогое – вчерашнее… А какие тут краски! Настоящие краски осеннего леса. Чистое золото осени! В чисто желтых тополях, клёнах, дубравах желтых с более темным окрасом. И среди этой благородно торжествующей стихии огня, взор твой точно спотыкается и с восхищением замирает на пакленке. Пакленок этот, один из разновидностей клёна, в другое время года и не приметишь среди других деревьев, но осенью! Вот он, словно царь или патриарх лесной – красавец! Пока ещё одетый в пурпур, но уже небрежно сбросивший с себя какую-то часть багряной красоты на зелень травы.