Инсайт - [26]
– Эй, Котяра, вылезай, пора в рейд. Давай, остальные ждут! – Улыбака.
– Не спеши. Видишь дымку? Это Морок. Попадёшь туда, ты – овощ. Обойдём. – Мумия.
– Хэй, бро, гляди! Я вискарь нашёл! Вожак сказал – можем праздновать! Сегодня никакой грибной бурды! Ееееее! Бухалово! – Дятел.
– Кот, а у меня будет такая же коса, как твоя? Страшно… Терьер говорит – я облысею скоро и покроюсь язвами… А я не хочу! Не хочу! – Розочка.
– Это, спасибо, что вытащил. Возьми нож. Не, не, нех*р мазаться, от подарков не отказываются! Вот тебе ещё один, на халяву – Лиса с тебя давно глаз не сводит… Подумай об этом, Котяра! – Пустельга.
– Милыыыый. Киса. Открой. Мне тут холодно. Впусти меня, согрей. Пожалуйста. Я так тебя хочу. Прямо сейчас. Возьми меня (ВОЗЬМУ ТЕБЯ! ВЫПЬЮ! ВЫПОТРОШУ!!!) – ЛИСА!
В итоге меня допекло. Я выхватил один из зеркальных стилетов и стал размахивать им вокруг, разбивая лезвие о стены, чувствуя, как острое крошево впивается в ладони(СЛАДКО!). Увидел, что падает вниз плащ, а за ним темнота, и боль, и алчное вожделение. Почувствовал на губах поцелуй фарфоровых губ и когти на шее. Почувствовал… Звон. И всё закончилось.
Ещё какое-то время я выл и буйствовал, пока в кровоточащей ладони не осталась зажата искрошенная, оплетённая грязным скотчем рукоять. Какое-то время плакал, скорчившись в тесной темноте. Потом, обдирая локти, выполз обратно в коридор. Лестница, по которой я поднимался была в двух шагах слева. Дощатая дверь в хлопьях зелёной краски – в трёх шагах справа. Я только плюнул на неё и, кое-как замотав кровоточащие руки в полы плаща, пошёл дальше…
«Добрался!», подволакивая наспех перевязанную ногу, на которой алыми розами проступала кровь, я поднялся по крошащимся бетонным ступенькам и, обессиленно, трижды ударил лбом (руки не слушались) в обитую ржавой жестью дверь.
– Кто? Куда? – слабый, срывающийся голос из-за двери.
– Мне нужен Хорь, – пробормотал я, пуская кровавые пузыри. В голове мутилось, сознание уплывало. – Быстрее…
Дверь слегка приоткрылась, чтобы выпустить остро скошенный обломок ржавой трубы, упёршийся мне в рёбра. На другом её конце подслеповато щурились покрытые коростой мутные глаза, теряющиеся в клочковатой, грязной бороде. Я терпеливо ждал, слегка пошатываясь, пока бесцветные буркалы внимательно оглядывали меня. Наконец, дверь, издав мерзкий скрип, распахнулась. Привратником оказался сморщенный старик, с трудом удерживавший тяжёлую металлическую трубу узловатыми, трясущимися пальцами. (МОЖНО БЫЛО ПРОЙТИ ПРЯМО ПО ЕГО КРОШАЩИМСЯ КОСТЯМ):
– С-спасибо. – опираясь на стену, я поковылял вглубь усеянного грибами коридора, мимо многочисленных, покосившихся дверных проёмов. Некоторые открывались в пустые, пыльные комнаты, все окна в которых, тем не менее, были плотно и тщательно заколочены. Другие были занавешаны тканью, или закрыты кое-как смётанными дверьми, из-за них доносились приглушённые голоса и какая-то возня. Пахло пылью, плесенью, старостью дымом и безнадёжностью…
– Э, это, парень! Куда идти-то знаешь? – я оглянулся на слабый голос кутающегося в рваный ватник старика. Попробовал воздух. От привратника веяло сладковатым тленом тоски и усталости. Он давно чувствовал себя никому не нужным, разваливающимся, и каждый новый цикл подкармливал его жажду смерти и покоя, который, как несчастный глупец думал, она должна принести. Я улыбнулся ему и, капая кровью на жадно пьющие её рассохшиеся доски, подошёл ближе. Старик задрожал и, закрывшись трубой, прижался спиной к двери и заскулил.
– Знаю, радость моя плесневелая. Я уже был здесь. – воздух с присвистом вырывался сквозь клыки. – Не надо бояться. – Его глаза, пока я смотрел в них, обрели облегчённо-бессмысленное выражение, а руки с трубой обессилено опустились. – Этот Город всегда голоден, а вы уже у него в пасти. Всех ждёт одно. Страх, боль и зубы. Не стоит противиться, роли расписаны, ты ведь сам знаешь, да, хха? Ладно, подумай об этом, а я пошёл.
Подходя к двери Хоря, я оглянулся. Старик сомнамбулически покачивался и, вроде, что-то напевал. «И что это с ним?»: я совершенно не помнил, о чём мы говорили, да и не важно значит. Странный какой-то дед.
У дверного проёма, крайнего в тупиковом коридоре, меня встретил запах. У Хоря всегда воняло непонятно чем. Обычные запахи немытого тела и плесени смешивались с совершенно невообразимыми химическими ароматами, иногда приятными, но чаще, как сейчас, заставляющими жалеть о наличии обоняния. Я, не смотря на раны и муть в глазах, постарался соблюсти приличия и пару раз стукнул в насквозь прогнивший дверной косяк, из-под которого мне на ладонь тут же свалился огромный, жирный таракан. У него было лицо. Он показал мне язык и спрыгнул на пол, скрывшись в щели в полу, чтобы сделать там какие-то важные тараканьи дела. Ну и чёрт с ним, не до того.
– Сейчас, минуту! – голос из-за заменяющего дверь грязно-розового, несуразного одеяла, больше всего напоминал скрип ржавого велосипеда, который мы как-то нашли в подворотне, и Лиса умудрилась проехать на нём целых два квартала, буквально изнасиловав мои барабанные перепонки. Такой же резкий, жалобный и высокий.
«Могильный улей» — новая повесть молодого автора Сергея Аникина. Тем, кто уж успел познакомиться с творчеством этого писателя, он знаком своей сюжетной изобретательностью и умением ставить героев в сложные условия. Когда нужно делать выбор, превозмогая ситуацию, свои боль и страх. На этот раз герою повести, неожиданно для себя самого, преступившему закон, убившему человека, самому приходится «платить по счетам» обезумевшей женщины. Кто победит в схватке — герой-убийца или мать, потерявшая разум и желающая наказать весь мир за смерть соей дочери? Читателю предлагается не просто следить за происходящим в книге, но выбрать, на чью сторону встать.
Игорь Шестков (Igor Heinrich Schestkow) начал писать прозу по-русски в 2003 году, после того как перестал рисовать и выставляться и переехал из саксонского Кемница в Берлин. Первые годы он, как и многие другие писатели-эмигранты, вспоминал и перерабатывал в прозе жизненный опыт, полученный на родине. Эти рассказы Игоря Шесткова вошли в книгу "Вакханалия" (Алетейя, Санкт-Петербург, 2009). Настоящий сборник "страшных рассказов" также содержит несколько текстов ("Наваждение", "Принцесса", "Карбункул", "Облако Оорта", "На шее у боцмана", "Лаборатория"), действие которых происходит как бы в СССР, но они уже потеряли свою подлинную реалистическую основу, и, маскируясь под воспоминания, — являют собой фантазии, обращенные в прошлое.
Загадочного человека, сменившего имя, уничтожившего все документы, свидетельствовавшие о его прошлом, разыскивает таинственное и беспощадное Агентство. А он в это время увлечен поисками женщины, с которой был знаком всего лишь один вечер. Внезапно вспыхнувшее чувство заставляет его безрассудно устремиться навстречу смертельной опасности.
Во время ночной остановки поезда Катя просыпается в полном одиночестве. Пассажиры бесследно исчезли. Лишь горстка уцелевших встречается на ее пути. Им еще предстоит выяснить, что встреча не случайна. Но времени остается мало – нечто зловещее приближается. И оно голодно. Остросюжетный роман захватит читателя с самого начала и не даст перевести дух до завершения истории.
Эйприл и Исида возвращаются в Хэппитаун, чтобы противостоять ужасным клоунам, с которыми они сталкивались ранее. То, что их ждет, гораздо страшнее, чем они могли себе представить. Когда Эйприл борется за выживание, она сталкивается с новым врагом — более страшным, чем всё, что она когда-либо видела. Этот новый враг — клоун, чья сила, хитрость и воля причинять страдания превосходят всё, что существовало прежде… Наши переводы выполнены в ознакомительных целях. Переводы считаются «общественным достоянием» и не являются ничьей собственностью.