Двенадцать шагов. Книга 1 - [13]

       Несмотря на то, что Алекс в этом деле, можно сказать, эксперт.

       “Что ж за боги тут такие? — сердито подумал он, пытаясь удержаться: в сознании, на ногах. — Почему нельзя просто выйти подраться? Зачем обязательно в голову лезть и все в ней путать? Там и без них все ох как запущено...”

       — Рамор... — пробормотал он.

       Да, в дверях стоял Рамор. Кажется. Дурман — такая штука, что верить ничему вокруг нельзя.

       — Она у тебя? — напряжённо спросил тот и коротко зыркнул по сторонам — видимо, чтобы определить, с чего это вдруг Алексу вздумалось поспать.

       — Она? — переспросил Алекс.

       — Печать! — раздраженно ответил Рамор.

       Точно.

       Он пришел сюда за печатью.

       И до сих пор сжимал ее в руке. Меч, главное, выронил — вон, под ногами, валяется. Зато печать — держит.

       Протянул в ответ:

       — Возмо-ожно… — лихорадочно пытаясь понять, какая выгода древнему богу отбирать печать, прикидываясь человеком, который вырвал его из странного сна. Получалось, вроде как, что никакой. Но кто их, этих древних богов, знает? Всё у них не как у людей.

       Алекс оттолкнулся от алтаря и сделал шаг к выходу. Рамор двинулся навстречу, следом за ним, вошел Рок, глядя в спину так, будто раздумывал, не укусить ли. Впрочем, почему "будто"? Настоящий сторожевой конь!

       Но не успел Алекс расслабиться, как и Рамор, и сторожевой конь, сделав еще пару шагов, дружно упали. Рамор лишь успел улыбнуться блаженной счастливой улыбкой, и на миг показалось, что он гораздо младше, чем пытается выглядеть. Рок не улыбался — просто завалился на бок.

       — Та-ак... — растерянно протянул Алекс и оглянулся. — А я почему не падаю?

       — Твои сны иные, — раздался голос из-под свода, очень спокойный, почти отсутствующий голос, даже немного скучающий. — Ты не простой человек. Ты мне пригодишься, Алекс. Ал-лекс-с… Странное имя. Твоё и в то же время не твоё.

       — Артаг, я полагаю? — уточнил Алекс, который все время, пока скучающий голос говорил, крутился вокруг своей оси, вскинув голову и пытаясь определить источник звука. Не определил, зато голова закружилась.

       — У меня много имён, — отозвался сразу отовсюду Артаг.

       — Вот и у меня та же фигня, — честно ответил Алекс.

       “Два в одном, чтоб его. Оно существует, но оно нематериальное, — лихорадочно забормотал про себя. — Думай, что с ним можно сделать. Мечом не ткнёшь. Как ведьму — тоже не того. Что, наверное, хорошо... Сжечь? Так непонятно, где поджигать. До смерти заговорить? А если он бессмертный? Сюрприз за сюрпризом, блин! Надоели уже!”

       — А ты, прости, бог чего? — Он решил спросить напрямую .

       Артаг не обиделся и ответил даже с нотками гордости в только что безразличном голосе:

       — Я един и верховен. Бог самой жизни, ведь что есть жизнь, если не сновидение, принесенное на крыльях ветров…

       “Да-да, — скучающе подумал Алекс. — Все вы едины и верховны. Потому и грызетесь постоянно. Кто верховнее. Вы, люди, монстры... Все, кому не лень”.

       А вслух уточнил:

       — То есть бог ветров? Или снов?

       Или того и другого? Тоже может быть.

       Галлюциногенные ароматы разносит ветер.

       “Думай, Алекс! Чем можно победить ветер? Уточнение. Чем можно победить ветер в насквозь дырявом древнем храме на самом высоком, а значит, самом ветреном холме на местности?”

       — Хватит разговоров! — отрезал Артаг.

       — Конечно, — с готовностью согласился Алекс. — Тебе печать нужна?

       — Печать — бесполезный кусок металла, — возразил бог. — Печать — всего лишь первый шаг на моём пути домой, и ты, человек, ищущий дом, единственный, кто смог сорвать её, преодолев преграду из сна. Ты должен понять меня, Алекс-с. Ты ведь тоже хочешь вернуться домой. На лесную поляну…

       — Эм-м… — протянул Алекс и поднял руку.

       Бог замолчал, и Алекс напомнил:

       — Тут только что кто-то возмущался, что “хватит разговоров”...

       — Алекс-с! — сердито зашипел Артаг.

       Ну да, правильно. Не знаешь, что делать с древним богом? Разозли его.

       — Давай к делу, — объяснил Алекс. — Все спят, я — нет. Я, как ты утверждаешь, единственный, кто смог преодолеть, и вообще молодец. Чего тебе от меня нужно?

       — Мне нужна жертва! — провозгласили из-под потолка.

       Алекс фыркнул:

       — Да ладно! — вновь поднял голову к источнику звука. — Серьёзно?! Когда вы придумаете что-нибудь новое?

       — А-алекс, — теперь Артаг заговорил мягко, а голос его прозвучал совсем рядом, справа, потом — слева, потом — отовсюду. — Я увидел твой мир в твоем сне. Я знаю этот мир, как многие другие. Как во многие другие, я знаю, как в него попасть. Помоги мне вернуться в мой, и я помогу тебе оказаться в твоём. Здесь ты чужой. Там — забудешь всё, что было, как страшный сон. На твоих руках уже много крови. Немногим больше, немногим меньше — уже неважно. Это — уже сон. Скоро ты будешь дома, Алекс. Дома.

       Запахи снова пришли — на этот раз в настоящем воспоминании. Как глупо было не повернуть обратно. Как глупо было идти вперёд. Целых двенадцать шагов. Ну сделал бы один, ну два...