Большая починка - [58]

Как-то летом, в каникулы, в музей пришел мальчик. Не наш. В школе я его никогда не видел. Наверное, кто-нибудь привел. Глаза синие, галстук красный, рубашка голубая, брюки желтые, носки оранжевые… Он потому мне и запомнился, что был похож на радугу. Лет одиннадцати, пятиклассник.

В музее у нас всегда тихо. Правом полного голоса пользуются только экскурсоводы, пионеры-старшеклассники. Остальные разговаривают только шепотом.

И вдруг я услышал смех, неожиданный, громкий и виноватый. Как будто тому, кто смеется, и не хочется этого делать, да вот нет сил удержаться.

Смеялся пестро одетый мальчик. На пестрого сейчас же зашикали. А дежурная ревнительница музейной тишины нашла меня и, надув губы, тихонько пожаловалась:

— Чужой… Пришел и смеется…

Как будто, если свой, хохочи сколько хочешь.

Я подошел к мальчику, обнял за плечи и спросил, что его так распотешило?

— Соль, — сказал он, глядя на порошок. — У нас этой соли… — Он посмотрел на меня, как на гору, и добавил: — С вас!

Я с трудом подавил улыбку. Соль и смех… Ну, конечно, мальчик откуда-то из соляных мест, и ему смешно, что соль, которую там, у них, гребут экскаваторами, здесь выставляют в музее.

— Этой солью, — сказал я, — питались партизаны.

Но и это ему ничего не объяснило. В глазах у него не зажглось любопытство. «Питались солью» для мальчика было все равно, что «дышали воздухом», «утоляли жажду водой…»

— А, — вежливо сказал он и, уклонившись от дальнейшей беседы, поспешил к «самовару-самопалу», к которому и прилип, как гвоздик к магниту.

Но, уходя из музея, мальчик снова вильнул к витрине, где лежал порошок с солью. Постоял. Посмотрел. Ушел.

Какая-то мысль не давала ему покоя.

На следующий день он снова пришел. В руках у него было что-то круглое и белое.

— Это вам, — сказал мальчик и протянул мне… футбольный мяч.

Я взял и от неожиданности чуть не уронил на пол. «Мяч» был тяжелым, как головка сыра.

— Он из соли, — сказал мальчик, сдерживая улыбку.

Мяч был, как настоящий, в крупную клетку, со шнуровкой по всем правилам футбольного искусства.

Я не сдержал восхищения.

— Тонкая работа, — сказал я, лаская мяч.

— Это я сам выточил, — сказал мальчик.

— Надо тебя записать, — сказал я. — Выставим в «Подарках наших друзей». Как тебя зовут?

— Горин, — сказал мальчик.

«Мяч» вторично едва не выскользнул у меня из рук.

— Нет, нет, — сказал я, глядя на мальчика, как на чудо, — не может быть.

— Не может быть? — удивленно переспросил мальчик.

— Да, — сказал я, — чтобы два Горина сразу…

— Но я один, — сказал мальчик и засмеялся.

Этот смех привел меня в себя. Ну, чего я, в самом деле, диву дался, разве мало однофамильцев на свете?

— Видишь ли, — сказал я, — у нас уже числится один Горин. Партизан Горин. Я думал, что это имя.

Тут пришла очередь удивиться мальчику.

— Мой дедушка тоже Горин, — сказал мальчик. — Он был партизаном. Он… Вот он…

В класс, служивший музеем, гремя палкой, как пикой, вошел, прихрамывая, плотный чернобородый человек — ни дать ни взять пушкинский Черномор. Усаживаясь, представился:

— Горин.

Пожурил внука — убежал и оставил деда на улице. Со мной рад познакомиться. Сам он не здешний, но из здешних мест — военного времени. Партизан. Вот и борода — партизанское удостоверение. В лесу растил. С тех пор, не снимая, носит.

Глаза Черномора стреляли смешинками.

«Горин… Неужели тот самый Горин?» Я достал порошок и протянул Черномору.

— Мне? — удивился Черномор. — От какой хвори?

Глаза у него сузились, собираясь в смешинки, но смех, готовый родиться, как кость, застрял у него в горле. Он увидел свою фамилию и вдруг, как вихрь, налетел на меня.

— Где она? Где?.. Где?..

Он мог «гдекать» сколько угодно. Я ведь все равно ничего не мог ему ответить. Я знал не больше того, что знал: порошок с солью найден красными следопытами нашей дружины в партизанской землянке, в глухом лесу, который начинается за нашим городом и кончается неведомо где. Правда, в том же сейфе было найдено еще кое-что, но о второй находке я решил пока умолчать.

Черномор, глядя на меня, ждал, что я отвечу. А я ждал, что расскажет Черномор.

…Это он тогда должен был пойти за солью. Идти надо было в конце ночи, как только тьма даст трещину. Граната и мешок — вот все, что он брал с собой. Граната, чтобы умереть, не сдавшись врагу, и не пощадить тех, кто попытается взять его живым. Мешок для того, чтобы вернуть жизнь отряду. Партизан одолевали болезни, валили с ног, сводили с ума. Он с ужасом вспоминал, как на днях, когда пошел снег — первый, еще не зимний, осенний — из одного шалаша выбежал обросший парень с горящими, как у безумца, глазами и радостно завыл:

— Соль!.. Соль!.. Соль!..

Его тут же связали, но что с ним будет, никто не знал.

Он должен был пойти и принести соль.

Он был не здешний. Отбился от армейской разведки и пристал к партизанам. Отпустил бороду, и, когда густая и черная как смоль борода спрятала его лицо, кто-то из партизан, помнивших сказки, узнал в нем Черномора (я ведь мысленно тоже его так назвал).

Он никогда никуда не вызывался первым. Но и никогда не прятался за спины других. И когда командир вызвал добровольцев за солью, шагнул вперед вместе со всеми. Жребий выбрал его.