Бог с нами, братья! - [13]
Четыре дня назад по оперативным данным в кишлак Кулаш, находящийся в зоне ответственности нашей военной базы, вошёл караван. Караван не простой, а хорошо охраняемый и со специфичным грузом. В кишлаке на короткий отдых был вынужден остановиться вооружённый конвой с двумя тяжело ранеными полевыми командирами. Пир Мухаммад и Ахмед Улла со своими отрядами «оппозиционеров», а по-нашему бандами, жирно наследили в этой провинции. А теперь вот направлялись на заслуженный отдых и лечение в дружественный не нам Пакистан. Но то ли ишакам решили дать отдохнуть перед последним горным переходом, то ли бабаям захотелось с семьями перед «санаториями» попрощаться… Вообщем, решили на пару дней воспользоваться гостеприимством родового кишлака Ахмеда Уллы. Охрана была серьёзная и преданная своим командирам. Как правило, все являлись представителями одного родового клана. Со слов информатора, всего их было человек 45–50. Вооружены и подготовлены эти бородатые дядьки были очень даже неплохо. Во всяком случае, не часто среди трофеев нам попадались американские винтовки М-16. А тут штук пять насчитали. Хотя, конечно, наши «калаши» у басмачей были в приоритете.
Нашей спецгруппе была поставлена задача — физическое уничтожение этих полевых командиров. Так как наше командование считало, что вести с религиозными фанатиками какие-либо переговоры не имело никакого смысла. Работать мы должны были совместно со штурмовым батальоном дружественно настроенной к нам армии Демократической Республикой Афганистан. Задачей которого было — блокирование кишлака Кулаш и его зачистка от бандитствующего элемента.
Свою задачу мы выполнили. И подтверждение тому лежало завернутое в два толстых ватных одеяла в десантном отсеке крайнего БТРа. А что дружественно настроенный батальон? Так остались зачищать соотечественников вверенного им кишлака. Как сказал Боцман:
— Глаза б мои на них не смотрели!
А что он хотел этим сказать, знает только он. В частности меня это мало интересовало. И вот сидим мы сейчас со старшим прапорщиком по обе стороны башни первой БМП, раскорячившись на броне, как препарированные лягушки. И каждую ямку, каждый бугорок этой треклятой дороги ощущаем своими деревянными задницами. В волосах, в глазах, во рту и даже в трусах — чешется, режет, мылится и слипается рыжая афганская пыль. Боцман, во время короткого привала, огорошил своими ботаническими познаниями:
— Саня, если нас двоих хорошенько потрусить в цветочный горшок, то можно будет большой фикус посадить, как у моей бабки в Севастополе на балконе.
Неожиданно с нами связался по рации командир замыкающего «бэтэра»:
— Товарищ командир, прошу разрешения остановиться.
— С каких хренов, сержант? — клацнув зубами и, подпрыгнув на очередной яме, корректно так спрашиваю.
— Надо, — как-то загадочно отвечает сержант, с еле заметной печалью в голосе.
Это другое дело. Стучу по броне прикладом и скрещиваю руки перед появившейся в люке чумазой мордой командира нашей БМП. Остановились. Сидели минут пять с закрытыми глазами, пока не осядет пыль. Подтянулась вторая БМП и БТР с сержантом — инициатором остановки. Подбегает, кашляет, сморкается оранжевыми соплями, а глаза выпученные, в слезах, как во время учений по газовой атаке.
— Ну? — стараюсь начать помягче.
— Товарищ командир, жопа у нас, — плюнув рыжей слюной на каток боевой машины, дисциплинированно доложил сержант.
— Ну? — стараюсь справедливо разобраться в ситуации.
— «Духи» воняют, спасу нет! Отравимся к хренам! — жалобно стонет боец, вытирая натурально рыжие слёзы.
А надо сказать, что сейчасв Афгане лето за окном. Как бы далеко под 40! И «духи» в ватных одеялах — «вчерашние»! Плотненько так завёрнутые, в металлическом раскалённом саркофаге БТРа покоятся, где кондиционер конструкцией не предусмотрен. А ехать ещё и… ехать!
— Что делать будем? — мудро спрашиваю сам себя, но посматриваю на Боцмана.
— А пусть на броню поднимут и ближе к корме привяжут, что ли, — изрёк, закатив глаза Боцман, ни на кого не глядя, — ветерком обдует как-то… И ехать надо быстрее, чтоб мухи не успевали садиться. А то привезём уже с опарышами…
— Так всё одно вонять будут, товарищ прапорщик, — ныл сержант, еле ворочая во рту сухим, от частого сплёвывания сморкания, языком.
— Старший прапорщик! Всё одно ему… Тогда давайте по очереди, — посветлел лицом, найдя выход Боцман.
— По какой такой очереди? — решил войти в курс дела подошедший мой зам — капитан Зверев, разматывая с лица рыжую портянку.
— По какой… Двадцать километров они повезут эту парочку, двадцать вы… А там привал, — мудро изрёк Боцман.
Спор затянулся на три выкуренные сигареты. Обратил внимание на группу своих бойцов, спрыгнувших с БТРа-катафалка. Они быстро отбежали от машины и стояли метрах в тридцати от своего средства передвижения, с надеждой глядя в нашу сторону. Чувствовалось, что ещё немного, и они проголосуют идти пешком. И только преданный вверенному имуществу механик-водитель со страшным рыком блевал, по-отечески обняв, третье левое колесо БТРа. Внезапно ветерок слегка изменил направление… Самопроизвольно левая ладонь зажала рот, а правая нос. Глаза, смочив щетину слезой, захлопнулись, а в мозгу выстрелила команда:
Повесть «Звёзды Платона» — первая из нового афганского цикла «Метастазы Афгана». Простым и понятным языком описываются события, непонятной для многих, войны. О бывших школьниках и ПТУшниках, взявших в руки АК, АКМы, АКСы, ПКСы, ПКМы, СВД… Зверею, когда слышу: «Ну, что вы от ребёнка хотите? Мальчику всего 22 года!» Герой повести, гвардии старшина Леонид Анатольевич Платонов, за мужество, отвагу и героизм был награждён двумя орденами «Красной Звезды» и медалью «За Отвагу». Трижды ранен. В 19 лет!!! Главные герои не вымышленные.
«Ещё до завтрака замкомроты сообщил новость — сегодня прибывает пополнение. Сначала на них будет смотреть командир роты майор Чижов, а потом будут распределять по взводам. Второму разведвзводу обещали аж четверых. И не просто пацанят-спортсменов из карантина, от которых ещё мамкиными пирожками за версту несёт, а подготовленных в учебных отрядах по специальному курсу: „Армейская разведка“. К тому же уже по полгода отслуживших и „мама, я хочу домой“ во сне не шепчущих. Личный состав тоже готовился к приёму „карасей“.
«„Это ж надо… такие, зараза, маленькие ручки, а как больно. Уй, бляха! Вот как можно такими пальчиками здорового мужика до слёз довести? Ну, прямо гадюка какая-то!“ А о чём думать, когда из тебя нитки тянут? Ну, да! Нитки! Тянут-потянут, вытянуть, вашу маму, не могут!— Верунь, красота моя, долго ещё? — заискивающе спрашиваю у медсестры, смахивая случайную слезу, пытаясь подхалимажем приблизить конец экзекуции…».
В одном из московских отделов внутренних дел «тащит» службу майор с неприметной фамилией Чапаев. Нет! Не Василий Иванович. Зовут его Андрюхой. За плечами — командировка в горячую точку, на плечах — майорские погоны, а на груди — заслуженный боевой орден, который надевал десять раз за десять лет. У себя в ОВД майор А. В. Чапаев руководит отделом оперативного розыска. Ловит со своими «чапаевцами» бандосов и воров по горячим следам, «препарирует» сексуальных извращенцев. В общем, живет будничной жизнью одинокого опера с погонями, засадами, мордобоем и вечно пустым холодильником. Но однажды в жизни майора Чапаева случается событие гораздо более экстремальное, чем все раскрытые дела ранее, — в его жизни появляются Ксюша и ее маленькая дочь Женька.
Андрей Чапаев — уже известный читателям сотрудник московского уголовного розыска — получает повышение и новое звание подполковника и все с тем же рвением расследует дела. Главному герою предстоит выяснить, кто похитил племянника влиятельного чеченского деятеля; разобраться в перипетиях вендетты в рядах МВД; помочь другу найти насильника жены. Перед подполковником Чапаевым встает дилемма: сознательно пойти на нарушение должностных инструкций, потеряв звезду на погонах, или поступить по совести. Таковы будни оперативного сотрудника уголовного розыска.
Подполковнику Чапаеву Андрею Васильевичу по-прежнему непросто (да и нескучно) даже сейчас, когда он руководит Отделом оперативного розыска и специальных операций в одном из Управлений МВД города Москвы. Его отдел так же занимается новыми сложными, опасными и запутанными делами. Чапаев получает неожиданное задание под грифом «С», где он вместе со следователем по особо важным делам Корниенко В. Ю. вынужден доказывать невиновность подставного насильника. Чапаев и Корниенко изобличают организованную группу преступников, фальсификаторов и коррумпированных сотрудников полиции.
Россия, начало 2000-х. Расследования популярного московского журналиста Николая Селиванова вызвали гнев в Кремле, и главный редактор отправляет его, «пока не уляжется пыль», в глухую провинцию — написать о городе под названием Красноленинск, загибающемся после сворачивании работ на градообразующем предприятии, которое все называют просто «комбинат». Николай отправляется в путь без всякого энтузиазма, полагая, что это будет скучнейшая командировка в его жизни. Он еще не знает, какой ужас его ожидает… Этот роман — все, что вы хотели знать о России, но боялись услышать.
Триптих знаменитого сербского писателя Милорада Павича (1929–2009) – это перекрестки встреч Мужчины и Женщины, научившихся за века сочинять престранные любовные послания. Их они умеют передавать разными способами, так что порой циркуль скажет больше, чем текст признания. Ведь как бы ни искривлялось Время и как бы ни сопротивлялось Пространство, Любовь умеет их одолевать.
Книга о жизни, о соединенности и разобщенности: просто о жизни. Москву и Таллинн соединяет только один поезд. Женственность Москвы неоспорима, но Таллинн – это импозантный иностранец. Герои и персонажи живут в существовании и ощущении образа этого некоего реального и странного поезда, где смешиваются судьбы, казалось бы, случайных попутчиков или тех, кто кажется знакомым или родным, но стрелки сходятся или разъединяются, и никогда не знаешь заранее, что произойдет на следующем полустанке, кто окажется рядом с тобой на соседней полке, кто разделит твои желания и принципы, разбередит душу или наступит в нее не совсем чистыми ногами.
На пути к мечте герой преодолевает пять континентов: обучается в джунглях, выживает в Африке, влюбляется в Бразилии. И повсюду его преследует пугающий демон. Книга написана в традициях магического реализма, ломая ощущение времени. Эта история вдохновляет на приключения и побуждает верить в себя.
Прогрессивный индийский прозаик известен советскому читателю книгами «Гнев всевышнего» и «Окна отчего дома». Последний его роман продолжает развитие темы эмансипации индийской женщины. Героиня романа Басанти, стремясь к самоутверждению и личной свободе, бросает вызов косным традициям и многовековым устоям, которые регламентируют жизнь индийского общества, и завоевывает право самостоятельно распоряжаться собственной судьбой.
Посреди песенно-голубого Дуная, превратившегося ныне в «сточную канаву Европы», сел на мель теплоход с советскими туристами. И прежде чем ему снова удалось тронуться в путь, на борту разыгралось действие, которое в одинаковой степени можно назвать и драмой, и комедией. Об этом повесть «Немного смешно и довольно грустно». В другой повести — «Грация, или Период полураспада» автор обращается к жаркому лету 1986 года, когда еще не осознанная до конца чернобыльская трагедия уже влилась в судьбы людей. Кроме этих двух повестей, в сборник вошли рассказы, которые «смотрят» в наше, время с тревогой и улыбкой, иногда с вопросом и часто — с надеждой.