Бимен - [61]
— Я себе новый нож куплю.
— А я на велосипед копить буду. Я все рассчитал. Если каждый день продавать по ведру яблок, то через месяц можно велик купить.
— Круто, — удивился я, и задумался о верности выбранной мной цели.
— Прикинь, а если два месяца торговать, то на мопед насобирать можно. — Не унимался Споукли со своими расчетами.
Велика у меня тоже не было, но мне был нужен нож. Для душевного спокойствия. Без него я чувствовал себя как без рук. Даже выбрал предполагаемую модель. Он был тяжелый, большой, с семью лезвиями. Самый дорогой. В те времена выражение «самый дорогой» означало — лучший. Сейчас выбор затрудняет множество торговых марок, и один и тот же товар будет стоить по-разному. Тогда все было гораздо проще.
В тот день мы проторговали часов до пяти. От скуки, и появившегося чувства голода, съели полведра яблок. Трасса была хоть и федеральная, но автомобили не тянулись по ней нескончаемым потоком, а проносились по два-три в минуту. Бабушка, перед тем как отправить меня, на так называемый «базар», сказала: «Поставь все три ведра вместе. Машины будут останавливаться, чтобы купить огурцы, но ты называй за них высокую цену. Это у тебя будет вроде приманки. Водители просто так останавливаться не любят. Они будут торговаться с тобой. Если ты уступишь, и продашь огурцы в самом начале торговли, то с яблоками до ночи простоишь, и ничего не продашь. Понял? Заманиваешь на огурцы, продаешь яблоки».
Я тогда не понимал, как можно продать яблоки человеку, который хочет купить огурцы. Все равно, что пойти покупать нож, а купить еще что-нибудь. Бред какой-то. Однако, бабушка оказалась права. Все, кто не останавливался, спрашивали как раз про огурцы. Они простояли на «базаре» около часа. Мне попался человек, который очень хорошо торговался. Он убедил меня снизить цену, и продать их ему. За все остальное время остановилось машин пять-десять, не больше. Водители выходили, осматривали яблоки, пробовали, и уезжали. Некоторые даже про огурцы спрашивали. Наверное, тем летом это был очень дефицитный овощ. В тот день я понял еще одно: торгаш из меня никудышный.
11. Пистолет
Тем летом я еще раза три выходил поторговать, но больше за компанию, чем преследуя какие-то материальные цели. А на заработанные деньги я купил… пистолет. Он стоил так же, как и нож, но поразил меня с первого взгляда. Большой, черный, с аккуратным срезом ствола, с открывающимся затвором, куда должна была вставляться лента с пистонами. Но самое главное — он выглядел точь-в-точь как настоящий, и был металлическим. Конечно, настоящих пистолетов я не видел, но по кинофильмам представлял их себе именно такими. Это была любовь с первого взгляда. Испугавшись, что кто-нибудь еще сможет прийти в магазин, и купить его, я не раздумывал ни минуты. И хоть мой возраст говорил о том, что с играми в «войнушку» уже покончено, я не мог ничего с собой поделать. Мелочь и несколько бумажных купюр покинули карманы штанов, и легли на стеклянный прилавок.
— Дайте мне пистолет, пожалуйста.
— Какой? — флегматично спросила продавщица.
— Вот этот, черный. С пистонами, — от волнения мои ладошки вспотели.
Она сгребла деньги в руку, и принялась выкладывать по монете в отделения кассы. Потом задвинула лоток, и взялась за полку прилавка. Приоткрыла, и почти на ощупь достала пистолет.
— Этот? — она смотрела на меня, показывая на вожделенное оружие.
Я кивнул, стараясь не выдать охватившие меня эмоции. Но со стороны, наверное, все равно выглядел как одержимый.
— Держи. — Ее пухлые пальцы держали коричневую рукоять, и протягивали мне пистолет, держа его словно отрезанный ломоть хлеба.
Я протянул руку, и коснулся затвора. Гладкая, крашеная поверхность выскользнула из вспотевших пальцев, но я смог подхватить пистолет у самого прилавка. Ручка стукнула по стеклу, издав громкий звук.
— Крепче держи! — продавщица беспокоилась за сохранность торгового оборудования.
— Да, спасибо. — Только и мог выдавить я, пятясь к выходу, и держа покупку обеими руками.
Магазин располагался примерно в километре от того места, где я жил. И чтобы до него добраться, нужно было вначале пройти полдеревни, а затем пересечь поле, на котором обычно росла пшеница. Выходя из деревни взгляду открывался простой, но, в то же время спокойный, и завораживающий пейзаж. Зеленое поле, левая сторона которого упирается в лесополосу, отделяя его от трассы, а правая сторона теряется за холмистым горизонтом. Ветер прокатывается волнами по стеблям и колоскам, словно чья-то невидимая рука поглаживает мех огромного зверя. Сделанная людьми тропинка, неровной нитью соединяет два населенных пункта, пролегая через поле. Она узкая и пыльная. К середине лета, когда стебли пшеницы вытягиваются, и колосья начинают клониться к земле, под тяжестью созревающих зерен, можно легко исчезнуть из видимости, просто присев на корточки.
Я прошел половину пути, и оглянулся назад. Поле идеально просматривалось как в одну, так и в другую сторону. Чтобы добраться с одной из сторон до меня придется прошагать минут пять. Я присел, и достал из-под футболки недавно сделанную покупку. Пистолет сверкнул гладкой поверхностью, будто подмигнул мне. Во рту пересохло, я вытянул шею, и снова осмотрелся. Вокруг по-прежнему никого не было. Начался первый осмотр. Металлическая рукоять с коричневыми пластмассовыми накладками легла в ладонь, и пальцы сжали ее. Указательный палец коснулся спускового крючка, и слегка надавил. Курок шевельнулся. Я направил ствол по ходу движения тропинки, и прицелился. Сердце гулко отсчитывало удары. Тук-тук, тук-тук. По мере того, как палец давил на крючок, курок, похожий на небольшое зубчатое колесо, отползал назад. Движение продолжалось, казалось бесконечно долго. Внезапно, палец провалился, и в то же мгновение курок сорвался. Он сорвался со своего места, и с силой врезался в специальную пластину. Раздался характерный щелчок, но для меня это был выстрел. Первый выстрел, который я сделал в своей жизни. Мне хорошо запомнилась приятная прохладная тяжесть в руке, и то, как пистолет слегка вздрогнул во время этого выстрела. Я снова вытянул шею, и покрутил головой. Никого не было, но первый осмотр пора прекращать, пока я не начал погружаться в фантазии. Мне не терпелось забраться на чердак, рассмотреть все как следует, и наконец, дать волю своему воображению. Засунув пистолет за пояс, и накинув сверху футболку, я выпрямился, и зашагал к деревне.
Это небольшая история о встрече, привязанности, разлуке, одиночестве. В общем о том, что окружает нас, но остается невидимым.
Рассказ о художнике, который раз за разом оказывается в длинном пустом коридоре. Что это за странное место? Куда оно ведет? Почему он там появляется?
Это история о девушке, которая боялась парикмахеров. И каждая стрижка была для нее настоящим испытанием, пока однажды в ее жизнь не ворвался ветер.
Рой пчел нападает на молодого пчеловода, но вместе с укусами он получает нечто большее, чем просто опухшее лицо и тело. Он получает возможность изменить свою жизнь и наполнить ее удивительными приключениями.
Когда-то они с папой придумали игру. Они считали котов по дороге в школу. Просто так. Чтобы путь казался короче. Или чтобы интереснее было.
Это сказочная история о мастере, который сделал часы. Часы необычные, деревянные. В свое творение он вложил душу, и часы ожили.
Сборник посвящен памяти Александра Павловича Чудакова (1938–2005) – литературоведа, писателя, более всего известного книгами о Чехове и романом «Ложится мгла на старые ступени» (премия «Русский Букер десятилетия», 2011). После внезапной гибели Александра Павловича осталась его мемуарная проза, дневники, записи разговоров с великими филологами, книга стихов, которую он составил для друзей и близких, – они вошли в первую часть настоящей книги вместе с биографией А. П. Чудакова, написанной М. О. Чудаковой и И. Е. Гитович.
В книге рассказывается история главного героя, который сталкивается с различными проблемами и препятствиями на протяжении всего своего путешествия. По пути он встречает множество второстепенных персонажей, которые играют важные роли в истории. Благодаря опыту главного героя книга исследует такие темы, как любовь, потеря, надежда и стойкость. По мере того, как главный герой преодолевает свои трудности, он усваивает ценные уроки жизни и растет как личность.
В книге рассказывается история главного героя, который сталкивается с различными проблемами и препятствиями на протяжении всего своего путешествия. По пути он встречает множество второстепенных персонажей, которые играют важные роли в истории. Благодаря опыту главного героя книга исследует такие темы, как любовь, потеря, надежда и стойкость. По мере того, как главный герой преодолевает свои трудности, он усваивает ценные уроки жизни и растет как личность.
Роальд Даль — выдающийся мастер черного юмора и один из лучших рассказчиков нашего времени, адепт воинствующей чистоплотности и нежного человеконенавистничества; как великий гроссмейстер, он ведет свои эстетически безупречные партии от, казалось бы, безмятежного дебюта к убийственно парадоксальному финалу. Именно он придумал гремлинов и Чарли с Шоколадной фабрикой. Даль и сам очень колоритная личность; его творчество невозможно описать в нескольких словах. «Более всего это похоже на пелевинские рассказы: полудетектив, полушутка — на грани фантастики… Еще приходит в голову Эдгар По, премии имени которого не раз получал Роальд Даль» (Лев Данилкин, «Афиша»)
В книге рассказывается история главного героя, который сталкивается с различными проблемами и препятствиями на протяжении всего своего путешествия. По пути он встречает множество второстепенных персонажей, которые играют важные роли в истории. Благодаря опыту главного героя книга исследует такие темы, как любовь, потеря, надежда и стойкость. По мере того, как главный герой преодолевает свои трудности, он усваивает ценные уроки жизни и растет как личность.
Герои книги – рядовые горожане: студенты, офисные работники, домохозяйки, школьники и городские сумасшедшие. Среди них встречаются представители потайных, ирреальных сил: участники тайных орденов, ясновидящие, ангелы, призраки, Василий Блаженный собственной персоной. Герои проходят путь от депрессии и урбанистической фрустрации к преодолению зла и принятию божественного начала в себе и окружающем мире. В оформлении обложки использована картина Аристарха Лентулова, Москва, 1913 год.