Банджо-блюз - [13]

Встречи, которые не должны быть афишированы, Джо всегда назначал в маленьких придорожных кафе. Здесь не было завсегдатаев, высматривающих знакомые лица, а до незнакомых окружающим не было никакого дела.

Люди приходили из ниоткуда, быстро решали свои проблемы и уходили в никуда. Иногда Джо думал, что именно так видят его мир, мир людей, Бессмертные. Быстротечные, ни к чему не обязывающие встречи, никаких привязанностей, никаких потерь.

Хорошо ли это? Джо не знал. Но он любил, устроившись в темном уголке, выбрать себе какой-нибудь объект для наблюдения и попытаться восстановить по маленькому кусочку мозаики всю картину чужой жизни.

Сегодня его встреча была отнюдь не секретной. Джо просто хотел увидеться со своим старым другом, который преподавал антропологию в колледже Оазис Плайнса. Джо пришёл пораньше, времени ещё оставалось достаточно, и он поудобней устроился на стуле, выбирая «жертву» среди посетителей.

Его внимание привлекли два молодых парня, которые сидели буквально через столик. Тот, что выглядел чуть постарше, с аппетитом жевал огромный гамбургер и внимательно читал местную газету. Младший уткнулся носом в ноутбук и меланхолично отправлял в рот какие-то листики из овощного салата. Не то чтобы сильно похожие внешне. С разными вкусами и привычками. Но нюх старого опытного Наблюдателя сразу определил, что перед ним братья. Причем братья, не только выросшие вместе, но и сейчас много времени проводившие в обществе друг друга. Что-то удивительно синхронное было в их движениях: то, как они разделили стол, то, как, даже не взглянув друг на друга и не произнеся ни слова, передавали соль или салфетки. Их одежда была старенькой и застиранной. Нет, не тем модным прикидом, на котором в художественном беспорядке разбросаны искусственные лицемерные дыры и потертости. Очевидно, у ребят просто не хватало средств или времени, чтобы прикупить себе что-то новое.

Они казались уставшими. Такая усталость, лежащая на лицах, будто слой пыли, возникает не от бурно проведенной ночи, а от долгого недосыпания и отсутствия нормального отдыха.

«Кто они? – задумался Джо. – На студентов не похожи, на местных – тоже, слишком не ухожены. И не работяги или сезонники. Ноутбук дорогой. А руки – явно привыкшие к тяжелой физической работе». Эти ребята поставили Доусона в тупик.

Тем временем тот парень, что работал на ноутбуке, вытянул из сумки какую-то книгу и начал перелистывать её. Джо повнимательней пригляделся. Нет, не книга. Дневник или блокнот. Судя по виду, старый, потрепанный, но когда-то жутко дорогой и качественный. Этот дневник никак не мог принадлежать этим парням – слишком они молоды, чтобы успеть довести его до такого состояния. Но он вполне мог принадлежать… Сердце Джо гулко стукнуло. Он уже видел эту вещь. И даже не единожды. Теперь Джо точно знал, кто сидит перед ним.

Первый раз он увидел этот дневник на столе своего отца, и было это ещё в конце пятидесятых годов прошлого столетия. Самому Джо тогда исполнилось лет десять.

Тогда этот дневник был великолепен. Новенький, с обложкой из натуральной кожи, с белыми мелованными листами. Он так и ждал, чтобы его взяли в руки и, конечно же, в нем должны были быть записаны самые прекрасные мысли, самые захватывающие истории.

Увидев, с каким восхищением сын смотрит на эту книжицу, старший Доусон печально покачал головой.

— Нет, сынок. Это не мне и не тебе. У меня есть друг… был.… Это его вещь. Просто он не успел ею воспользоваться, а его жена не хочет хранить у себя вещи, что напоминают о нем. Вот и отдала мне.

— Ты оставишь дневник себе? – спросил тогда Джо, ещё не потеряв надежду.

— Нет. Эта женщина неправа. Я ещё не знаю, как поступить, но подумаю.

Потом дневник довольно быстро исчез из их дома, и отец больше никогда не говорил о нем.

Старший Доусон умер от скоротечного рака, когда Джо было семнадцать лет. К тому времени он уже понял, что его отец был отнюдь не простым коммивояжером, разъезжающим по стране и месяцами не показывающимся дома. Но всю правду узнал только в госпитале во Вьетнаме, когда Наблюдатели пришли к нему и предложили присоединиться к их деятельности.

Конечно же, Наблюдатели знали и о Хранителях и об охотниках. Их организации контактировали друг с другом, обменивались информацией. Работая в архивах, Джо узнал о ячейке Хранителей, которая была разгромлена в 1958 году. Но то, что именно один из её членов и был другом отца, узнал гораздо позже.

Наблюдатели всегда внимательно отслеживали информацию, в которой фигурировали отрубленные головы, чтобы вычислить появление новых Бессмертных.

Именно такая информация и привела Доусона в маленький пыльный городок в Техасе в 1991 году. Джо быстро разобрался, что Бессмертными тут и не пахнет, а отрубленные головы – результат работы охотников, зачищающих гнездо вампиров. Он даже выследил одного – крепкого темноволосого мужчину, который жил в соседнем номере мотеля и ездил на раритетной черной «импале». Ну а уж звук разборки, чистки и сборки револьверов и ружей Джо мог узнать и через тоненькие фанерные стенки мотеля. Тут бы ему уехать и не искать приключение на свои больные ноги, но уж очень было интересно посмотреть на технику отрубания голов у вампиров. В результате Джо получил свою собственную больную голову. Вернее, по голове, когда прятался в кустах, наблюдая за схваткой вампира и охотника.