— Дядь Дим, а ведь война в этих местах шла, да? — поинтересовался Сергей, перепрыгивая лужу.
— Угу. — Дима, худощавый мужчина лет сорока, щурясь, посмотрел на солнце. — Аккурат по осени сорок первого немцы сюда подкатились. И даже дальше прошли — их почти на окраинах города остановили.
— А, ну да… — Сергей, конечно, знал про обелиск на границе города, но даже никогда не останавливался у него, предпочитая пролетать на велосипеде мимо. В День Победы от обелиска шел «Бессмертный полк», но 16-летнему парню это было малоинтересно. Он и сейчас-то задал вопрос больше от безделья — поход по грибы явно займет пол-дня, а то и больше, так что с дядей Димой надо налаживать контакт — друг отца, как-никак. Жаль, что отец приболел и не пошел в лес…
— Вот-вот, — тема войны была у Димы одной из самых любимых, но он старался себя осаживать и не играть в учителя истории — большинство знакомых уже минут через пять объявляли его занудой и старались свернуть разговор на другую тему. В конце концов — кому интересно, где именно оборонялась в сорок первом спешно собранная с бору по сосенке бригада морпехов?
Впрочем, у Сергея проснулся интерес:
— Так здесь, наверное, в земле чего только не валяется? И автомат при желании найти можно?
Дима полуобернулся:
— Автомат? Вряд ли, здесь после войны много чего перелопатили. Хотя винтовочную гильзу я, помнится, почти у самого обелиска нашел — в твоем возрасте был на военных сборах, мы там окопы себе копали… М-да, были времена…
— Ну а все-таки, — не унимался Сергей. — Если хорошенько поискать? Ну там с миноискателем?
— Кости найдешь, Серёж. Много костей, — вздохнул Дима. — Знаешь, сколько здесь народу полегло?
— Где кости — там и оружие, — мечтательно протянул Сергей. Похоже, мимоходом высказанная мысль его самого заразила. — А может, и награды…
Дима скрипнул зубами. Он уже пожалел, что согласился взять с собой Сергея, когда Пашка, Серёгин отец, сказал, что не пойдет по грибы — простыл.
— Помолчи, — только и сказал он. — Сам не понимаешь, что говоришь…
— Зря вы так, дядь Дим, — Сергей парил в облаках. — Это ж и продать можно. Или себе на память, чтобы, как это… помнить и гордиться, да!
Дима промолчал. Хотя вмазать сопляку хотелось от всей души.
Они пересекли просеку и вышли на прогалину в лесу. В густой траве вился ручеек, дальше виднелись дома — вероятно, одна из многочисленных брошенных деревень.
— Блин. — Дима остановился. — Мы, похоже, слишком далеко на юг забрали. Это же, как ее… — название деревни, какое-то несуразное и смешное, совершенно вывалилось у него из головы. — Надо на просеку вернуться.
— Смотрите-ка, могила! — послышался Серёгин голос.
Да, действительно, тут был небольшой монумент — из тех, что ставили годах в семидесятых. Сварная металлическая пирамида, краска с которой давно облупилась, со звездой на вершине — как ни странно, до сих пор красной. Перед ней лежало несколько бетонных плит, густо поросших травой и мхом — видно, давненько сюда никто не забредал.
Дима подошел поближе. Сергей, присев, пытался прочесть текст на табличке — судя по всему, когда-то он был написан краской на эмали, но та давно облупилась. Мужчина тоже присел, опершись Сергею на плечо, и потрогал звезду…
Изо рта вырвался клуб пара.
Густого леса не было.
Было подболоченное поле, покрытое снегом, небольшие перелески, впереди виднелись дома деревни — правда, они не выглядели брошенными. Дул ветер, но холод нес не он — мороз словно пронизывал насквозь, до костей, но в то же время не было холодно. Стиснув звезду, Дима перевел взгляд на Сергея и понял по его лицу — тот тоже ЭТО видит.
Траншея в нескольких шагах — монумент словно нависал над ней. Неровная, явно выкопанная наспех, кое-где укрепленная горбылём.
И люди. Люди в несуразных, кургузых серых шинелях. Небритые. С лицами, землисто-серыми от мороза и усталости. Погон нет, на шинелях малиновые петлицы — сорок первый год, машинально отметил про себя Дима. Винтовки, у всех винтовки — другого оружия вообще не видно. Люди собирались небольшими группками, при этом распределившись по длине траншеи. Кто-то, негромко матерясь, ровнял саперной лопаткой место перед траншеей — видимо, для лучшего обзора. Кто-то вязал в связку гранаты с головками, похожими на консервные банки. Кто-то набивал патронами обоймы-скобы. Несколько человек курили с отрешенным видом, укрывая папироски (или самокрутки?) в кулаке от ветра. Прямо напротив монумента парень с медицинской сумкой на плече бинтовал голову пожилому солдату — было видно, как тот стиснул кулаки… но винтовку прижимал плечом — не выпускал ни на секунду.
— Что это, дядь Дим? — прошептал Сергей.
— Не знаю, Сережа, — так же шепотом ответил Дима. — Не шевелись…
По траншее продирался еще один серошинельный. Каска, затянутая под подбородком ремешком, болталась на голове, то падая чуть не на нос, то задираясь на затылок. Вот он не выдержал, выбрался из траншеи, извозив в снегу бриджи, когда-то синие, но сейчас скорее грязно-серые, и, пригнувшись, пошел почти на монумент. Дима и Сергей замерли, но серошинельный словно смотрел сквозь них. Шеврон на рукаве шинели — командир, не боец.
